tribulaciones de un motorista

Cuando el mundo era más sencillo... (tributo a Kawasaki)

2012-01-10T16:12:00.099+01:00

Vispera del segundo fin de semana de julio, año 1997. Después de una noche muy movidita, con muchas llamadas de teléfono, malas palabras y hasta alguna amenaza (me habia autodespedido de una academia donde llevabamos varios meses sin cobrar y no sentó muy bien) me levanto a eso de las diez y desayuno. I feel good, hasta más libre que un día antes. No tengo un duro ni un curro a la vista pero puedo salir de viaje gracias a las 60.000 pts. que me pagaron por otra vía, poco antes, por programar un CDRom multimedia sobre las Denominaciones de Origen de los vinos de Castilla y León. Un trabajito interesante, ¡aunque no probé gota! Todo es sencillo de gestionar. ¿Que no me pagas? me voy. ¿Que tengo un duro? me lo fundo. ¿Que salgo con la moto? no miro en las cunetas, solo enrrosco. ¿Que no te intereso? bueno, pues buen rollo y una sonrisa. Todo más fácil, sin apenas responsabilidades, sin descendencia, sin hipoteca, sin visitas al médico, sin apenas preocupaciones por nada. No todos son flores. En esos tiempos, incluso ya con 24 añazos, soy un lerdo en muchos temas, me la pegan a menudo. Con el tiempo mejoramos en ese aspecto aunque no demasiado. La pandilla del barrio es de lo mejor. Lo pasamos bien y no somos demasiado malotes. Quizá la peor "gamberrada" sea lanzar algún preservativo usado por la ventana del tercero (eso sí, de noche). Parque, montaña, chicas, estudios, música, lo típico a esa edad..., somos una buena panda aunque sin un duro y, entre los moterillos, pocas motos grandes aunque yo acabo de estrenar la Kawasaki que habia sido de mi padre a cambio de la venta de la SR, ¡no me quejo! Qué aceleraciones, qué feeling... que ganas todos los días de sacarla a pasear. (Eso sí, en zona de curvas lentas y aceleraciones la roja Cagiva Freccia de mi gran amigo Tomás me alcanza... pero rompe a menudo, ja,ja) Con pocas excepciones, de lunes a viernes voy con ella a trabajar y luego casi todos los sábados o domingo damos alguna vueltecita. Es, además, cómoda, se presta para dar paseos a dúo. Una tarde de agosto, atravesando la Casa de Campo, noto que se cae un objeto de la moto en marcha... paro... no veo nada en la calzada pero sí que muchas de las chavalas que alli se buscan la vida se acercan hacia mi lentamente, con curiosidad... Por más que miro, sigo sin encontrar que coño se le ha podido caer a la Kawa. Una de las chicas se acerca bastante y me dice, señalando con un dedo: "Se te ha caido eso"... miro a donde apunta y veo en el suelo ¡el embellecedor del escape! Doy las gracias, lo recogo y me voy pitando, muerto de vergüenza.
La cambiamos cositas para personalizarla pero pronto tenemos que hacerla el motor por un problema de engrase que heradamos de su primer dueño (un chaval que mezclaba sintéticos con minerales, vamos, para matarle). Tres piñones del cambio dicen adiós. Cada uno cuesta 10.000 pts, cojonudo... Sí, el cambio está ko, pero no por ser Kawasaki. Una masa sucia y viscosa tapona casi por completo el filtro de la bomba de aceite e impide el engrase. Un casquillo se fundió y su piñón "tropezó" con sus hermanos. Dos meses sin moto. Aprovechamos para ponerle un cortacorriente manual, cambio de filtros, aceite y se le hace una "pata de araña" al casquillo que se fundió para mejorar su engrase. Busca en estos días un tornero que te haga esas maravillas... ahora todo se basa en la regla de usar y tirar. Antes se arreglaban las cosas a menudo, doy fe. También teniamos al señor soldador "de toda la vida" en la calle del Barco, un auténtico maestro que hacia trabajos increíbles. Siempre le vi soldando con un pitillo en la boca. El no hablaba mucho pero sus obras sí.

Quizá todo era más sencillo, más humano. Antes se te caía un bulto y le entraba por la cabeza a otro pobre pasajero que todavia estaba sentado y terminabas riéndote cuando, después de disculparte, te decia: "no te preocupes, la última vez que volé fue peor, me cayó un portatil encima" (verídico), ahora supongo que te demandarian o algo así. Antes se podia hacer una buena prueba en carretera abierta y echar unas carreras entre una Kawasaki ZZR y cierto tren de Alta Velocidad sin terminar entre rejas, anunciándolo en portada para más "inri". Ahora te llamarian criminal solo por sugerirlo... ¿no? Antes se iba a Elefantes y era, lo era, una hazaña. Ahora acuden a Pingüinos y, algunos, piensan que han conseguido el "doctorado" motero...

Bueno, volviendo a 1997, en esos días mi padre llevaba casi un año con la R100RS que tantas Vueltas Ciclistas hizo con nuestro amigo "Perlita". Es un boxer de litro con un par motor impresionante, claro. Da igual que suba, baje, pegue el aire de frente o que llanee pacíficamente, mantiene la velocidad de manera inmutable. Entre unas cosas y otras, ahora los viajes son en business-class. Con estas motos se adelanta cosa mala. Lo de los radares es solo un murmullo en voz baja, aqui nadie baja de 160. La BMW estira más pero la mia acelera como una endemoniada. Claro, ¡no deja de ser una Kawasaki! Procedente de la moda naked que asoló Japón en los años 90, la Zephyr, para mi, es la viva estampa de lo que es una moto de verdad. ¿Linea clásicas? sí, la línea de las primeras Superbikes, la de los años 70, ¿cromados? muchisimos, ¿manillar ancho? sí pero no tanto, ¿faro redondo? ¡por supuesto! ¿dos amortiguadores? ¡por qué no! ¿4 en 1? ¡mejor! ¿Tira, tiene nervio? ¿Que si tiene nervio...? En zona de puertos es una auténtica "mata Rs" y mucho más cómoda. Supongo que gracias a su tetracilindrico de carrera corta, a la perfecta carburación que la hacemos y a la simple pero efectiva modificación en el escape que le, digamos, practicamos (simple desvirgación con un hierro largo, meses después le pondria un Harpoon) la moto es un disparo. Su música celestial es ACOJONANTE y, además, acojona. Ríete de los Mivv o Akraprovic modernos. Voy por la ciudad y cuando acelero los coches se apartan. Motivos de seguridad "me obligan" a acelerar, je,je. Cuando das gas a saco la sensación es que vas a la velocidad de la luz. Con los amortiguadores algo ya cedidos, derrapa hasta en linea recta, se me mueven hasta las primeras caries, glorioso. A menudo la rueda delantera mira hacia el cielo un poquito y luego es habitual hacer tope con la horquilla en las frenadas, asi que antes de que exploten los retenes y haga los topes con los dientes subimos las barras un centimetro por encima de la tija para agachar la moto del delante y metemos unos casquillos de teflón dentro de ellas (vieja mania de mi padre, eso sí muy efectiva y más barata que cambiar los muelles) aparte de poner un aceite más denso. La cosa mejora. Además, frena como Dios, pronto me acostumbro a sus discos, grandes como dos paelleras, una maravilla, ¡qué diferencia del tambor tuneado de la SR250! La vida es hermosa y todo es muy sencillo aunque a menudo seguimos echando curriculums y buscándonos la vida mientras "eso" de internet comienza a afianzarse un poco en España y veo que promete. El cuerpo acompaña fiel y todavía no nos han dado ningún palo importante, todo cuenta, saldo positivo.
Pues en esa estábamos, desayunando en casa sobre las diez y pico, nos vamos de viaje. El primero largo con la Kawa. Camino de Bardonecchia, de la mítica Stella Alpina. Teniamos pensado salir a las ocho de la mañana pero, después de la nochecita toledana, se impuso dormir algunas horas y todo se fue retrasando. Esta vez iriamos los dos solos. Al final llega el calor del mediodía cuando arrancamos las dos motos de la imagen de arriba, una de mis fotos favoritas de siempre. La gloriosa Zephyr y la vieja R100RS, mi padre y yo, juntos una vez más rumbo a la legendaria Stella, pero esta vez con dos motos de prestaciones, al menos, dignas. Qué gran año estaba siendo aquel. Ibamos al mismo ritmo, devorábamos kilómetros y birras sin parar... y con alegría.
Pasamos por Andorra, como siempre y al día siguiente, en el puerto de Montgenèvre (1854 m), esa zona que parece tener siempre clima propia, nos llueve con generosidad. Luego, a pocos kilómetros de Bardonecchia, en marcha, a mi padre se le caen del equipaje unas cuantas ciruelas (si digo malacotones suena muy gitano, ¿no?) y me veo durante medio kilómetro jugando al gran slam, diver. En los Alpes todo parece sacado de un cuento de color verde. Disfrutamos y olvidamos los problemas mundanos durante varios días. A la vuelta, llegando a Guadalajara, oigo en marcha un ruido alarmante... no es que suene mucho el escape es que lo que escucho empieza a preocupar. Enseguida noto un pequeño "desfallecimiento". Paramos a mirar. La "petaca" que tranquiliza los humos del 4 en 1, justo por debajo del carter, se está rajando. Uff, menos mal que quedan pocos kilómetros para meta. Días después, rematamos al enfermo y soldamos una plaquita. Ahora el tubo y la salida de los gases es más directa, gana entre 200 y 300 rpm, además pesa menos, fantástico. Esto ya es un escape libre en toda regla, el rugido del sonido se hace autenticamente SALVAJE. Pasar la ITV es casi una peli de ciencia ficción pero no imposible. En esos años, las cosas son más fáciles. En general, no estamos tan perseguidos. En una ocasión, puedo añadir, delante de mi entró un tio con una CBR del 92 que se cae, literalmente, a cachos... y pasa la revisión, ¡olé sus cojones!

La enfermedad verde, año tras año, va a peor (aunque debo rendir también pleitesia a la otra marca japo que me hechiza en silencio: Yamaha). Mi pasión por la marca que hace trenes, barcos y motos salvajes es, realmente, medio heredada, o sea, genética. Comenzó ya en serio en las 24H de Montjuic, allá en el 82, y no solo porque una de ellas, francesa, ganara aquella edición mítica (la del boicot, y la primera que admitia tres pilotos por equipo) sino porque apreciaba cada día más su nervio, su compromiso racing, sus lineas, su patada, su agresividad, su color verde, su historia, su actitud sin concesiones... Comienzo a mirar con otros ojos las GPZ y las primeras ZZR. Pruebo varias, me como las uñas... La marca de Akashi empieza a convivir en mi corazón con mi vieja favorita, Ducati (tuve una de joven aunque, realmente, era Ducati-Mototrans), el icono italiano que tan bonitas y fantásticas motos ha fabricado, eso sí, con su particular estilo y estimulo. Ah, Ducati... sin duda, ¡la más deportiva de todas! Y parece que, ahora, cuanto más nos acercamos al "cambio de prefijo", a cumplir los cuarenta, y a la famosa ¿crisis? volvemos a buscar lo que adorábamos de joven. Ducati, Kawasaki, veremos... Y hablando de Ducati, prepárate a sufrir escuché de nuevo el año pasado cuando pillamos a pachas la "Perla Negra". Esa frase lo resume todo, así fue y así será... pero merece la pena. Siempre se sufre y se disfruta con Ducati más que con otras marcas. Perdi la cuenta de las veces que me dejó tirado la mia de adolescente. Lo tenia tan asumido que, un sábado, con 14 años, saliendo de un curso de informática, iba tan empanado empujándola hacia la gasolinera de Atocha (pensé que no tenia caldo) que cuando alguien me preguntó que me pasaba respondí tranquilo: "¡Me da error!" Toma castaña. A esa Ducati la personalizamos a tope. Rectificada, tubarro de carreras, carburador gordo, semi-manillares, desarrollos, cúpula, etc... pero mira que la empuje veces. Pero me estoy desviando...
Con la Kawa, ciertamente, no habiamos comenzado mucho mejor y ver las tripas de su motor fue una sensación casi religiosa. Nuestro gran amigo el "Choncho", después de cerrar y montar el motor, se santigüaba y daba al botón de arranque. La Kawasaki volvia a la vida y jamás dió más problemas de motor graves. Solo habia que carburarla bien periódicamente, claro, pero su viejo tetra (en diseño) refrigerado por aire se portó como un campeón.
Ahora, tantos años después, el viejo veneno verde vuelve a hacerse ya visible. Empieza a supurar por la piel. Siempre ha estado latente en la cabeza, o mejor dicho, en el corazón pero estaba "contenido". Aún así, hace poco más de dos años casi compro una rana en lugar de la Fireblade. Ahora el aroma lima se acrecenta, no sueño con ranas pero poco falta ja,ja... Con el nuevo año hemos abierto una "carpeta" de proyecto para, quién sabe, qué conseguir y qué hacer. Demasiadas ideas, bastantes ganas pero presupuesto ajustado. Y no te quejes, claro. Al menos me dedicaré unas semanas a probar y mirar todos los modelos que me atraen (de segunda mano, se entiende) por si, dentro de un tiempo, suena la flauta y podemos conseguir alguna, ya sea para su uso habitual o para circuito. Las 600 me maravillan por sus geometrias y proporciones modernas, las 1000 por su salvaje patada pero me pregunto de vez en cuando ¿por qué demonios dejaron de fabricar las 750? Malditos reglamentos, para mi eran las motos más equilibradas dentro de las 4T pero, salvo que pasara a tener una GSXR750, está dificil ahora conseguir una moderna. Porque hablar de la preciosa YZF de Yamaha o de las legendarias ZXR es harina de otro costal... para dos post más.
Aunque no era verde, con mi vieja Kawasaki vivi, sin duda, las mayores emociones moteras de toda mi vida, al menos hasta ahora. Fue la moto que me hizo un "hombre", la que más "guerra" me dió también, con la que disfrute y padecí a partes iguales las mayores locuras, piques, satisfacciones, lluvias y granizadas de todas las experimentadas y, paradojicamente, con la que menos veces besé el suelo. Sin duda, eramos tal para cual y la suerte, la buena, nos sonrió muchas, muchas veces.
Recuerdo cuando inventaron, con acierto, la popular Kawasaki Ninja Cup... ¡Qué subidón nos dió la noticia a unos cuantos enfermos! Perdi la vista mirando el reglamento y el precio de la inscripción, qué iluso... Dios, pensé, si tuvieramos pasta bajabamos diez kilos y diez segundos con esfuerzo y práctica... quizá, pero las palabras se las lleva el viento, aqui lo que cuenta son los hechos y la actitud. Pasaron un par de ediciones y descubrimos que corria la KNC incluso gente talludita, no solo chavalitos de 20 tacos, otro rayo (verde) de esperanza... Para rematar el "ansia viva" luego vimos que si "categoria +30"... pero también llegábamos un poco tarde, y como dije un día: ¿Para cuando "categoria +40"? Fuera de bromas, no depende de la edad. La KNC es una escuela cojonuda para aprender a rodar en serio y aspirar a otras categorias, sí, pero también para divertirse si lo que buscas no es, precisamente, los primeros puestos. Gran copa de promoción, llámalo como quieras, pero gran idea, la viva imagen de la esencia de la marca. Mira que en Francia, sin ir más lejos, hay copas Kawas, hasta de ER-6s, magníficas y competidas. Un deseo, que dure mucho años la KNC y, ya de paso, otro: ¡que durante esta temporada salgan por la tele! Asi de paso podremos ver a dos buenas amigas rápidas y valientes en cada prueba, Mar y Laura, ¡buena suerte, chicas!

Hace unos días hablé con un buen amigo que está de baja por lesión, un grandísimo motero, Enri "Rodillator". Hablamos de varias cosas, de las Kawas y de aquellos tiempos, los años 80 y 90, los que nos tocaron vivir de mozos, con sus luces y sus sombras. Enri es un joven veterano expiloto y rutero que ha tenido docenas de motos (muuuuchas Kawas), un tio muy querido y famoso por, entre otras cosas, los reportajes de "Objetivo: 100.000 kms" de la revista La Moto, donde salia su veterana y preciosa ZX7R. Viajando a los modelos más modernos, hablando de una Kawa que me encanta pero que tenia fama de nerviosa delante si no la ponias un amortiguador de dirección (la ZX10R del 2004) Enri me contó su experiencia que trascribo aqui con su permiso y que me confirma lo que ya medio sabia de esa moto que me tiene algo traspuesto:
"El dia que le puse los plasticos y la estrené en Jerez, fue incorporame al pit-lane y dije esa famosa frase de Peter...AHORA LO HE ENTENDIDO TODO...la hostia, yo he rodado en circuito con bastantes motos y he corrido el Andaluz de SSP con una Honda CBR 600 F SPORT'01 preparadilla, la Kawa no tenia practicamente nada montado, pero era LA MOTO DE CARRERAS,que sensación más flipante, no pesaba nada, se maneja con una facilidad pasmosa y de las aceleraciones saliendo de Sito en 3ª y 4ª haciendo shimmies constantes que x mas que endurecia el susodicho amortiguador de direccion Ohlins no habia manera,que sensaciones.Desde luego,de las 14 motos que he tenido es la MOTO DE CARRERAS.."

Gracias "Rodillator". Mi padre, Isma y yo te deseamos ¡una pronto recuperación, tio!
Así es el mundo verde, ya veremos como termina este nuevo-viejo palpito. Aún así, no, no me olvido de nuestra "Perla Negra", nuestra 900SS que, ¡a ver si esta vez es verdad!, podemos probar en Calafat en poco más de un mes.

Punto muerto... Con los años hemos perdido cosas buenas pero, siendo justos, también hemos ganado otras nuevas. De todas formas, tengo la sensación de que cada día entiendo menos el mundo. De poco vale que tenga, quizá, las ideas, las mias, más claras... no veo el equilibrio.
Disfrutar y dejarse guiar por la intuición, endurecerse sin perder la ternura jamás... es lo poco que cada día tengo más claro y más valoro. ¡Feliz año para todos!

Alcañiz: La historia de la maneta de freno (II)

2011-12-22T12:24:00.022+01:00

Y ahora, por fin, vamos a contar la mejor historia de las vividas por Alcañiz, ¡la bella historia de la maneta de freno! Intentaré ser todo lo preciso que pueda y recuerde. Sinceridad, la habitual, guste o no, suene a vacile o no, así paso, así fue… Gran mérito radica en el hecho de que estábamos casi todos los locos reunidos en el mismo sitio, lo cual ayuda a vivir sensaciones impagables. Seguro que me entendéis, nada nuevo bajo el sol. Encima, para este post, he contado con la ayuda inmejorable de Antonio Roskachapa que, como yo, lo vivió de cerca, muy de cerca. Contar con sus palabras es toda una garantía y un honor porque, junto a mi padre, es el más veterano de la banda, sabe latín y ama el motociclismo veinticuatro horas al día.

Comenzaré por el principio. Era nuestra segunda visita a Motorland, en pleno mes de junio de este año que se acaba. Esta vez el motivo era disfrutar de las carreras del mundial de SBK, un espectáculo que no nos podíamos perder. ¡Cuánto tiempo estuvimos saboreando la preparación de esta cita! Recuerdo que nos mandamos muchos mails entre nosotros animándonos y poniéndonos “pila” para calentar el ambiente, y eso que faltaban varios meses. Además, para mayor “gloria” íbamos casi toda la panda, "solo" faltó nuestra Raquel, Santi y Manu si no recuerdo mal. También Oscar que estaba apuntado y al final eligió otra escapada.
De Madrid salimos mi padre, Antonio, Edu Sparrow, Juanmi, un servidor.. y nuestro futura estrella nocturna ¡¡Julito!! buen “ganao”, sí. A su bola también llegaría Carmelo y su Kawita pero desde la zona del Tubo de Zaragoza (ejem). Desde “Polonia” bajaban Isma y Emilio en sus motos + Mar en su coche. Sí, teníamos el honor de contar con ella que venía de rodar en Montmeló. Temíamos un poco que se asustara de tanto loco junto pero creo que se lo paso muy bien al final, genial.
Madrid, sábado. Llego a la gasolinera "del avión", en la A-2, y enseguida vienen todos. Vemos que Julito lleva más “escapes” que nunca en su Honda… ¿comorr? Nos acercamos y vemos algo curioso en la parte trasera, efectivamente, ¡lleva unos “Akra’s” nuevos junto al colín de su CBR! No, no son los tubos checos sino ¡una paletilla a cada lado, con su pezuña y todo mirando hacia atrás!, ¡¡grande!! ¡Comenzamos bien! Sí, dijo que llevaría alguna cosita, que si lomo, que si jamón… pues toma, dos “tubos de escape” más y puestos con arte. Qué risas, las primeras del viaje. Después de mucho descojone (vaya caras que tenían algunos enlatados) intenta Antonio poner a boli “Akraprovic” en los jamones pero no hubo manera. Nos faltó un rotulador (yo llevaba uno para que me firmaran el casco pero se quedó seco antes de tiempo). Bueno, a ver cómo “suenan” esta noche, comentamos, antes de arrancar y enfilar hacia la ruta de siempre.

Gran día, mucho sol y poco tráfico una vez dejada atrás la aburrida A-2. Disfrutamos a tope dejando a Julito delante. Madre mía, como va hoy. Creo que es gracias a sus nuevos “escapes”. Va despendolado, tumbando cosa mala, vamos, de vicio. No es el único, la verdad. La temperatura y unas carreteras casi vacías nos animan más de lo habitual y precipita uno de esos viajecitos con sabor R de verdad. Alguna que otra pasadita digna de mención y muy buen rollo, quemando gasolina y goma a ritmo casi de las SBK que veríamos, ja,ja… Eso sí, cuando Roskachapa se pone “serio” nos pasa a todos. No hay manera, da igual que entres fuerte viendo a Dios (como diría Kevin) o salgas como puta por rastrojo en curvas de cualquier radio, llega él y te pasa, eso sí, apretando de lo lindo su burra. Solo un susto... siguiendo a Julito, antes de llegar a Montalbán y sus bonitas curvas, entramos fuerte en una curva de derechas y tenemos la “suerte” de encontrarnos vayas rodadas de arena y barro sobre el asfalto. Por fortuna no vienen coches de frente y cada uno hace lo que puede para no hacer motocross. Poco más. Llegamos a Alcañiz y comemos algo. Saludamos a muchos amigos de Barna que vemos por allí. Luego, Antonio, Julito, Juanmi y yo nos vamos a comprar las entradas. Otras risas del carajo buscando una curva que yo creía que no existía donde un puesto de no me acuerdo qué fulanos las venden, por lo visto, más baratas… También hay como un sorteo o algo así (no baje de la moto y no me enteré de nada, una pena), Julito la arma ante el asombro general, parando la ruleta cuando no le ven, no veas si le tocan cosas, ¡qué tío, ja,ja! Una media hora larga después volvemos a la terracita del bar y enfilamos, por fin, hacia la casita chula de Arnés. Esta vez no se nos hace de noche. Mientras aparcamos en la placita de siempre, mi corazón late emocionado. Qué ganitas de ver a todos, la noche va a ser apoteósica, se nota en el ambiente. Nos quitamos los cascos y revisamos los “Akra’s” de Julito, bien, ¡siguen ahí! Enseguida bajan los ocupantes (el comando “polaco” que ya había llegado horas antes). Qué alegría, carallo. Pero eso no es todo, por la noche llegará otros dos buenos figuras, Toroloko y David. La casa es grande pero se hará pequeña, no problem. También compruebo que Carmelo ha llegado sano y salvo de sus aventuras en Zaragoza. Eso sí, cuando llegó a la casa y preguntó por mi, horas antes, le vacilaron y casi se da la vuelta. Putaditas por preguntar al loco equivocado… ;-)
Semanas atrás, dijimos que los “novatos” en la casa tendrían que preparar las tortillas de patatas para los bocatas del domingo. Pues nada, se abre la cocina y comienza la actividad. Luego, se aparcan los bocatas y se monta otra cena de lujo a cargo de los polacos. Ah, espera… entre medias, un estupendo pica-pica que prepara Julito y Antonio. No, ¡hambre no pasamos! Los dos “Akracs” y el resto de viandas pasan a mejor vida mientras el cachondeo habitual se apodera de la casa. Esta vez llevaba todo el “kit” en mi mochila: ¡llevaba pantalones! y esas “cosas” que te pones después de ducharte… creo que no se me olvidó nada, no era plan “vestir” como la vez anterior … ¡y menos con una gran dama delante! Seguimos esperando a Toroloko y, mira por donde, a eso de las ocho y media, me manda un sms de esos para guardar. Decía, textualmente: “ya estamos llegando tio, nos hemos pasado el primer desvio xo hemos pillao otro q sirve” jajaja, me parto, conociéndole imagino porqué se lo ha pasado. Solo espero que no lleguen al mar antes de dar la vuelta…
En todo caso, poco después, llega Toro y un amigo suyo, nos salimos a la terraza a cenar. Qué buena noche, qué buena compañía. Como nos va la marcha... Hay carnaza y platos para aburrir, por no hablar de las botellitas. Isma anda un poco tocado de moral. En el taller donde curra le tienen frito. Eso pasa cuando eres bueno y pones en evidencia a los mediocres. No sabemos qué pasará pero no pinta bien. Le animamos un poquillo mientras seguimos hablando de mil cosas. Luego volvemos adentro y comienza lo mejor, para empezar unos trucos de magia by Julito. No solo por lo que hace sino por cómo lo hace. ¡Inimitable! Este hombre no dejara de sorprenderme nunca, si en La Bañeza el año anterior nos dejó atónitos con su speech de los melones aquí se corona, vamos, ¡ni Juan Tamariz! Las risas se hacen brutales. Luego Carmelo también nos hace desparecer una navaja… más risas. Juanmi nos cuenta alguna batallita y, mira tú, nos regala una bandera gigante para la Peña, una de esas banderas que colocan los guiris en los balcones del famoso hotel madrileño donde trabaja. Pues nada, creo que es más grande que la casa, ríete tú de la de la plaza de Colón en Madrid… ah, esa plaza, qué recuerdos. Al final algunos se van a dormir, normal, en algún momento toca… Nos quedamos en la cocina tres personajes dignos de estudio y hablamos un rato más de lo de siempre. Esas charlas me encantan pero al final, logicamente, se terminan. Tantas ideas, tantos sueños... Algunos dormirán cómodos, otros dónde puedan, la casa se ha hecho pequeña… Yo me acurruco en el sofá, no pasa nada, estoy acostumbrado. Por si acaso me arropo… con la jodida bandera, vaya estampa, todo un ¿sueño nacional? de sueños mejor no hablar...

Amanece el domingo y desayunamos como campeones en un bar que descubrimos. Algunos fuman, otros bostezan... Edu nos recuerda que se pira, que tiene comida familiar… qué le vamos a hacer. Se marcha justo antes de salir nosotros en fila india. Justo al tomar un ángulo con desnivel de una de las callejuelas del pueblo (no se podría decir que fuera una curva) veo que Julito pierde un pelín el equilibrio al girar, lo justo para balancearse hasta caerse. ¡Cachis! Su Honda cae a plomo del lado derecho mientras él da una voltereta digna de Spiderman en el suelo. Paramos esperando que no sea nada. Levantamos la moto y empezamos a mirarla. El piloto, suponemos, está bien, es muy duro. A ver si un intermitente, a ver si algún rozón... lleva tacos anticaida pero... pero ¡no hay maneta de freno! Vaya, esperaba ver un trozo pero nada, se ha jodido todo. No vale con meter un tornillo o sujetar el desaguisado con abrazaderas. Bueno, pues nada, allí no va a ver ningún taller. Está claro dónde, quizá, podamos encontrar ayuda: en el circuito, ¡en Motorland!

¿Y qué tio valiente e hiperactivo se presta a llevar la moto hasta allí? Pues está claro, ¡el gran Isma!, de hecho, no da tiempo a que nadie más abra la boca. Varios lo hubiéramos hecho perfectamente pero… ¡no de la misma manera! Julito se monta en su Fireblade y el polaco en una vieja conocida, la CBR600F... él corrió algunas carreras del Catalán hace siglos con una de ellas, será un viejo reencuentro. Pues nada, decimos totalmente en serio que habrá que ir con prudencia y despacito. Así, con esta gran convicción (lógica por otra parte) reanudamos la marcha. Dentro del casco pienso en la mala suerte que hemos tenido, coño, pero bueno así son las cosas, lo importante es que nuestro mago favorito sigue entero. La verdad que Julio es un tio de otra pasta, aunque suene a tópico. Siempre montó en moto, pero no con frecuencia, no tenía moto propia. Que si la EXUP de su hermano, que si una vuelta con la de un vecino, en ese plan... no fue hasta el año 2007 cuando compró una y no se conformó con una cualquiera, no, le echo el ojo a una bellísima ZX9R verde que tuve el honor de llevar alguna vez. Durante un par de meses comenzamos a salir juntos, solos, paso a paso. Un tio con su profesión y su historial de viajes lee mejor que nosotros cualquier carretera y eso fue un punto a su favor. Solo tenía que acostumbrarse a su 900. Ese mismo verano ya iba más rapidillo y suelto. Luego llegaron los viajes y las escapadas por la sierra, lo habitual… Desgraciadamente, aquella brutal Ninja murió volviendo de Javalambre, en enero del 2009, estampada contra un guardarraíl, por culpa del hielo que no de su piloto. De las tres motos caídas fue la que peor termino, toda una lástima. Desde entonces tenemos a Julito volando bajo con su Hondita roja y gris. Y así, recordando su pequeña historia motera reciente, volvemos a Arnés, a aquella espléndida mañana de domingo de carreras…

Arrancamos y algunos nos ponemos delante para “abrir camino” a nuestra estrella (todo sea para que no termine estrellado) con el chip de ir tranquilos, como luego nos recordó David, el jinete de la preciosa VMax. El freno trasero de la CBR funciona correctamente, qué menos, pero de delante… va a ser todo un rulo en plan dirt-track para Ismael, ja,ja
Vamos juntos, delante, Toro con su R1, Antonio con la XX y yo, detrás el polaco loco, rodeado de mi padre, Julito, Emilio, David y los demás… al principio. Pasan un par de kilómetros y, de repente, nos pasa Isma con la Honda. Coño, pensamos algunos, ¿pero qué hace? Miramos y vemos que sigue y sigue… Luego nos dijo don modesto que le estorbábamos ja,ja,ja, pues nada, hijo, tira tú delante que nosotros te cubrimos las espaldas. Pasan algunos pocos kilómetros y el amigo sube el ritmo. Yo ya me empiezo a preocupar ¡pero no pienso perderme detalle! Antonio y yo nos miramos, no hace falta hablar. Veo que Toro se le arrima, curioso y alucinado. ¿Pero qué coño hace este hombre sin freno delantero?, ¿se le habrá olvidado? No, seguro que no, pero sé que le gusta la moto una barbaridad. Traza con un tiralíneas y usa el cambio y las inercias como puede, “simplemente” se anticipa a las curvas. Pues nada, sigue tirando y tirando y yo empiezo a preocuparme ya seriamente. De hecho, el paseo se convierte en casi otra puta carrera loca serrana. Personalmente, siempre que puedo, busco la siguiente curva a la que tiene a la vista el polaco “rezando” para que no nos encontremos mucho tráfico ni ninguna curva cerrada o ciega. Los kilómetros se suceden (unos cincuenta en total hasta el circuito) y la cosa, el ritmo, se convierte ya en “normal”. Los cuatro seguimos tirando un poquito. El ruido de la Honda de Isma al quitar marchas es perfectamente audible. A mi se me escapa alguna risa dentro del casco, ¡¡qué amigos tengo, joder, que grande son todos!! Toroloko y Antonio también disfrutan y alucinan por igual. Por detrás imagino que estarían ya mirando en todas las cunetas, ja,ja. Ciertamente, el día se prestaba a enroscar, y el poco tráfico era una invitación dulce al pecado… Cuando recuerdo todavía los adelantamientos elegantes y decididos que nos marcamos detrás de nuestra estrella matutina, manda carallo, ¡casi me veo todavía allí! ¡Y qué tramo, casi digno del TT! Todas las veces que pasamos lo decimos: cualquier día pintamos unos pianos en las mejores curvas ja,ja… Y así, vivos y sanos, ¿por fin?, llegamos al Alcañiz, a la gasolinera donde nos reagrupamos después de muchos minutos. La paz reino de nuevo en nuestros corazones. ¿Fue una peli?, ¡qué demonios!, fue un subidón, un auténtico placer ver al figura trazar y negociar todas aquellas curvas con soltura, rapidez y ganas, ¡estas cosas no pasan a menudo!
A continuación las palabras de Antonio, nuestro veterano amigo expiloto y ex casi todo lo que se puede ser en la vida… (aunque lo de expiloto es casi una mentira en su caso):

“Puedo decirte que lo que Isma hizo y acreditó aquella mañana hay muy pocos pilotos que se atrevan a hacerlo, no hablo ya incluso en circuito con todas las medidas de seguridad que como tu bien sabes son imprescindibles en los tiempos que corren... Te puedo asegurar que el rato que hicimos, en las condiciones que estaba la moto de Julito, no pasan desapercibidas en mi mente. Me traen recuerdos acumulados…, si Isma se hubiera propuesto en tiempos más jóvenes competir en serio, yo como ojeador me lo llevaría inmediatamente para la competición en su máximo nivel.
Me encanta rodar en esos ritmos y por esos trazados, horas y horas, me pone y me gusta más que los circuitos...evidentemente la seguridad no es comparable ni los peligros que acechan en carreteras abiertas pero es otra manera de vivir la competición. Y te puedo asegurar, mi estimado amigo, que a veces siento vergüenza de contar experiencias por las situaciones límite que he vivido.
Y voy a más. Haría una buena prueba y exclusiva...consistiría en responder a esta pregunta: ¿cuantos pilotos de élite se atreverían a circular a un ritmo endiablado sin frenos delanteros, solo gas e inercia del cuerpo, en puras carreteras de montaña y con dos metros y medio de calzada...??? apostaría que muy pocos…. y que llegasen en perfecto estado de salud aún menos...
La moto en todas sus facetas tiene su feeling y engancha...lo más importante es disfrutarla y vivirla en su máxima expresión...la vida es muy corta y a veces amarga....para mi ha sido y será mi mejor medicina y antídoto para las depresiones y enfermedades de todo tipo.
En lo referente a la maneta de freno que es lo que me has preguntado solo puedo decirte para finalizar...que ojala en todos los momentos que compartamos haya siempre una maneta rota o una moto sin embrague como alguna vez le ha tocado a un servidor. Es una de las mejores motivaciones para disfrutar en grupo......eso sí, que siempre lleguemos todos a nuestros destinos sanos… y con ganas de volver a empezar.”

Amén, maestro. Antonio, otro figura digno de salir en la Historia, a sus cincuenta y pocos años sigue siendo un enamorado de las dos ruedas y sigue descubriendo y buscando retos, sensaciones, experiencias nuevas. Ahora, por si fuera poco, quema gasolina con una S1000RR, ¡con eso, creo, está todo dicho! Ojala el año que viene las circunstancias le permitan lucir su nuevo mono Danrow y meterse en los circuitos, donde tantas aventuras y carreras vivió. No quiero perderme esas rodadas, ¡aprenderemos mucho, seguro! Mientras tanto, y para siempre, seguiremos disfrutando de nuestras road races, ¡¡como nos gustan las carreteras!!
No quiero alargarme mucho más. Las carreras fueron un lujo, una pasada… El sol, eso sí, nos hizo la vida un poco más complicada durante aquellos paseos de grada en grada o por el paddock… pero no nos vamos a quejar. Mi padre y yo descansamos un buen rato cerca de la zona Vip. Casi nos colamos dentro con el pase de Paddock pero nos trincaron je,je... eso sí, gracias a la labia del que me hizo las orejas, al final un par de camareros supermajos nos trajeron agua y cosas para picar. Toroloko disfrutó de lo lindo aunque el pobre iba vestido de romano y sufrió una tortura, daba grima verle sudar como un pollo... así iba el tio, con su espaldera, sus botas, su mono, joder, pobre. Julito y Antonio se perdieron también… A Mar la hice algunas fotos chulas con la Aprilia que tanto le gusta… sí, la del romano campeón del mundo de SBK. Supongo que echaría un buen vistazo a todas las motos que vimos en el parque cerrado, lo lleva en la sangre. Si me tocara la lotería la regalaba una... Yo aluciné con "mis" Kawas... qué bonitas... Al final, a Gregg y a su banda, nuestros amigos Tortugas, no pudimos verles, era un infierno desplazarse de una zona a otra del circuito, solo faltaba ver algún camello por allí, ¡por Dios, qué calor! Eso sí, otros iban en bermudas y solo les falto encontrar una piscina. Pero no nos quejaremos, como decía antes. Vimos a pilotos, pasamos por muchas carpas, saludamos a docenas de amigos y, por supuesto, durante muchos momentos buscamos una maneta para Julito. Isma y yo nos colamos en algunos boxes y llegamos al pit-lane durante la segunda manga. Vimos de cerca a Biaggi, Melandri y Checa en la curva de fin de recta. Yo iba con una botellita de agua en la mano y... bueno, mejor no cuento mucho… anda que si se me cae en la pista me hostian y con razón… Preguntamos a muchos equipos y mecánicos… al final los más enrollados fueron los húngaros de SuperSport, el equipo de los pilotos Nemeth y Toth (el que corría antes en 250). Se lo curraron de lo lindo y desde aquí, aunque no me lean, les mando un saludo y todo nuestro agradecimiento. Cuando terminaron las carreras estuvieron buscando en su camión pero, como era previsible, sus Honda llevan manetas radiales que nada tienen que ver con las que usan las “viejas” CBR600F. Al final Julito volvió a Madrid en marcha y ¡¡tampoco fue muy parado, la verdad!! En resumen, qué gran fin de semana. Inolvidable… Muchas luces y muchas sensaciones, humanas y deportivas, de lo mejor del año.

GRANDE JULITO, GRANDE ANTONIO Y GRANDE ISMA (¡el de la camiseta amarilla!)
¡VIVAN LAS ROAD RACES!

Alcañiz: La historia de la maneta de freno (I)

2011-12-12T15:22:00.069+01:00

Hace un par de viernes, en la última cena de Los Cariñosos, salieron a relucir, inevitablemente, algunas batallitas memorables, entre ellas los momentazos que hemos vivido en Alcañiz, dentro y fuera de la pista. ¡Quién nos lo iba a contar hace apenas 2 o 3 años! Que construyeran ese pedazo de circuito en esa zona con tanta tradición racing fue, sin duda, un gran acierto. Aún así, pensé en su momento que sobre la piel de toro no se celebraría otro gran premio más (aparte de la trilogía habitual). Afortunadamente me equivoqué y ya llevamos dos grandes premios, sin olvidar, por supuesto, nuestra prueba favorita: la del mundial de SBK que disfrutamos a tope este verano.
Creo que nunca he contado aqui las aventurillas que hemos pasado por esas tierras. Podía llamarlas "Momentos mágicos en Alcañiz". En la cena me insistieron que tenía que contar la historia de la maneta de freno de Julito, ¡qué menos! La verdad, extremadamente apoteósica como para no hacerlo por escrito, ok, pero antes vamos a recordar un poco otras visitas a Motorland aunque, comparada con la de la maneta, no sean tan, tan alucinantes.

Primera incursión.
Si no me falla la neurona creo que hemos visitado tres veces Motorland. La primera fue con ocasión del primer gran premio de Aragón, en el 2010. Para empezar diré que viajar hasta allí siempre es una jodida delicia. La Ruta del Tambor es una de nuestras favoritas porque tiene muchas cosas buenas: relativamente poco tráfico, muchas curvas, buen asfalto, puertecitos interesantes, pocos radares, pueblos con encanto, buena gastronomía, paisajes agrestes, gente maja... Da igual si vamos o no realmente a Alcañiz, si subimos a “polonia” con algo de tiempo es nuestro opción favorita.
Pues nada, volviendo a nuestra primera visita, en septiembre del 2010, mencionar que salimos de Madrid, un poco tarde, EduCBF (también conocido como Jack Sparrow por su amor al mar y a las lluvias en moto), mi padre y yo. Algo después, justo en la glorieta de desvío de Alcolea del Pinar hacia Molina nos pararon nuestros “amigos” de verde. Yo iba delante y ya me vi empapelado. (Lamento decirlo pero nuestra “relación” amor-odio no existe, es simplemente odio). Por razones largas de explicar ahora, llevaba el catadriop.. (joder con la palabrita) el captafaros tocado y me imaginé que podían atacarme por ahí. Por fortuna, enseguida aparecieron docenas de motos más y, con tanto lio, solo me dieron un toque verbal. Además, estaba mi padre presente, con él normalmente el ambiente se relaja. Por supuesto, a él jamás le amenazan ni nada por el estilo, de hecho hasta le buscan gasolina, le invitan a desayunar, se marcan unos piques sanotes, etc, etc, vamos, para otro post… y no exagero.

Pues nada, seguimos ruta hacia Molina de Aragón con alegría mientras enganchábamos a otros grupitos heterogéneos que, sin duda, iban a ver el gran premio. Enseguida las nubes se oscurecieron lo suficiente para arrojar algo de agua sobre el asfalto, un ingrediente que agradecimos algunos pues el verano ya pesaba en la chepa y había ganas de refrescarse un poquito. Paramos a repostar en Molina (yo no paso nunca de allí con caldo) y proseguimos relajados sin nada destacable que reseñar salvo que, cerca de la provincia ya de Teruel, nos volvieron a parar los saltamontes, creo que para cotillear las motos. Esta vez no hubo amenazas por su parte hacia mi salvo que, al más tonto, le parecía que mi matrícula iba algo doblada o elevada. Este no vió nada raro en la casi ausencia del captafaros, curioso. Creo que ni le contesté. Eso sí, enseguida miramos el reloj y me quejé que con tanta parada íbamos a llegar tarde, y así fue.
Ya de noche llegamos a una de esas glorietas que hay cerca de Alcañiz. Paramos en un arcén para programar el gps de Edu y poder llegar a meta antes de que nos comieran los lobos. Arnés, ya en la provincia de Tarragona, era el pueblecito donde estaba nuestra casa rural. Un casón de piedra impresionante que, encima, tenia un pequeño supermercado en el piso de abajo, ¡cojonudo! De hecho, mientras un servidor regaba un puto guardarraíl imaginando que no podían quedar ya muchos kms, allá, en la casa rural, nuestros amigos “polacos” (Isma, Manu, un colega que no conocía todavía y Emilio, el gallego-ducatero-cocinero que solo conocía de oídas) comenzaban a preparar la futura cena de lujo. Cuando llegamos de noche al pueblo nos impresionó su silencio y su falta, aparente al menos, de paisanos. Luego nos contaron que en esta tranquila localidad estaban alojados los fans de Pedrosa… no me extraña. Esa primera noche en Arnés tuvimos el privilegio de pasar unas horas estupendas con toda una banda de primera, sin olvidar la cena opipara que prepararon el gallego e Isma, ¡estos chicos igual te planchan un huevo que te frien una camisa! Elegí habitación y empecé a sacar mis trastos del equipaje. Nuevamente descubrí que se me habian olvidado varias cosas: pantalón, pijama, sandalias, bermudas, vamos, que una vez más gracias al polaco loco pude caminar calzado. Lo de pantalón no hubo manera de solucionarlo asi que opte por lucir mi preciosa camiseta de Barry Sheene y poco más durante toda la velada. Como no habia amigas ni paragüeras por alli pues no habia motivo para ponerse una toalla, ¿no? Las risas y el descontrol habitual se sucedieron, logicamente, y ya bien entrada la noche decidimos plegar la oreja unas horas, lo tipico.
El sábado fuimos a ver los entrenos. Mi padre pasó de salir de la casa y cedió la Fazer a Manu que habia venido en coche debido a sus malditas lesiones en la pierna. ¡Qué grande es el tio! Ahora que le conozco bien puedo afirmar que es otro ejemplo de los verdaderos luchadores que nos vamos encontrando por el camino. Pues nada, el caso es que mi padre se quejaba ultimamente que nuestra bonita Yamaha pisaba mal en curvas de izquierdas. Era la ocasión de contrastar su opinión con la de otro veterano. Salimos los cuatro hacia Alcañiz y descubrimos un interesante recorrido sinuoso cercano a los cincuenta kilómetros, lleno de curvas y desniveles. (La noche anterior no habiamos visto un pijo). Dejamos a Emilio y su Monster delante para que marcara el ritmo y así lo hizo aunque en una curva rápida casi se marca otra cosa, un pequeño recto, je,je, el caso que todos rectificamos a tiempo (la jodida curva era ciega y en bajada). Luego Manu me confeso que la Fazer iba bien de motor pero que el tren delantero iba "raro". Entonces le conté los detalles y fuimos atando cabos. También se rió porque ya no estaba habituado a este tipo de motos (tiene una R1 de verdad, de las de carburadores, ¡una joya!) y se lo estaba pasando en grande. En fin, esa media horita alegre fue de lo mejor del día. Cuando algún tandero convencido o personaje de la "élite" me dice que solo se puede correr en circuito (creo que se equivocan de verbo y quieren decir "se debe") me meo de risa... un año más tarde seria mucho "peor", ya lo contaré en la segunda parte.

Luego, ya en el circuito, recuerdo que íbamos llegando por una de las carreteras que bordean las gradas naturales, todos por el carril derecho, como buenos ciudadanos, cuando de repente nos pasa por el izquierdo una Kawa naked azul... coño, ¡pero si es Peter del MCZE! Inconfundible, era él. Me dieron ganas de acelerar y alcanzarle para intercambiar saludos pero justo cuando iba a hacerlo dos “amigos” de uniforme en el horizonte cercano me quitaron las ganas. Vaya finde, ¡qué empacho de grillos verdes!
Bonitos entrenos disfrutados desde la grada de la recta de atrás. Me quedé alucinado con las dimensiones del circuito, una auténtica belleza. Lo pasamos en grande pero aquí el menda se tuvo que ir para home a eso de la una y pico de la tarde, más o menos como estaba previsto, cosas de tener que estar en varios frentes. Mereció la pena.

Al día siguiente todos repitieron visita, claro, después de que Jaime, otro amigo de Madrid, se uniera al grupo. Me perdí un gran momento, el momento desayuno de ese domingo de carreras. Un resumen: la noche anterior quedaron en levantarse y vestirse a eso de las siete de la mañana para salir prontito hacia el circuito. Pues llegan las siete y pico y, ya todos vestidos y medio desayunados, ven como la última incorporación del grupo baja tranquilamente en pijama con cara de sueño y pregunta, bostezando, todo sinceridad: "hola, ¿está ya mi desayuno preparado?" Alguien, el más grande y loco, le respondió, con un tono a lo Gracita Morales: "sí, marchando para el señoriiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiito" :-) ¡Joder, lo que me perdí!
Luego, por lo visto, mi padre también se lució en el circuito con el club de admiradoras espontáneas que aparecieron junto a él. No comentaré que preguntó con su sinceridad habitual a una de ellas, quizá a la "presidenta" del grupo, pero iba de pechugas, tamaños y propietarios... Otro momento chulo: La banda entra al paddock y Emilio, nuestro ducatero favorito y terror de las nenas, se hace también una foto con la chica de Dunlop que acompaña a una Moto2. Pero, por lo visto, es el único tio que no la "esculta" para la foto, increíble, aqui la prueba. Ella se ríe, ¡no me extraña!, para que vean algunos que no te puedes fiar siempre de los topicazos:

Tercera visita. Ahora saltamos a la última visita, hace apenas dos meses. Esta vez íbamos a rodar en el galáctico circuito mundialista. ¡Qué emoción, señores! ¡Qué maravilla de pista! Lo primero que escuché de ella, hace años, es que se comía las ruedas y que tenía una especie de curva del “sacacorchos” pero a la inversa. Ok. Parecía una pista rápida y moderna, y lo más importante para algunos: ¡tenia desniveles, genial!
No llevamos la “perla negra” (nuestra 900SS) porque me imaginé que íbamos a estorbar demasiado en un trazado tan rápido, asi que, acertadamente, Isma y yo fuimos con nuestras Honda de calle. El bajó con la moto en el carro (llevaba slicks en su Fireblade) junto al gran Manu y al ducatero Emilio, nuestro cocinero favorito, ¡¡vaya trio!! Desde Madrid salimos Edu y yo en marcha (por la noche saldría con carro Juanmi y su Gixxer blanca de 750). Parecia una invasión, desde varios flancos y a distintas horas. Como había pinchado días antes de atrás camino a la oficina (pedazo filo de navaja, increíble) estrenaba la cubierta, otra muy aceptable M3. Afortunadamente, la rueda pinchada estaba apuntito de caramelo y el pinchazo solo aceleró el change. La delantera era otra M3 pero con muchos kilómetros a cuestas. La puse en junio, antes de la segunda visita, por si al final llevaba mi moto otra persona que estimo mucho. Una pena que no llegara con menos kms. a cuestas a Motorland, pero no ibamos a comenzar a quejarnos tan pronto, ¿no?, ja, ja
Pues nada, otro viajecito chulo a dúo con Jack y su CBF por la ruta del Tambor pero esta vez… algo raro pasaba, un pequeño misterio… mete reserva ¡¡antes que yo!! Casi me da un mareo, ¡pero qué está pasando! “Me falla en alta, al acelerar se queda petada y no pasa de 160”.. ufff… pues carburación y/o bujías, algo así (su CBF no es de inyección). Nada, paramos a comer en Molina porque yo ando tocado de la garganta (once again) y un plato de cuchara me vendrá bien. Elegimos un sitio cojonudo en mitad de pueblo y comemos de menú. La alegre camarera parece un anticipo de lo que vamos a vivir ese dia cenando en Alcañiz… pero no me adelantaré.
Salimos una hora larga después y haciendo el gamba para “calentar” ruedas la Infinita me derrapa de atrás… coño, luego ya en marcha noto que algo falla en esa rueda, rebota un poco, no voy cómodo, desliza sin motivo, voy algo mosca, supongo que será la presión. La CBF sigue igual de mal, en fin, vaya dúo de "incomprendidos". A un paso casi legal llegamos a las curvas del precioso puerto de Mínguez y me olvido de la rueda trasera. No hay ni un coche y el día es acojedor. Algo después llegamos a Calanda y echamos gasolina. Llegamos al circuito, a la estanca, nos tomamos unas cocas y terminamos en el camping donde nos espera estos tres malditos moteros, Isma, Emilio y, ante mi asombro, otro tio grande, Manu. Sabia que habia alguna sorpresa procedente de "polonia" y no sabia si era la del JorgeGinTonic o la del ManuR1... bueno, pues nada, alegría y otro ingrediente más para la "paella" que se estaba cociendo.
Asaltamos Alcañiz casi de noche, después de cambiarnos de ropita y esas cosas que se hacen cuando dejas de vestir de romano. Solo nos faltó echarnos laca en el pelo ja,ja.. Vamos a un saloon donde hay cuernos (de adorno, creo) y otras baratijas americanas colgadas por las paredes, rollo country, ya sabéis. Bebemos algunas rondas inocentes pero no hay aperitivos. En el muro exterior, una GSR y un muñeco empotrados contra la pared... espero que no sea una predicción del domingo... mmmmmm, (bueno, yo tengo casi claro que es dificil que me pase a mi, voy con el chip de loco racional o sea todo un capullo en ciernes). En fin, voy a hacerme una foto con el motor de una Electric Glade que hay sobre la barra pero justo en el momento de que pulsen el botón el más pervertido se agacha hacia mi entrepierna y sale otra foto de esas impublicables... casi otro 1-2-3, joder, ¡y mira que intento tener cuidado, nada, hay gente muy rápida hasta a pie! Al rato, ya repuesto del susto, nos preguntamos ¿dónde cenaremos?, bueno, hay buenas ideas y algún asador alli mismo, la cosita promete.
Cae la noche buscando un cajero automático pero mola el paseito itinerante, asi hablamos mientras nos da el aire. Echo de menos una de mis sudaderas racing, ando costipado y no quiero fastidiarme el domingo. Paseamos y nos reimos un huevo, me entero que una stripper persigue a nuestro gallego de oro y que el citado ducatero la da mucha candela pero que ya se está cansando de ella... jajajaja, joder, qué lujo escuchar historias así, mira que nos reímos ante la mirada atónita de algunos autoctonos... qué figura, me alegro por él, claro, ahora entiendo porque le veo tan delgado. Por lo visto es un experto en sexo tántrico (o similar) y deberia darnos lecciones... obviamente se convierte en la estrella de la noche, ya con esa palabra y ese concepto tenemos cartuchos para disparar al primero (perdón, primera) ¡¡que aparezca en el horizonte!! Por cierto, previamente, hemos pasado por una tienda de "material geriátrico" pero, por lo visto, algunos están muy sanotes todavia jua jua... pues nada... ¡no entramos! (Por último, pasamos dos veces por la guardia civil y el hospital del pueblo, dos sitios que no me gusta nada ver antes de una rodada o un viaje...)
Llega la cena, el climax del sábado son esas horitas de lujo que nos metemos entre pecho y espalda. El sitio promete: un asador añejo del pueblo. Luego nos dice su dueña que fue un refugio de guerra. La pinta del sitio, ejem, es estupenda. Piedra, roca, servilletas de tela, camareros uniformados y todo ello con sabor de asador familiar, no sé si me explico. La pinta de la mesonera es espectacular. Yo (también) miro sus pechos, bajo su ropa de guerra, y pienso... qué mejor refugio existe por alli que esos magníficos montes labrados con arte por la madre naturaleza. Qué fácil es ser ecologista a veces, oño. La mesonera ya cumplió los 40 hace algunos años, está en plena madurez sexual, con todos nosotros seguro que no tendría ni para empezar. Nunca lo sabremos… ¡creo! El malo malote de Manu le pregunta lo que todos, creo yo, pensábamos.... que si todo está bueno por alli. La mesonera, que tiene más tablas que la "armada invencible" sonríe y se toca un poco. Dice que se presta de ejemplo... ¡¡vamos a ver!!, esas cosas no se hacen, ja,ja… Me salgo a la calle a “fumar”… Somos más románticos que la media pero también... ¡humanos!
Una vez apagados los fuegos del viejo refugio comenzamos la cena propiamente dicha. El maniaco de mi derecha (el Isma) pide un megachuletón cojonudo (la mayoria nos conformamos con unos "simples" entrecotes XL o un ternasco para el crack gallego, que gasta mucho, tiene que alimentarse bien, ja,ja). El chuletón promete y soy tan gili que pienso "luego pruebo un trozo"... Juro que no pasan ni tres minutos cuando vuelvo a mirar... no encuentro nada en el plato del loco polaco, solo los huesecitos y algún nervio... no puede ser, coño, este fast madman se lo ha ventilado... yo voy a mitad de mi entrecot... ¡¡joder con los que no duermen, mira qué cosas hacen!! ;-)
Salimos luego no sin antes especificar, por mi boca, que somos los hombres tántricos y que volveremos en una próxima visita a la zona, seguro. La mesonera sonrié de nuevo y con su labia nos indica que estará encantada de atendernos. No hay comentarios malos. Cogemos unas tarjetas y la protagonista del mesón nos indica donde hay un garito para la última copa (esta noche no toca jaleo que mañana tenemos "Gran Premio"). Nos dice que crucemos el arco que se adivina al final de la calleja y luego tiremos hacia la derecha... o algo así... seguimos sin poder escucharla realmente, yo solo me entero del arco y de penetrarlo, no sé, sorry. El caso que caminamos como vagabundos hasta perdernos un poquito, lo justo para que el gallego llame al asador a pedir instrucciones… ehhh, bueno, total, estábamos a ciento cincuenta metros pero mola la idea, sobre todo si es de Movistar. Hasta ahi, como digo, más o menos correcto. Cual es nuestra sorpresa cuando comienza a decir, literalmente: "hola, sí, somos los cinco de la cena, los del sexo tántrico, que nos hemos perdido buscando a Peter Pan...", etc, etc, bueno, una cantidad de incongruencias con gracia inclasificables... Qué risas, el que cogió el teléfono debió alucinar en colores porque se lo dijo tal cual, casi serio, lo raro es que no le colgara ¿no? Y todo ello debajo del famoso arco que nos indicó la mesonera dónde asomaba, ¿imperturbable?, una Virgen. Madre mia, somos unos satánicos hasta casi con los números (636, que no 666), lo sé, me gusta. Encontramos al final el garito. Bebemos una ronda (conmigo se equivocan, confunden naranja con limón, bueeeeno, es complicado, lo asumo) y nos vamos como buenos chicos para el bungalow donde, ya a la una o por ahi, casi nadie tiene ganas de dormir. Al margen de otras burradas que no se deben contar, algunos empiezan a saltar y veo que se mueve todo el jodido y ¿prefabricado? bungalow. En unas horas Stoner será campeón del mundo pero nadie se acuerda de las carreras de Australia. Esto no es normal, con gente normal al menos, con ellos, afortunadamente sí. Me toca compartir cama con Sparrow y como nos respetamos pues dejamos correr el aire entre medias. No me pongo al final la espaldera para protegerme, Isma me ha prometido respetarme también ja,ja (bueno, venga, me fio, no hay pestillito en nuestro cuarto, era ¡espaldera o nada!).
Amanece con frío y vamos hacia el circuito. Pues nada, miramos, por fin, presiones y me encabrono un poco. Atrás llevo 3,1... voy a matar a cierto conocido de Neumáticos Richards, experto en ruedas pero que, esta vez, él o alguno de su taller la ha cagado. Pues eso, bajamos presiones y nos vamos para el briefing. Nos sentamos y veo lo bien organizado que lo tienen estos tios, hasta el director de pista nos da su pequeño speech con diapositivas en una megapantalla. Me mola escuchar donde están las escapatorias y que no hay banderas.. solo semáforos, que está todo como "automatizado"... casi pregunto "Y si te caes, ¿te recoge un robot?"
Me fijo en un chaval joven con cara de Rossi, mono de Rossi y con esa mirada que teniamos algunos con 20 añitos, esa mirada de comerte el mundo, de no conocer la palabra "reservar". Espero que termine bien el día... también están los chavales que, según nos cuentan, están entrenando para correr la Ninja Cup. Cuando luego descubro su box me lo creo, ¡vaya despliegue verde y que gente más maja! Son de esos chavales jovenes que han empezado a montar en moto en circuito, no creo que ni que tengan carnet para conducir por la calle. Algunos no tienen ni 20 años, están comenzando a vivir sus propios sueños, imagino...
Volvemos a primera hora. Isma ya está nervioso, ni desayunamos ni ná, bajamos su moto, esa preciosa Fireblade réplica Gardner y se monta todo el tinglao... Juanmi llega tarde, le queda veinte minutos para salir a pista, mientras tanto voy con el polaco a pedir un adaptador para los enchufes de los calentadores. Debemos ser muy tontos, intentan cobrarle 20 lereles y mi amigo suelta un speech de los suyos para coronarlo con un "¡aqui no vuelvo!"... "¡es cosa habitual de los circuitos modernos!" contesta uno de la organización, casi le hostiamos un poco, jajajajaja... yo pensaba que esas cosas iban con fianza y punto..., pues nada, al final nos lo regalan, vivir para ver...
Primera tanda: bajo un sol comedido salimos por fin a pista. En mi caso, salgo con mucha curiosidad... también a por palomitas, como luego dice Manu, con una sonrisa en la cara. Por fin estoy dentro, me voy preguntando... ¿dónde y cómo será ese famoso "sacacorchos" invertido? pronto lo descubro... también la famosa recta de atrás (donde tantos conocidos se han comprado una parcelita) y las dos megacurvas de izquierdas rápidas, ¡¡qué maravilla de curvas!! ya me lo habia dicho mi padre, "que no es vuestro albacete o jarama, ojo, que en motorland se va rápido"... Ya en el briefing nos habian dicho que ojito con dar hachazos, ojito con los cambios de rasantes, ojito con los jacos, ojito con ¡¡salir en dirección contrario por el pit-lane!! y tal y tal... aparte de avisarnos que hay muchas cámaras y que seremos "observados". Pues mejor que no me miren a mi mucho, hoy ando torpe (en ningún momento fuimos tan a saco como, por ejemplo, en el último rally de locos por la sierra, el "Gredos Trophy" de finales de julio, donde vi de cerca cosillas que no se deben contar. Mal hecho, sí, para eso están los circuitos y bla bla bla pero sé que algunos me entienden muy, muy bien).
Respiro hondo bajo el casco mientras recuerdo que, junto a Juanmi, somos los únicos sin calentadores de todo el megabox dónde nos metimos. Bah, me la pela, no pasa nada, al menos hoy no tengo que subirme la visera a mitad de la rampa Pegaso para respirar, de hecho, hago un ejercicio extra con los kleenex en cada parada, me falta un gelocatil pero no quiero presentar más excusas ja,ja,ja
Segunda y tercera tanda: El dolor de almendra se me pasa mientro veo que Juanmi va más rapido que por carretera, vamos, que está disfrutando ¡¡me alegro!! En la salida de la segunda tanda les espero en pit-lane pero paso un minuto largo y no salen.., me digo "ya me cogeran" y arranco. Al final de la tanda me pasa el polaco loco, el "Gardner", por dentro en el curvón de entrada a meta... dice que sus slicks son la caña y que no me vió, ja,ja, normal, cuando se baja la visera no reconoce ni a su madre, dice, pues nada, qué disfrute, se lo merece. Yo a él sí le veo un rato, de hecho veo que va ligerito, ese casco blanco y su "nueva" motivación le impulsa a volar bajo, dificil seguirle, ok, no problem, no quiero percances, juré en Madrid que es la última vez que meto mi moto de calle en un circuito pero... pero ¡¡ya deje de cumplir esta promesa en septiembre con la entrada al Jarama, soy un pecadorrr!! Bueno, no pasa nada, me enamoro del circuito, no me cansaré de decirlo, qué circuito, qué curvones, qué desniveles adrenalínicos, sí señor. Según me cuentan, estos pican por debajo de los 2,20 habitualmente, yo fácil diez minutos más, lo sé, soy un paquete… Aqui una bonita foto de Juanmi negociando un viraje:

Mientras, en boxes, Emilio y Edu nos echan una mano con todo. Manu sigue dándonos consejos sabios mientras se come las uñas. Joder, todos deseamos que se recupere pronto y en el 2012 pueda meterse con su joya japonesa, será de infarto el día que nos juntemos en grupo, lo sabemos. Todo llega... mientras tanto, el Team se pone con Edu a revisar su CBF de humo negro. Quitan el depósito y limpian las bujías, ahi está el problema (a la vuelta su moto iria mucho mejor).

Siguen cayendo tandas y litros de gasolina. Solo hay dos curvas (medio lentas) a izquierdas que no me gustan nada, en una entro parao, no consigo entrar bien, vamos, que se me da de puta pena y luego la salida del sacacorchos tampoco me gusta nada, la veo muy cerrada, una pena, porque esa "mítica" S podía haberse coronado con una salida pelín más abierta, más rápida, casi simulando la del circuito de California. En fin, para rápida la curva de izquierdas que viene a continuación, de esas largas y rápidas que vas medio hora pegando con la oreja y que te va sacando fuera a poco que te descuides, ¡una maravilla! A medida que pasa el día veo que, al final, siempre me pasan los mismos, sobre todo el tipo de la R6R negra y amarilla. Mención especial para un "zumbao" con una CBR600F, ¡¡ole sus cojones, que bien va el tío!!, con ese "hierro" pensamos y se cepilla a más de media parroquia. De vez en cuando nos encontramos al dúo "sacapuntas" y a una R6 negra cuyo piloto hace unas posturitas de ensueño (no exagero) pero que no va especialmente rápido. Por fin nos da rueda el crack del día, Isma, y disfruto como un enano porque tenemos trazadas parecidas aunque él va un poco más lento que cuando va solo, claro, pero mola, no nos cuesta seguirle, espero que no se aburra mucho. Juanmi toma nota y enchufa que da gusto, está el tío tan feliz que yo creo que en una tanda le van a tener que meter pa dentro con metralleta...
El sol sigue brillando, el viento sigue ausente, difícil imaginar un día mejor para rodar. Mi moto va de vicio, por cierto... lo de siempre: qué frenos, qué motor, qué chasis... jarrrrrrrrrr... no me la merezco, ¡¡¡lo sé!!!!
En la recta de atrás solo llego a apurar la quinta, a unos 258 de velocímetro, aún así, en tercera y en cuarto me pasan como un cohete una 675 y la R6R negra y amarilla... ¡alucino!, hablo de pasadas en recta. Luego le dimos vueltas al asunto: cambios semiautomático y algunas cositas más aparte de las manos, claro (por lo visto, uno era un monitor aunque me da igual, como si es el Fary). Y hablando de monitores correosos... quizá deberiamos hablar de dos que se la quisieron jugar a Isma en la última tanda. Un gesto feo de gente que deberia dar ejemplo. Eso de dar hachazos de mala manera... y no solo al polaco, curtido en mil batallas, sino a gente que está empezando a rodar. Mal, muy mal. Con Isma pincharon en hueso, claro, pero habia más gente en pista. Ya dimos aviso de estos fulanos, si son tan racing que se apunten al CEV si tienen cojones que moto y recursos me da que sí que tienen ya. Un último apunte sobre la pista, la curva para mi gusto más jodida si quieres hacerla medio bien es la de final de recta de meta. No es muy rápida ni muy clave para "ganar" algo pero es pelín técnica, me encanta.
Comemos bien en el autoservicio del circuito y los "ruteros" empezamos a despedirnos. Así es la vida, nos quedan unas horitas hasta casa y, al menos yo, no quiero llegar a las mil, y menos sabiendo que mi hijo, Ricardo, otra vez me la "ha jugado" y anda con su tos a cuesta…
Bajamos plácidamente con cierto sabor agridulce y decimos adiós a esta panda tan cabrona de gente sana y directa. Sois muy grandes. Qué hartón de risas y emociones. Con dinero seriamos los incansables, verdaderamente... Me encantó ver como disfrutó cada uno con su "rol" autoimpuesto: el consultor racing, el mecánico tántrico, el otro meca (¡cada uno de los jinetes de las CBRs tenian el suyo!). Fuera de bromas, ¿qué pasaria si rodaramos más en circuito, si entrasemos todos los meses? nada malo, sin duda. Pero ni sumando la pasta de nuestros viajes nos llegaria, está calculado. En fin, a disfrutar de lo que podamos. Todavía veo la cara de Juanmi (alias "Torpedo71") con su sonrisa pachorra... el vicio vuelve al jinete "tímido", bien, bien... Me acuerdo de otros amigos, de los buenos, que nos preguntan por móvil como va el día: Amara y Santi, dos pilotos R que deberian estar con nosotros. Otros que para el 2012 tienen que hacer muchos "deberes" je,je

Nos vamos. Ya con el casco puesto me acerco a los colegas de las ruedas... el señor mayor alucina un poco cuando le cuento lo que quiero. La historia de mi vida, soy más raro que un perro verde pero así voy, no me importa, desde pequeño me han señalado un poco con el dedo. Le digo:
- jefe, le importa volver a ponerme presiones para calle, ya me voy para casa y están frios.
- ¿como? ¿no te la llevas en el carro?, ¿qué te ha pasado?
- no, que va, yo es que soy algo rarito, no tengo, nos volvemos en marcha je,je
El caballero me mira extrañado y me pone 2,5 y 2,9, genial. A continuación, se acerca a Edu y a su CBF. Sparrow le avisa:
- no, no hace falta, no he rodado, vengo de mecánico je,je
Le damos las gracias a él y a su colega, más joven, y este último me dice (le pido unas tarjetas) que si necesitamos algo por el camino le avisemos. Le contesto que no, que muchas gracias pero que prefiero no tener que avisarles, quiero volver con la moto entera.

Ufff, hasta aqui algunas anécdotas de dos de las visitas a Motorland. En el próximo post, la mejor, la visita de junio de este año con motivo de las mangas de SBK, cuando todos los astros se alinearon para que fuera, realmente, un finde inolvidable. Recordar la historia de la maneta será fantástico.

Cuero viejo, humo azul...

2011-11-18T13:37:00.075+01:00

Esta pasada primavera tuve la oportunidad de probar una preciosa RS250 réplica Harada. Su dueño, un chaval joven, la tenía en venta y unos amigos de Barna estaban interesados. Antes de darse el paseo y bajar a Madrid nos llamaron a dos quemaillos para que echáramos un primer vistazo. Al final, solo pude acudir yo, el más canoso y lentorro. Quedamos en el parking de un centro comercial cercano a mi pueblo y me tocó esperar unos minutos. Primero escuché el sonido celestial de un tubarro, luego la vi acercarse como una gacela del Serengeti (o casi). Con los colores de guerra de Aprilia Factory, negra y roja, solo le faltaba quitar la chatarra legal para ir directamente a pista, okakey. La italiana frenó con decisión a unos metros de mi y su dueño me saludó antes de quitarse la boina. La impresión fue impactante, casi anacrónica. Una 2T y nada menos que de 250cc, casi ná, se me dibujo una sonrisa en la cara pensando qué suerte estaba teniendo aquel viernes. Empezamos a hablar y rememoré incluso una prueba que hicieron de esta moto en el Jarama (si no me falla la memoria) donde, lógicamente, era un arma terrible, mucho más efectiva en trazados revirados que cualquier 600R de la época. También recordaba, más o menos, la locura de caldo que se bebia la ragazza (lógico, no se hacen tortillas sin romper huevos). Para mi este modelo era una auténtica bomba de carreras. No iria con ella a por el pan ni de viaje pero, sí pudiera, tendría una para darme algún voltio por algún puertecito con curvas con buen asfalto o rular por circuitos revirados. Pues nada, después de ver los rozones que tenia (mmmmm….) me di una vuelta y empecé a alucinar. Primero, al ver lo torpe que era... joder, qué vergüenza, como se nota que los motores modernos son teledirigidos. Estaba claro que he perdido el tacto que pudiera haber tenido de joven con motores de agujeros que solo tiran cuando la aguja del tacómetro se eleva al infinito… sin duda nos hemos acostumbrado a lo fácil. Con un motor con "tantos" bajos callejear se convirtió en una pequeña aventura. Además, ese día se me olvidó la varita mágica y todo estaba invadido por docenas de enlatados consumiendo o en vías de consumir. Al final, no tardé más que unos minutos en volver pero fue suficiente para percibir, un poco, la rabia de su motor y la estabilidad de su chasis, por no hablar de unos brembo y una horquilla de categoría. Cuando me bajé, medio atontado todavía, pregunté algunas cosillas y volvi a mirarla de arriba abajo. Estaba claro, estas joyas ya no se ven a menudo. Al final la Aprilia fue vendida y su destino final serán las famosas carreras road racing que celebran a final de año unos conocidos argentinos en sus montañas de Copina, Córdoba, al más puro estilo Tourist Trophy (curvas enlazadas de montaña y un recta de 7 kms. Entre otros, Sergio Romero ya ha corrido allí, por ejemplo). Nos despedimos y me fui a comer montado en mi Honda, una de esas motos modernas y fáciles de, al menos, conducir. Qué diferencia... no digo ni que sea peor o mejor, solo que qué diferencia... si pudiera tendria motos de los dos estilos. Fue una bonita manera de despedir un fantástico mes de mayo. El buen tiempo y la sangre subian de revoluciones sin parar, aquella "prueba" con la Aprilia fue como la guinda del pastel. Así son los auténticos días luminosos cuando se encadenan uno detrás de otro.

Ahora, bajo las nubes de otro otoño gris, con el GP de Valencia y el CEV en Jerez ya celebrados, se nos van las últimas motos de 2T de carreras que nos quedaban, las últimas sensaciones genuinas que reinaron durante décadas entre los más rápidos. Las balas rojas de Derbi, las habituales MBA, las campeonas Garelli, las legiones de Aprilia y todas las demás, pronto solo serán material de museo, imagenes sobre papel, sensanciones que alimentaron el corazón de sus jinetes o admiradores. Haciendo memoria, y sin dramatizar un gramo, no puedo decir más que algunos aficionados hemos sido unos auténticos privilegiados por haber vivido tantas carreras con auténticas motos de carreras en pista (y a pocos metros, puedo añadir).

Recuerdo las viejas 2T rugiendo en carreras del nacional, del europeo o del, entonces, Continental Circus, incluso en pruebas de resistencia (ah, aquellas RD350, por ejemplo). Recuerdo su rugido en polígonos como el del Barconcillo (Guadalajara) donde pilotos de la talla de Palomo, Morante, Pérez-Rubio, los hermanos Galí, Cegarra, Escuder, Noyes, Cardús, Nieto, Mingo Gil, Marcelino y Toni Garcia, el "Trompa", nuestro querido "Nani", Garriga, Tormo, Aspar, Mín Grau, Champi Herreros, Sánchez-Marín, López-Mella, Luis Miguel Reyes y tantos otros se la jugaban con el cuchillo entre los dientes y los tubarros bajo el culo. Ya fuera en Calafat o en el Jarama o entre farolas, bordillos, balas de paja y público, no habia diferencias de actitud... auténticos pilotos de carreras sobre auténticas motos de carreras. Y no solo hablo de las pequeñas balas de 125 o de las bellas y estilizadas 250 (como las preciosas Siroko que inventó Cobas) sino de las 500 privadas... e incluso de las bestiales 750 de 2T, ¡¡qué cojones habia que tener para meter esos monstruos por las callejuelas de un pueblo!!

Como olvidar aquellas carreras del Criterium, de las Motociclismo Series con aquellas rabiosas y espartanas Montesa Crono (versus las preciosas Pantah) de la Formula Motul o las rojas Ossa Copa de 250 de la Formula-3 (versus las modositas XS400)... Dificil olvidar también, años después, las competitivas temporadas del Open Ducados y esa categoria de 250 donde D'Antin se las veía con los pilotos Yamaha de Roberts, Sete y Kenny Jr... memorables. O las proezas en 125 y en 500 de Crivillé, aquellas apuradas de frenada de infarto de Emilio Alzamora a finales de los 90 con su 125 o, sin ir más lejos, la temporada 2010 de su pupilo Marc Márquez.

Recuerdo, aún mejor, las sensaciones que nos producian nuestras primeras motos. Ese ruido inconfundible, ese olor, esa primera hacia arriba en el lado derecho... Recuerdo la primera vez que fui a una gasolinera con mi Ducatilla (ya habiamos dejado el campo) y la paciencia que pedia para que me echaran litro a litro mientras intercalaba un chupito de Bradol. Luego cerraba el depósito y agitaba la moto, ¡qué estampa! Como olvidar esos motores pequeñitos pero alegres cuyas averías habituales no te desangraban como ahora, ese acontecimiento que suponia ponerle un tubarro de verdad a tu moto o un carburador AMAL gordo (como el que me regalo ¡¡un profe de la EGB!!) o llegar, satisfecho, a alguna concentración cercana después de haber parado alguna vez para solucionar una perla en la bujía... Muchos estábamos enamorados de motos de campo como la Derbi C-4, la brutal Puch Cobra, las verdes Rieju, las míticas H6 de Montesa, las Cappra, las primeras KTM blancas que llegaron a España... sin olvidar las últimas Ossa o Montesa de carretera, las fantásticas y galácticas RD de 80, 125 o 350 (por las que hubieramos matado sin dudar) o aquellas Hurricane de 75, las mismas con la que comenzó a despuntar Crivillé...

No, no voy a caer en el error de repetir aquello de "cualquier tiempo pasado fue mejor" pero en algunas facetas importantes para mi, como el mantenimiento, el ambiente, el concepto de moto de carreras, el feeling entre equipos y el amor al motociclismo, desde luego que sí. A nivel usuario poco margen de maniobra tenemos ya con nuestras modernas motos. Fantásticas en muchos sentidos, sin duda, pero cuyo mantenimiento dejo de ser algo, más o menos, casero hace décadas. ¿Y en las carreras? Solo hace falta entrar en los boxes de hoy en día o conocer los precios que se manejan para cualquier campeonato o las movidas que hay entre bastidores en algunos equipos. Será nostalgia pero duele ver como pequeños y grandes tesoros se van perdiendo a medida que van pasando los años... Creo que los tiempos que nos están tocando vivir tampoco ayudan a mirar el lado humano o deportivo de nuestro mundillo. Devoramos las novedades con una rapidez inaudita, casi olvidando lo que decíamos ayer o sentiamos hace una semana. Desechamos ideas, diseños y motos que hasta hace dos días venerábamos con demasiada pasión o hipocresía. Gente que lleva cuatro días en las carreras piensa que la única diferencia con el pasado es que antes las carreras eran más peligrosas, punto. Me he llegado a encontrar personajes que no hablan, proclaman, reconociendo luego que no han conocido en su vida ninguna Yamaha 1000 anterior a la R1. (Y algunos de esos "expertos" tienen puestos de responsabilidad en algún equipo o en alguna federación... curioso). Seria útil entender que fuera de la pista no hay que correr tanto y que es bueno apartar el marketing cuando surgen polémicas o épocas de cambio, anteponer la faceta deportiva y humana a los designios de los poderosos. Tanto batiburrillo ocasiona que terminemos, muchas veces, con las manos vacias y el coco confundido... cosas de la era digital, no lo sé. Y, por si fuera poco, entre tanto pequeño caos, se suceden las despedidas. En Cheste asistimos a varias.

Aparte de decir adiós a las queridas 125, despedimos a un gran piloto de la vieja escuela, a Loris Capirossi, uno de esos hombre-moto al que le crecieron los dientes ganando carreras (con una 125 precisamente). Qué raro será ver ahora los grandes premios y no ver su nombre en ninguna parrilla... Para Loris, por supuesto, su moto favorita de carreras fue su Honda NSR500. Una moto bestial que, tal vez, algún día, en algún libro de ingenieria sea tratada como una aberración técnica y deportiva. Pues sí, así era en parte, señores, pero eso precisamente era lo que la hacia tan especial, tan radical, tan de carreras... Por fortuna, las medias tintas y la ambigüedad no eran facetas que predominaran antaño. Tal vez en el futuro no se conciban motores que no sean eléctricos o motos sin software y electrónica que controle hasta el grado de inclinación de tu visera. Espero no llegar a verlo pero nunca se sabe.

Nunca se sabe porque Honda y algún otro actor de la función actuan deprisa y cambian cosas casi de un día para otro. Pienso en las nuevas Moto3, en los designios de Honda y su empacho de válvulas, del rumbo comercial que está tomando Dorna desde hace unos años y del genuino negocio que es lo único que hay detrás de todo esto y el panorama me da un poco de asco y tristeza. Será que algunos inadaptados, nostálgicos o idealistas, como queráis llamarlo, pensamos que las 125 actuales todavia tenian sentido y hueco en las carreras. El problema principal es que nos han bombardeado con tanta mentira y tanta mierda comercial que, si no escarbas, te convencen de que estos motores no tiene ningún futuro, ni en las carreras ni fuera de ellas. Si alguno visitara cualquier país de Asia se daría cuenta de los millones de unidades de estas motos que circulan por sus calles. Los 2T ya no rompen tanto, ni consumen tanto ni son tan poco ecológicos como antaño pero estas tres razones parece que no son suficientemente rentables para muchas fábricas. Hasta ahí el tema a nivel de uso por la calle pero, ay amigo, cuando nos intentan convencer de que en las carreras tampoco tienen sitio ya (pues no son más que un banco de pruebas, una antesala de lo que tendremos luego por las calles y bla bla bla)… ahí la polémica se acrecenta un poco.

¿Qué mejor escuela para los jóvenes talentos que una puntillosa, rabiosa y radical moto de 2T de carreras con un estrecho margen útil en su cuentavueltas? ¿Alguien recuerda que con estas motos de 2T no hacía falta acelerar, girar el puño, para que acelerasen solas y corrieran más? ¿Alguien recuerda un viejo término muy importante que se perderá, el de “manos de pianistas”?, ¿a alguien le importa todavía? Creo que ahora con las “eléctricas” Moto3 puedes abrir mucho antes saliendo de los virajes, y con muchos menos riesgos. ¿Más seguridad? Sí… ¿mejor escuela, como nos intentan convencer algunos? no, creo que no... Olvidate de los viejos "magos", de carburar o abrir tu moto con la ayuda de tu mecánico, ese sabio que sabia limar y carburar como ninguno. Ahora todo será por fax y vía contacto oficial. Por no hablar de los precios, claro... Si te intentan convencer diciendo que para subir a categorías grandes la mejor escuela es comenzar por una Moto3 ríete en su cara porque casi todos los actuales cracks de las categorías superiores corrieron muchos años en 125 y/o 250 y no lo hacen tan mal, ¿verdad?

¿Quién tiene poder para cambiar las motos de carreras? A la cúpula de Dorna, o al menos a su líder visible, no le importa ahora enfadar a las fábricas, según dice en su última entrevista. Inaúdito. ¡Ni tanto ni tal calvo, hombre! Ahora, dice, en la misma entrevista que solo le preocupa aumentar el espectaculo de la categoria reina pero, al mismo tiempo, dice textualmente, sobre las nuevas motos CRT: "Me da lo mismo al nivel que estén. Lo que quiero es que sean competitivas" ¿?¿?¿?¿? ¿En qué quedamos? Me temo que la falta de espectáculo en MotoGP les ha puesto muy nerviosos, demasiado quizá, ahora tildan, literalmente, de "mierda" a las motos que ayudaron a parir hace apenas unos años, las 800. Alucinante, al menos para mi.

¿En qué manos están los reglamentos? La verdad que los reglamentos vigentes durante la última década son dignos de estudio filosófico. Veamos, primero Dorna y las fábricas (perdón, Honda) defenestraron las 500 por varios motivos loables y algunos motivos equivocados (mayor seguridad, decian, ¿seguro?) y nos trajeron unas interesantes 990 de 4T que, sin embargo, pronto exterminaron. Unas 990 que por lo menos todavia derrapaban y avisaban, creaban espectáculo y permitian al piloto una cuota de influencia mayor en los resultados que las actuales motos. Al menos aquellas motos eran pura sangre, auténticas motos de carreras, no tenian el tacto eléctrico ni la previsibilidad de ahora donde cualquier mínima diferencia en el set up o la electrónica decide practicamente el rendimiento en pista. Esos mismos pensadores decapitaron a las 990 en pocas temporadas y crearon una categoría por definición rara de cojones (¡¡800!!, ¿y las 750?) repitiendo el folleto publicitario de "en busca de mayor seguridad y costes más bajos"... otra carcajada al fondo de la sala.

La década avanzó imparable y la cosa se puso muy "téssnica". La electrónica lo inundó todo en las carreras. Su evolución ha sido imparable. Ahi, justo ahi, es donde deberian haberse aplicado algunos controles para evitar la actual "búrbuja" tanto en capacidades como en coste pero no se hizo gran cosa, se abrieron las puertas y los ingenieros más obsesivos convirtieron la categoría reina en una categoría de super-élite donde, desde el 2006, ninguna moto de equipo satélite pudiera ganar una carrera. Simplemente increíble.

Pienso que con el actual nivel de electrónica vivimos en un mundo de casi fantasía que, en la calle, no ayuda a formar a mejores conductores precisamente. La obsesión por la seguridad parece que ha desembocado en pensar qué la tecnología es la clave de todo. Está de moda pensar que la moto lo hará por ti casi todo cuando las cosas se compliquen... Una cosa es que la electrónica te ayude, otra muy distinta es que te mienta. "Ligera" diferencia en la que no caen todos. Y en carreras, salvando las distancias, pasa algo parecido. Con el nivel actual, los pilotos viven en un mundo donde ellos hacen de Alicia rodando en el país de las maravillas (racing) hasta que te pasas sin saberlo y no te salva ni Dios de un buen talegazo. Las motos de carreras modernas de MotoGP no avisan, cuando te das cuenta estás besando el asfalto. Como expresa con precisión el gran Toroloko: "creo que la electrónica esta invadiendo de tal modo que se puede perder el sentido común y la percepcion de las velocidades y riesgos que se corren. La electronica debe ser preventiva no enmascaradora...y yo prefiero que un coche o una moto me derrape un poco...lo justo para manchar los calzoncillos y recordar que esto no es la PlayStation."

Y, volviendo al presente, al 2011 y al cercano 2012, volvemos a temblar. Al menos algunos. La crisis en la categoría reina es evidente, en eso estamos de acuerdo, pero ves las soluciones de los expertos y te da la sensación que seguimos dando palos de ciego. El último invento son las motos RCT, como sabéis, una fórmula que quizá, a partir del 2013, pueda funcionar aunque sacrifique pilotos, el viejo espíritu de prototipos (¿para qué existen las carreras?) y hasta parezca un baile parecido al del ya conocido mundial de SBK pero con más duros de por medio. El problema es la temporada que viene. Con esas motos, que ni son prototipos ni SBK, vamos a ver dos carreras en la misma manga, o sea, un peligroso coctel porque si siguen con diferencias de 3, 4 o 5 sgs. por vuelta habrá auténticas "chicanes móviles" y eso aumentará el peligro entre los pilotos. Curioso que lo conciban y lo permitan, cuando la seguridad es la bandera de muchos autovigilantes del Mundial de Motociclismo.

Señores de Dorna y la MSMA, etc, etc, si quieren cambiar algo en sus reglamentos, si quieren añadir algo que, de verdad, proporcione un poco más de seguridad a los pilotos en las carreras, por favor, obliguen a que los neumáticos de motoGP entren en temperatura antes y que esas motos lleven "botón" de arranque para evitar que muchos pilotos se agarren a los manillares para evitar que se les pare las motos en cualquier caída. Después del lance entre Stoner y Rossi en Jerez ya se habló... y no quiero mencionar el último lamentable suceso derivado, muy posiblemente, de este pequeño "detalle".

Cambiar es inevitable y,normalmente, beneficioso. Es ley de vida. Sin embargo, cuando haces balance y ves todo lo que hemos ido perdiendo por el camino, no sé, da un poco de pena. Perdimos muchas risas en los paddock, el color y el glamour de los patrocinadores de las marcas de tabaco ¿os acordáis?, perdimos esas salidas en silencio al empujón, esos cascos reconocibles de nuestros ídolos, perdimos la categoría de 350, luego la mítica 50 que apenas sobrevivió unas pocas temporadas como 80. Perdimos las carreras en pistas míticas como Spa, Suzuka o el mismo Jarama, aquellas fórmulas de promoción asequibles, aquellas derrapadas salvajes, aquel Superprestigio a final de año, aquellas motos de serie de 750 fabulosas y con personalidad como la ZXR o la RC30... Perdimos también las brutales 500 de 2T, quizá la máxima expresión de motos de carreras que, precisamente, diferenciaba sin tapujos a los grandes pilotos de los muy grandes. Perdimos, poco después, las motos de carreras más equilibradas de la historia, las 250... y ahora, para rematar, el olor y el viejo humo azul de las bellas 125. Por perder, hasta parece que algunos han perdido el sentido común... En fin, al menos nos quedarán las eternas Vespas, creo que seguirán existiendo durante las próximas décadas sin muchos cambios.

De corazón, para todos los que atacaron o atacan a las motos de 2T sin saber lo que dicen, y en especial a los que han decidido extinguir a las 125 les dedicamos efusivamente el gesto de Barry en la foto de arriba. Salud y gasolina para todos los demás.

http://www.youtube.com/watch?v=eHSyfjwaT8k

La concha del caracol

2011-10-25T14:57:00.071+02:00

Hace muchos años leí un libro alucinante de J.J. Benítez sobre su ídolo, Julio Verne, uno de mis escritores favoritos. Trataba sobre la autobiografía cifrada por el propio escritor francés y oculta en una de sus obras más conocidas. De esa manera me enteré de cómo fue su vida, al menos en parte. Una vida llena de sucesos, pensamientos, tragedias sentimentales y aventuras fuera de lo que solemos catalogar como "normal". Verne solía decir que se escondía en su "camarote" (su despacho) intentando alejarse del mundanal ruido, de los problemas domésticos y sus, casi siempre, aburridas trivialidades. Se escapaba a menudo inundándose en sus ideas, en sus papeles pero cuando podía se lanzaba a la mar, a navegar y vivir parte de sus aventuras imaginadas. Como diría seguramente Schopenhauer, su mundo interior era muy rico, muy vasto. Y como dije yo una vez, los que son así no necesitan de eventos ajenos, estímulos externos, modas, influencias o tendencias para seguir su camino, batallar, crear o hacer lo que más les gusta. Supongo que esa gente es la que es realmente libre aunque el precio no sea baladí ni sea una manera de vivir fácil. Muy bien hasta ahí. Hablo de todo esto porque Verne y mi padre comparten, fíjate tú, una máxima que yo, otra vez, no me creo, no me puedo creer, al menos todavía. Los dos dicen que la vida, al final, suele ser justa con casi todos. Vamos, que cada uno recibe al final lo que se merece, que recoge lo que sembró. Ojala, ¡ojala!

Cuando el domingo vimos como un piloto de solo 24 años nos dejaba prematuramente no pude evitar pensar en esa afirmación de los sabios. No es la primera vez que me lo pregunto. Y no por saber que estas cosas pueden pasar dejamos de sufrirlas. Nunca preguntaré cómo es posible que sucedan estos accidentes, hace ya muchas etapas que aprendimos y aceptamos que montar en moto no conlleva los mismos riesgos que jugar al ajedrez o dar patadas a un balón. Lo sabemos pero eso es lo de menos... lo que sucedió el domingo no es justo, nunca lo es, y menos si tienes 24 años, o solo 19 como Shoya, o 13 como Peter...

Yo no era fan de Simoncelli, ni era uno de mis pilotos favoritos (de hecho critiqué muchas de sus polémicas acciones dentro de la pista, sobre todo las que hizo en 250) pero, al mismo tiempo, admiraba su valentía, su bravura y esa "chispa" que tanto falta en el paddock de nuestros días, ese inconformismo, ese querer más... Por eso precisamente aprecié mucho, como simple aficionado (no soy nadie para juzgar a un guerrero así), que puliera, a partir de mitad de temporada, las aristas más feas de su brillante talento para pilotar a saco una moto. Sí, para mi, en alguna ocasión en 250 superó la barrera de lo admisible. Sigo pensando que, en ocasiones, el problema era que pilotaba como si no hubiera otros corredores en pista. En esas temporadas jamás le vi rectificar una trazada, levantar la moto para evitar un contacto... Ahora su estilo estaba cambiando, nos consta, mejorando, directo a la cumbre.
Además de eso lo que más me gustaba de este singular león era su forma de ser cuando se quitaba su armadura de combate. Su estilo frente a la vida. Incluso, en ocasiones, él, como su amigo Rossi, me recordaba un poco a Barry o a Lucky o a Randy o a "Pana" o al padre de Valentino. Qué distintos a esos pilotos sosos de ahora que se encierran en sus motorhomes (y solo se mojan con bebidas isotónicas, como decía Lucchinelli el año pasado en Misano). Marco no se escondia detrás de su círculo o detrás de una pantalla de ordenador. Mira que le dieron caña pero no dejo de dar la cara, grande. En fin, creo que solo nos quedaban cuatro tipos de la vieja escuela en el Mundial y, puta fatalidad, dos de ellos, el loco de Edwards y Rossi, han tenido que ser los coprotagonistas de este drama. Maldito gran premio. Otra vez la misteriosa realidad supera a la más fea fantasía.

El lunes, camino del quiosco, me preguntaba como estaría su familia y el pobre Fausto Gresini. Qué paradoja, en apenas unas pocas semanas hemos pasado de una considerable satisfacción motera (título de Checa, curva Santiago Herrero) a una vieja sensación de tristeza y abatimiento. Insisto, no por saber cómo funcionan las cosas deja uno de sentir los palos. Malditos sean los que decidieron poner a todo color, en el MARCA, ocupando mucho espacio, una foto horrible y morbosa del accidente de Malasia donde se ve, de frente, el atropello. ¿Vendisteis muchos más ejemplares el lunes?, ¿Cuantos cm2 dedicasteis a Marco cuando ganó su título en el 2008? Algunos "profesionales" dan ASCO. No lo conseguiréis, esa no será la última imagen de Simoncelli en nuestra memoria. Felicidades a Dorna y TVE por hacer justo lo contrario con sus imágenes en directo y en diferido.

¿Con qué nos quedamos? con su ejemplo, incluso el último, luchando hasta el final, con su valentía, con su humor y con su fidelidad a su propia libertad. Entendiendo por ese concepto, libertad, la capacidad que tenemos de elegir, más que por ese típico dejarse llevar siempre. Marco voló libre y eligió convertirse en un guerrero moderno, en un piloto de carreras hasta sus últimas consecuencias, muriendo en la arena sin rendirse un solo segundo. "Gladiator, gladiator" decían en el aeropuerto de Roma al recibirlo...

Qué amargo es escuchar en la radio, o donde sea, a algunos “expertos” que juzgan sin saber de lo que hablan. Menos mal que también hablan los que han vivido en los grandes premios durante muchos años. En general, otra vez, dos grandes “bandos”, dos grandes opiniones. Qué diferentes somos algunos de otros. No hay seguridad, buena suerte ni burbuja que dure intacta cien años pero algunos tratan de engordar esa concha para que les proteja de sus miedos, de los peligros, de los demás... Muchos viven con esa concha dura y pesada sobre sus espaldas y se mueven torpes, lentos, muy lentos, como caracoles. Bípedos pacíficos (en el peor sentido de la palabra) que se arrastran por el mundo buscando triunfos y alegrías fáciles, destacar a costa de otros, sobrevivir muchos años a casi cualquier precio.

Menos mal que nos quedan los “raros”, los idealistas y los guerreros. Adelgazan sus conchas para poder avanzar más deprisa, más libres y sentirse más vivos. El precio que pagan por esa decisión es ser más vulnerables ante cualquier tropiezo serio. Lo aceptan. Algunos no lo entienden pero lo respetan. Otros ni lo entienden ni los respetan. A veces los llamamos cariñosamente “locos maravillosos”, “favoritos” o “niños grandes”… Algunos no comprenderán esa elección ni en cien vidas, jamás entenderán la letra de canciones como el "I'm eighteen" de Alice Cooper. Ninguno tenemos la clave de la vida y mucho menos la clave de la (supuesto tesoro) inmortalidad. Algunos buscan la clave y su propio yo corriendo en moto o llegando al polo Norte caminando. Para ello se marcan objetivos y adelgazan su concha... sabiendo que no hay auténtica vida sin lucha, sin esfuerzo, sin bregar en algún desafío más o menos duradero, sin caer y levantarse del suelo, sin conseguir pulir alguna destreza, lograr algún objetivo vital. Quién no se cae alguna vez o no tropieza es porque no ha hecho nada reseñable en su vida.

Esta pequeña reflexión va dedicada a esos maravillosos locos que todavía nos encontramos por el camino. Por todos aquellos, conocidos o no, que suelen vivir al sur de la razón, por aquellos que, en ocasiones, hacen justo lo contrario a "lo razonable", a lo "políticamente correcto", que evitan cruzarse de brazos esperando milagros, a los que estiman más la calidad que la cantidad, la vivencias al número de años, a los que hacen lo que el corazón les pide aunque al final, en ocasiones, no les comprendan, a esos discretos guerreros y guerreras que nos enseñan con sus acciones hasta dónde podemos llegar si hay voluntad y co...raje. En estos tiempos tan cerebrales, tan de robots, tan de ovejas, no nos podemos permitir el lujo de quedarnos sin ellos ni con sus más famosos ejemplos.

Va por ti, Marco, ejemplo de vitalidad humana, uno de los nuestros. Inconformista y valiente piloto, honesto y simpático ser humano, cabalga en paz guerrero del número 58.

"HACIA LA INMORTALIDAD Y LA ETERNA JUVENTUD." Epitafio de Julio Verne

Los atrevidos amigos de la justicia

2011-10-17T05:35:00.010+02:00

Dice la leyenda que, en estos días, todavía quedan personas amantes de la justicia sobre este desolado planeta fútbol. Atrevidos humanistas que esperan y aman que dos y dos sumen cuatro y que la suerte, la buena, sonría a los valientes. Tan acostumbrados a vivir en un mundo donde la justicia suele brillar por su ausencia, donde los gobiernos rescatan a los bancos en quiebra pero no a sus ciudadanos, donde tantos solo se relacionan por el interés, donde te plantan radares ocultos en mitad de una recta de cuatro kms o dónde, a veces, la mujer de la que te enamoras piensa que solo quieres pasar un buen rato, en fin, tan acostumbrados a tanto palo todavía cuesta asimilar lo que vivimos la semana pasada. Es tan extraño ver actuar a la dama de la balanza que las pocas veces que lo hace hay que registrarlo, celebrarlo y, más tarde, contarlo siempre que haga falta. En esa estamos. Vamos por orden...

Todo ha sucedido en el trascurso de una semana. Parece que los astros se alinearon desde la tarde del lunes 3 al soleado domingo 9 de octubre. La luna y el sol, la pasión y la razón. Primero, el lunes, bajo la luz de la luna, en Sant Fruitós de Bages, pudimos asistir al caluroso recibimiento de un gran campeón querido por todos: Sir Carlos Checa. Digo lo de "Sir" no solo porque sea un auténtico caballero dentro y fuera de las pista sino porque ha ganado un complicado y fantástico campeonato del Mundo de Superbikes, un mundial que parecia, hasta el año pasado, practicamente coto privado de los pilotos anglosajones. Lo de Checa ha sido tan agradable como merecido, para algunos una especie de "recompensa" a toda una vida dedicada a la motos, opinión a la que me sumo aunque está claro que es, ante todo, el premio a una temporada casi perfecta. Pocos pilotos son tan currantes como Carlos, un tio con una sensibilidad humana y motera fuera del alcance de la mayoría. ¿Quién no se ha alegrado de su título? supongo que el "simpático" Biaggi... sinceramente, que le den por dónde amargan los pepinos si no se lo ha sabido tomar con deportividad. Así es la vida. El nuevo campeón, además, no ha ganado con la moto más potente ni la más rápida pero sí posiblemente con la mejor combinación piloto-equipo-moto. Chapeau por todos ellos. Justo premio. Os cuento un poco lo que vivi aquella tarde en su patria chica.
Son aproximadamente las 18h25. Llego al polideportivo municipal avanzando por una calle que linda con un parque infantil. Aparco tranquilamente mientras me ubico y busco con la mirada algún bar cercano. Las tripas rugen, llevo todo el día sin comer (sí, sí), pero lo que quiero es beber algo fresco. Los viajes exprés regalan a veces estas sensaciones, ok. Avanzo unos veinte metros y contemplo la estatua dedicada al campeón. Solo la habia visto en fotos, es la primera vez que paso por este pueblo (tan cerca del pueblo de los Elías, Manresa). Pues nada, me informo y todos los bares más próximos están cerrados (curioso) salvo el del propio polideportivo. Antes de subir prefiero hacer algunas fotos tranquilo mientras veo como algunos operarios preparan el escenario, los altavoces y las pancartas. La cosa promete pero todavía luce mucho el sol, habrá que esperar a que caiga un poco la noche. La idea que mencionaba el ayuntamiento en su página web era que se haria un recorrido en moto acompañando al campéon por las calles y carreteras de la zona hasta llegar luego al polideportivo y empezar alli la fiesta. Antes de que la noche caiga veo una moto familiar: una veterana XS400 pintada con los colores de Yamaha América y con dos faritos (en lugar del cuadrado original). La he visto en muchas fotos. Junto a ellas varias más... Tienen que ser los "Tortugas", les había avisado y el encuentro es bastante improvisado, de los que molan. Bajan de Andorra, de hacer "contrabando". Enseguida les silvo y veo que Gregg y su nueva MuebleUve me saludan. Antes de tomar algo hablamos con los que organizan el sarao. La ruta arranca desde una discoteca donde Checa saluda casi uno a uno a todo el mundo, increíble, ¡qué tio! La marabunta llega pasado las ocho de la tarde. Aparte de mucha gente congregada y muchas motos vemos varios medios pululando por alli (TV3, TVE). Gracias a uno de los amigos de Gregg, Carlos, que me sirve de traductor simultáneo, me entero de lo que comenta el speaker. Luego, por fin, sube el protagonista al escenario. Como era de esperar, muestra una gran sonrisa en la cara y enseguida agradece aquel baño de multitudes. Me gusta una de sus frases: "si llego a saber que me ibaís a recibir asi hubiera sido campeón mucho antes". Luego habla su hermano David (otro campeón del mundo, de Endurance) y demás invitados. Se percibe el cariño y el calor humano de los vecinos, incluyendo a muchos niños de la comarca que le han escrito mensajes en postales y cartas.
Inevitable, hablamos un poco de sus hazañas, ¡cuantos años luchando para ser campeón, para triunfar y mirar desde lo más alto! Todos recordamos la tragedia que vivió en Donington 98 pero no fue la única sombra que cruzó su camino. Recuerdo, pocos años después, algún momento de bajón, como aquella mala racha con la Yamaha Marlboro. Tan tocado estaba Carlos que llegó a probarse a si mismo con su R1 varias veces en circuitos no mundialistas, para ver dónde estaba, si se le habia olvidado montar en moto o no. Creo que algunos recordaréis aquella "anécdota"... Todo eso ha quedado atrás, claro.
Personalmente, también me alegro por Ducati, esa gran marca que tan mal lo esta pasando con su piloto estrella en motoGP, ¡Forza Ducati! Así, como quién no quiere la cosa, Carlos ha sembrado, desde la temporada 2010, un producto espectacular que, además, tiene visos de no haber tocado techo. Estoy seguro que durante la próxima temporada, con mayor apoyo de fábrica, Checa seguirá dándonos muchas alegrías.
Durante estos días hemos rememorado algunas de sus carreras. Quizá merezca la pena recordar aqui la primera que hizo con una NSR 500. Obviamente, fue antes de aquel memorable triunfo en Montmeló de 1996, antes también de su machada en aquella pista un año antes cuando, liderando el GP, cayó y no pudo ni terminar la prueba. Me refiero a aquella exótica y alucinante carrera del SuperPrestigio organizado por los amigos de Solo Moto (último SuperPrestigio celebrado). Fue a finales de 1994 y se disputó a dos mangas en el circuito de Albacete. Las monstruosas 500 de 2T iban a correr en La Torrecica, increíble. Los pilotos mundialistas estrenaban ya sus futuros dorsales y la participación de Checa fue inesperada. Entre los pilotos invitados un retirado Carlos Cardús o un “tal” Mamola, aparte de unos rapidísimos Norick Abe, Alex Barros o Alex Crivillé… La Honda del equipo de Sito fue la estrella mediática del fin de semana. Para empezar, en la moto de Alberto Puig (convaleciente) se subió el viernes el bueno de Juan Bautista Borja que se lesionó. El sábado llamaron a un jovencito Checa que apenas tuvo tiempo para conocer aquella poderosa NSR. Con solo dos horas de entrenamientos y el warm up salió en carrera y nos regaló todo un recital de coraje. Su montura daba bandazos casi en cada curva (excesos con el gas) pero terminó la primera manga en tercera plaza (si no recuerdo mal). En la segunda no pudo evitar besar el suelo. Fue una jornada memorable que tengo grabada en VHS. Como dice el amigo Juan Cañadas (que fue bandera aquel día en Albacete) “Checa le echo un par de cojones, y dejo el sello”. Ese día todos comprendimos que aquel tio llegaría lejos. Asi ha sido. Volvemos a casa bajo la luz de la luna otra vez. El homenaje sigue a toda pastilla, con fuegos, música, bebidas gratis y mucho ruído pero algunos no nos podemos quedar más horas. Mereció la pena hacer la visita. Después de tantos años de luces y sombras, por fin se hizo justicia, ¡ENHORABUENA, CAMPEON!
Pasamos unos días fantásticos mientras el fin de semana se acerca. En el horizonte, otra celebración que festejar. Un tributo muy serio, muy querido, demasiado tiempo atrasado... por fin una mención oficial al, para muchos, el más grande que ha dado este país: Santiago Herrero. La curva número 13 (o, como dijeron, 12+1, por deferencia al campeonísimo) del circuito de Albacete llevará su nombre a partir del día 9. El esperado y merecido homenaje se celebrará aprovechando el domingo de carreras del Campeonato de Europa. Allá vamos en familia.
Domingo, circuito de La Torrecica. Intentamos meter el coche en la zona de paddock, cerca de la cafetería, como tantas veces, pero esta vez no cuela. Hablar de viejos amigos famosos o contar alguna milonga no sirve esta vez, no llevamos el pase. Ok, no problem, aparcamos justo frente al túnel.
Parece mentira pero han pasado más de cuarenta años, ¡cuarenta y uno para ser exactos!, para que en este santo país, por fin, alguna institución se digne a homenajear oficialmente al campeón madrileño (y bilbaino de adopción) que abrió la senda a los más grandes campeones españoles sobre dos ruedas. Ya lo hemos hablado otras veces, ¿en qué país vivimos?, ¿qué memoria deportiva e histórica conservamos? Qué diferentes somos de otros europeos, no te digo ya de los ingleses que suelen conceder lo más altos galardones a sus pilotos más importante (Hailwood, Read, Sheene, etc).. ¡y en vida! Eso sí que es saber hacer las cosas.

Volvemos a la histórica mañana: bajamos del coche y vemos un cartel gigante que indica la dirección hacia la tribuna "Santiago Herrero". Me imagino cual es y también que los simples mortales estaremos lejos del acto de tributo hacia nuestro héroe. Es lo de menos, o casi, pero no costaria mucho hacer las cosas mejor, realmente bien. No lo digo tanto por mi, me jode por mi padre y muchos fans, sobre todo por los que han venido de lejos, de fuera de nuestras fronteras incluso. Pienso que, además, seguro que ni enchufan la megafonía y nos quedamos sin ver ni oír (como odio no equivocarme en estas cosas, coño). Pues nada, allá que vamos, El Mudo, mi padre, mi Laura y yo, esperando ver ya caras conocidas aunque a esas horas está todo bastante tranquilo, falta más de media hora para que arranque la primera carrera, la de Superstock1000.
No pasan ni cuatro minutos y ya estamos hablando con el viejo piloto y campeón de motocross (bueno, y piloto de Velocidad) José Angel Mendivil y otros conocidos que peinan canas. Acto seguido, nos regalan las camisetas chulas que han tenido el detalle de preparar para los que llegan a la grada, con el dibujo inconfundible e inimitable de Herrero sobre fondo blanco. Luego nos acomodamos en los asientos y empezamos a saludar a más amigos, conocidos y desconocidos, da igual, alli todos estamos por el mismo sentimiento. Muchos nos conocemos por el grupo que se creó en Facebook "Calle en Madrid para Santiago Herrero". Un grupo de nostálgicos justicieros a los que algunos medios, como la revista Solo Moto, han dado su cobertura y colaboración. De ellos ha sido la iniciativa de rememorar a Santi de una vez por todas. Muchas caras conocidas en la grada, ya os digo. Charlamos, por ejemplo, con Paco Codes, otro sabio que tiene el detallazo de regalarle su gorra a mi hija. Ingleses, catalanes, castellanos, franceses (de adopción o no), manchegos, valencianos, madrileños, etc, creo que están casi todos los miembros más activos del grupo. ¡Cuanta buena gente junta! Por fin nos conocemos en persona unos cuantos, genial. Hecho de menos a Merche de Terrassa y a Gerard, seguro que no han podido venir por alguna causa mayor, lástima.
Enseguida miramos hacia el otro lado del viraje. Es la curva 13, como el número de la milla donde tuvo el trágico accidente. Mi padre nos lo recuerda, yo ni habia caído en esa ¿casualidad? La curva es estupenda, la de entrada a meta, una curva rápida de derechas, viraje dónde se disfruta mucho y donde, sin duda, se seguirán decantando algunas llegadas a meta. La única parte negativa de esta elección (lo siento, no es por ser aguafiestas) es que al elegir esa curva dudo que deje de ser... una curva. Me explico: cuando se habló de alargar el trazado manchego la idea, así la contaron, era utilizar los terrenos que hay justo detrás de la tribuna y de la curva en cuestión. Son terrenos del ayuntamiento y esa futura ampliación parecia muy factible técnica y burocráticamente. Ahora, entre la crisis y el nombramiento de esta curva se nos antoja más dificil que el trazado se amplie. Solo el tiempo lo dirá, no adelantemos acontecimentos.

Desde nuestros asientos vemos el monumento cubierto por una bandera española, ok. Como era de esperar, solo los personajes Vips podrán acceder a la curva. Algunos comentarios que surgen están cargados de razón: está muy bien que, por supuesto, obviamente, los protagonistas de la ceremonia y algunas autoridades estén alli, ¡quién lo duda!, pero hay sitio suficiente para haber preparado una grada provisional o, si me apuras, una zona donde estuvieramos de pie, calladitos, sin molestar (lo juramos). Las docenas de amigos de Santiago Herrero que han viajado desde muy lejos se quedan en las gradas, alejados, solo un grupo con pase especial puede disfrutar realmente de este histórico tributo. Familia, autoridades, pilotos en activo, expilotos, prensa... Por supuesto, alguno diréis que todo eso es casi lo de menos, lo importante es que el protagonista fuera y sea el gran piloto madrileño. ¡¡Sí!! os contestaré... pero no es excluyente. ¿Cuantos viejos aficionados, amigos incluso del bravo Santi, han esperado décadas para asistir a este reconocimiento y, al final, se han quedado con la miel en los labios? ¿Cuantos han viajado a pesar de su mala salud (algunos realizando por carretera más de 1000 kms, desde el sur de Francia o desde Santander, por ejemplo) para terminar sentados en una grada donde ni se ve ni se oye nada? ¡No es de recibo! A todos nos hubiera gustado ver y escuchar a Angel Nieto y las cálidas palabras de la alcadesa. No insistiré más en este tema.
Al margen de todo esto, bravo por Sánchez-Marin y por Angel Nieto, por todos los que han aportado su granito de arena para que este homenaje haya sido posible. La mañana, por supuesto, a pesar de esto que os cuento es estupenda, simpática, humana... Alucino cuando me presenta mi padre al gran Esteban Oliveras, el mecánico y camarada de aventuras durante tantos años de Santi. Acompañado de su gentil esposa, después de darle la enhorabuena, nos permite hacernos unas fotos con él. Nos alegramos mucho porque recibirá, por parte de la Federación, una bonita placa (¡¡qué menos!!). También nos alegramos, y mucho, por los hermanos de Santiago Herrero, Arturo y Maribel que, os puedo asegurar, se emocionaron con las muestras de cariño que recibieron a lo largo del día. Imagino que no olvidarán esa jornada jamás. Triste decirlo pero supongo que ya habian perdido toda esperanza...
Avanza la mañana y disfrutamos de las carreras, de pasear por el paddock con los colegas Juan y Enrique (expilotos y albaceteños, ¡no veas lo que saben de carreras!). El Mudo no para de hablar (¡qué raro!) y de hacerse fotos. Empieza con Nieto que ya le debe temer, también con algunas paragüeras despistadas que le hacen invisible en las fotos, claro. Otra de sus presas es la familia Marquez. También vemos a un gran piloto de 125 que nos hizo disfrutar como enanos hace muchos años, el valiente Ezio Gionola. Más viejos conocidos por doquier, el gran Nacho Medina, el presi de nuestra Federación o Parajuá, el actual boss de Kawasaki, que se mueve en scooter. Nos quedamos con ganas de ver de cerca al "Técnic", a Giró.

Después de almorzar con nuestro valenciano más "clásico", Paco Motos, en el pueblecito de Tinajeros, volvemos al monolito para estar presentes en la entrega de la corona de grupo y para poder descubrir, por fin, un monumento que, creo poder decir, representa la voluntad de muchos aficionados, no solo de los que lo vieron de cerca por la mañana. Después de guardar un minuto de silencio, nos saludamos otra vez, algunos visiblemente emocionados y también charlamos con dos veteranos y grandes amantes del motociclismo, Paco Peña y Paco Desamparados. Para rematar la "faena", tenemos el privilegio de poder observar de cerca la mítica Ossa 250, la que Alguersuari ha sacado de su despacho para que presida el homenaje.
La paz y el cariño que se respira a esas horas por alli es fantástico. Nos hemos quedado solos. Ya no rugen los motores. En mi humilde opinión la curva con su nombre está muy bien pero se me antoja poco, quizá si algún día se construye otro circuito en Madrid debería llevar su nombre, por no hablar de la calle. Sé que muchos moteros, jovenes y no tan jovenes, no entienden mucho este "supuesto" ataque de nostalgia. Incluso algunos nos tachan de exagerados. No importa. Si conocieran en detalle la historia de Santiago Herrero posiblemente pasarian por varias fases, basicamente del estupor al reconocimiento infinito. Angel Nieto suele decir de su viejo amigo, rival y maestro algo que me encanta "él sí iba rápido". Joder, se me ponen los pelos como escarpias. Según Alguersuari la diferencia entre Nieto y Herrero era que el primero sí ponía, en ocasiones, algún límite a su pasión, a sus ganas. Con Santiago Herrero ese techo no existia, lo daba todo, era puro corazón, incluso ante las batallas perdidas. Pocos, poquisimos pilotos y poquisimas personas pueden transmitirnos un mensaje humano tan arrollador, tan vehemente, tan grande. Ese es su legado y por eso será siempre una referencia, un ejemplo y nuestro héroe favorito. Fuiste el mejor, campeón. Ojala te haya llegado el aplauso de tanta gente que te quiere.

Otra vez en el Jarama (crónica intrascendente de un paquete)

2011-09-28T15:48:00.017+02:00

Doy mi palabra, por Barry y Mick, que no tenia intención de crear este post. Si ya de hecho un blog es algo egocéntrico (en mi opinión) si encima cuentas gilipolleces que no son nada del otro mundo... pues apaga y vámonos. Asi pensaba ayer y asi pienso hoy pero varios amigos (de los buenos, que igual te animan que te critican con motivo) me han insistido en que la mini-crónica que les envié por mail ayer martes era divertida y que debia publicarla aqui. Pues nada, no lo entiendo del todo pero ahi va. Aviso que no cuento nada excepcional, todo lo contrario, hay miles de aficionados que podrian contar tandas más interesantes, más racing, más espectaculares...
En fin, ahi va el brasas con su mail matutino de ayer. Solo he cambiado alguna coma, alguna palabra extra (para mejorar la comprensión de alguna frase) y algún simbolo que estaba mal puesto en el texto original. Si tenéis aspirinas no está de más que...

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Wenos días nos de Paris Hilton con placer,
aprovechando un mail de polaco loco je,je, y como no tengo ni puta gana de currar hoy, os contaré mi experiencia de ayer en el bendito Jarama, emblemática pista donde, como sabéis, quieren construir pijerias varias que den muchos duros a unos cuantos buitres de traje y corbata.

Pues nada, después de un atascón de 50 minutos (por lo visto, huelga de Cercanías) llego a la gasolinera Galp del kilómetro 26, donde mi padre apenas lleva un minuto con la Fazer: también se ha chupado un atasco premium por la m40. Repostamos, obviamente, y luego desayunamos de manera razonable. Alli ya se congrega algún motero que otro, encuerado o no, incluyendo un cuarentón de tatuajes, barba y melena que solemos ver siempre en el Jarama (tiene una Fireblade).
Llego tocado de la garganta (el domingo tuve carrerita de bicis y me rematé) y he pasado una noche regulín pero no estoy tan tocado como el año pasado por lo que sé que me lo voy a pasar mejor, llego más en forma y voy, por fin, ¡¡con frenos que frenan!! (Como no encontraba el domingo la espaldera racing voy con ropa de "viaje" y eso ayudará a moverme porque con el mono de carreras y la espaldera idem voy jodido y apretado, ¡consecuencias de no perder los 10 kgs que me sobran, copón!)
Llegamos y ya está Oscar y July con su furgoneta y sus niñas, genial. Estrenan fibras y eso siempre es un punto a favor, enhorabuena. El sol empieza a asomarse timidamente. Nunca hemos rodado con estos tios y por fin ponen una mesa y empezamos a pagar los 70 lereles que faltaban para formalizar la rodada. Preguntamos por entrar en "lentos" y luego subir y me dicen que esta petao de gente, asi que nada, prefiero salir en la que me habia apuntado "medios" mientras estos dos cabrones (er Oscar y er July) entran en el grupito del imserso en espera de luego cambiar de grupo (cosa que no consiguen, creo, en todo el día). Me dan la pegata azul mientras comenzamos a cotillear en algunos boxes. Calentadores por todas partes, ventiladores para el casco, herramientas, slicks o gomas muy racing en casi todos las bikes, en fin, buen ambiente, y mucha gente para ser lunes.
Reviso la cantidad de "fibrosos" que se apuntan a "medios".. bueno, yo creo que algunos prefieren entrar sobrados que irse a "rápidos" donde hay algunos pájaros de cuidado. Algunos, por su mono y por lo que me cuentan, son de los que entrenan en tandas como ésta para luego correr el Manchego, por ejemplo. Las "Merkel" S1000RR van alicatadas hasta las trancas (algunas de la organización), también hay una Ninja 1000 nueva que vuela más que corre... por no hablar de algunas R6 que parecen del Mundial de SSP, joder, esas sí que son peligrosas en este circuito revirado. Paso el control de ruidos y me ponen en la pegata "3500 rpm", vamos, que tengo que pasar así por algún sitio imaginable pero que estos tios no me cuentan... no insisto nada, que les den. Destacar un par de clásicas, ¡Ducatis!, que aturden el ambiente con un sonido realmente celestial pero bestial, ja,ja, fijaos, hasta el tio de los ruidos va a pedirles que las paren un rato, que no hay Cristo que se entere de las mediciones je,je

Por fin salimos después de los "rápidos" que ya nos han "calentado" un poco el asfalto je,je (personalmente no me gusta salir muy pronto) y frente al semáforo del pit-lane noto que me vibra el corazón un poquito. Siempre me pasa. Es lo más parecido a una carrerilla, me embarga la sensación, se me vacía la mente, casi no me acuerdo ni de mi nombre, ya sabéis, la vieja cabra todavía tira al monte aunque no ande un carajo (afortunadamente, siempre hay gente más lenta que uno).
El "briefing" es en directo, LIVE, alli mismo, en la cola del pit-lane... ¿qué nos cuentan? pues ya sabéis, momento ruidos y las putas normas... a ver, como siempre, en la Hípica hay que cortar (bueno, el año pasado habia que parar un momento, patético, ¡tipo Stop en carretera!) y no pasar de las revoluciones que te marcaron en la pegatina aquella. Hay un control de ruidos alli, un Mazda del RACE, y nos dicen que en el siguiente control, en Bugatti, el "comisario" tiene una pizarra. Si te la saca una vez, es un toque, si te la vuelve a sacar, a tu casa... (en la tercera tanda se la sacaron a uno que iba justo delante de mi y casi lo celebra haciendo un recto. La pizarra pone "RUIDO" y te señalan con el dedo, como cuando en el cole algún capullo se chivaba de ti).

Pues nada, luz verde y salimos, yo con la intención de calentar mis gomas Metzeler mixtas (delante medio racing, una buena M3 que jamás da problemas, atrás una rutera Z6), mientras sonrió dentro del casco, ¡como me gusta entrar a este circuito, aunque sea algo revirado para mi forma física! Empiezo a llegar a las eses de Le Mans donde el año pasado daba pena de lo mal que lo hacia pero, por lo visto, se nota un añito más con la Infinita y mi mejor forma (dentro de un orden) física. Pues nada, subimos por la bendita rampa Pegaso y me acuerdo del momento "ruidos". Nada, llegamos alli en grupito, o eso creia, y hay un pirulo en el suelo (de ese cono al siguiente, abajo, no se puede subir de vueltas la moto), instintivamente bajo a 5000 o 6000 rpm y me pasan por todas partes, ni Dios respeta las estúpidas normas de los ruidos (ojo, me parece bien pero me sorprende un poco porque el coche del RACE está ya dando por culo desde la primera vuelta, ¡increíble!, y te pueden joder el día).
Pues nada, llego a Bugatti, esa zona que me encanta y subimos para la Ciega con alegría (que gozada llevar tantos CVs en el puño je, je), encarando, luego, la linea de recta con cierta "tranquilidad" (en la primera vuelta ni meto quinta)... en la segunda vuelta todo un poco más alegre y en la Hípica me vuelven a pasar estos cabrones, ni Dios baja de vueltas, me digo: ¡maricón el último, paso de hacer más el tolai aqui!
Tercer giro, subiendo Pegaso primer mini-susto, bueno, anécdota: al acelerar a saco, justo al pasar el "puente" la rueda delantera se levanta, echo el peso hacia adelante en la siguiente vuelta para evitarlo un poco. Creo que tenia que endurecer un punto el amortiguador. En fin, no me quejo, total, no puedo volver con la moto arrastrada, esa es la máxima del día, nada de rectos ni mucho menos caídas, que nos crujen y se va al garete la visita a Motorland, entre otras miles de cosas. En fin, aún así, empezamos a disfrutar y asi seguimos un ratin que se me hace corto, fin de la primera tanda. ¿Qué destacar? pues el viejo dicho de mi padre (dicho aquel día, haciendo "enduro" con su Vespa y yo detrás, por Navacerrada) de "con buena picha bien se jode, hijo" es cierto... con estos frenos freno donde más o menos debe frenar un espabilao (que no campeón del mundo) con coherencia, con dos deditos, sin ver a Dios, en suma, una jodida maravilla. Nada que ver a la bomba Nissin medio defectuosa con la que entré hace un año (ah, alma de cantaro...).

La segunda tanda es más emocionante ya pero es muy corta porque nos sacan bandera roja, el médico está ocupado y no se puede correr hasta que se libere... ok, pero al grupo que le toca le joden vivo porque es un tiempo que, con estos tios, no se recupera.

Tercera tanda sobre el mediodía. Ya tengo todo en "orden" en mi cabecita (dentro de mi modesto nivel): salimos petaos, yo mezclado con las grandes (Fireblades, la RVF750, una "Merkel", Gixxers, R1s, etc) intentando que no se nos escapen las 600 tuneadas... nada, yo no lo consigo, en Le Mans se nos piran. Subiendo Pegaso vuelvo a "despegar" cuando abro con rabia, la potencia de la Fireblade me emociona, en serio, es acojonante, habrá motos más potentes pero para mi esta tiene más que suficiente, y más en un circuito casi de karts como el hermoso Jarama.. no pasa nada, seguimos aprendiendo y disfrutando... pero si me olvido de apoyarme en el depósito subiendo la rampa voy a tener algún susto...
A media tanda voy tan agustito que dejamos de ser "educados", me cepillo a unos cuantos (sobre todo en la curva anterior a las eses de Le Mans, me encanta) y llego hasta la RVF de mi vecino de box, un veterano con muchas batallas a sus espaldas. Bajando hacia Bugatti le alcanzo pero se me pira en las curvas. Su moto es una joya japonesa, sin papeles en España, la mítica V4 de 750 que ganó las 8 Horas de Suzuka, por ejemplo. Me dice después que apenas pesa 160 kgs en seco, que la horquilla y otros detalles son de competición. Le echa el mérito a la moto pero él también tiene mucho, muchisimo. (Le hablo luego de nuestra "cafetera", de la "Perla Negra" y me da la razón: es una moto con personalidad propia, más dificil de manejar, que la disfrutemos y no escuchemos a los jovencitos que nos critican.) Volvemos al sarao: también nos zurramos con una VTR SP2 y otras, también una alemana... increíble. Las 600 más preparadas no hay muchos que las echen mano, yo al menos ni puedo ni lo veo, parecemos como dos grupitos: "los SSP y los SBK". En fin, termino la tanda muy feliz, creo que empiezo a llevar la moto medio bien.

Cuarta tanda casi una hora después... salgo con la misma actitud, sonriendo y nada preocupado, ya me conozco a los vecinos... volvemos a apretar un poco, sobre todo en las curvas de derecha que hay antes de la recta de meta. En la frenada de final de recta suelto el gas justo antes del cartel de los 200, quito tres marchas y entro medio racing en la curva aquella. Por la mañana frenaba casi 50 ms antes, por el "por si acaso..". En ocasiones me cepillan, en otras me toca a mi, touché. A mitad de tanda, cerca de otro compi de aventuras, debo hacer algo mal con el gas porque la moto me pega una derrapada de atrás considerable... un poco más ruda y me quedo sin carnet de padre... es en la Ciega, esa curva tan chula y exótica... a la siguiente vuelta en la curva de entrada a meta otro susto de atrás y ahi me preocupa más el aviso porque es un punto muy jodido, si te caes ahi, metiendo tercera inclinado y acelerando, te puedes hacer pupita (y a los hechos me remito). Pues nada, termino la tanda mosqueado porque noto algo raro atrás... ¿será falta de confianza?, ¿será verdad que estábamos llegando al limite del rutero Z6 trasero? puede ser ambas cosas, no lo sé, pero lo que sí sé es que no tengo intención de un tercer susto-con-papeletas-de-hostia porque seria una pena terminar el dia de mala manera... llego al box y decido no salir en la última tanda. Oscar me anima a salir pero más despacio... pero no, me niego, no quiero salir para ir el porras, lo siento, uno tiene su pequeña honrra ja,ja...

Pues ya está, siento el tocho, pero así no se me olvida a mi tampoco. Pena no poder entrar cada 2 o 3 semanas, creo que con esa frecuencia, en 5 años, seria uno de los líderes del "trofeo RACE post-cuarentones" jajajaja, en fin, qué pena de vida, si escribimos un tocho así por unas simples tandas como algún día hagamos algo más .. no va a ver gigas o papel que soporte tanta parrafada, ja,ja,ja, sorry!!!

Gracias por la paciencia y Vss infinitas.
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Ufff, se acabó el ladrillo. Agradecer su presencia a Raquel (¡que nos cuidó tan bien como siempre, aparte de sacar algunas fotos chulas!), a mi padre que, como siempre, estuvo pendiente de esos detalles que a los novatos se nos escapan, a Oscar y July, por supuesto, a los compis de box y a los organizadores. Gran lunes, mereció la pena pedir un día de asuntos propios, buen ambiente y, afortunadamente, muy pocas caídas. Volveremos antes o después, claro que sí, ¿quién sabe? tal vez algún día hagamos unas vueltas decentes. Como me decian hace más de 20 años alli mismo: "quién sabe ir rápido en el Jarama, va rápido en cualquier pista", pues nada, ¡habrá que seguir intentándolo!

Los últimos dinosaurios

2011-09-21T15:48:00.040+02:00

Nunca viene mal rebobinar y notar en la cara cómo el tiempo y algunos de sus protagonistas pasan por delante de tus narices recordándote que muchas de las maravillas que ahora disfrutas son debidas, en gran parte, a que otros se lo curraron a base de bien antes de que tú nacieras y supieras decir "mo-to". Ultimamente, sobre todo, merece la pena no perder la perspectiva porque estamos viviendo una avalancha de modelos de ¿motos? con más artilugios que el inspector Gadget. Avalancha que, supongo, no es más que la vanguardia de todo lo que nos espera durante los próximos años (por no hablar de esas motos eléctricas, ¡arghh!).

Y de esas sensaciones y pensamientos nos inundamos el pasado sábado 17 de septiembre, cuando acudimos a la reunión de clásicas que se celebró, una vez más, en Barajas. Organizada por el Club Sanglas Madrid, allí, en ese pueblo donde tantas aventuras y desventuras sobre dos ruedas hemos vivido, estuvimos rodeados de viejos amigos y de un ambiente añejo dificil de encontrar si no lo buscas. Motos de todas las épocas, basicamente de las décadas de los 50, 60, 70 y 80, algunas más antiguas, otras más modernas, salvo excepciones todas engalanadas, en suma, un bonito cóctel donde los años de los humanos tampoco importa mucho ya que se masca una pasión común y atemporal que une por igual a jovenes y no tan jovenes. Habrá que cuidar estos encuentros y este mundillo, es tan poco habitual ver motos antiguas circulando por nuestro país... Vale que el mundo de las clásicas también tiene su lado oscuro: me refiero a ese mercantilismo desenfrenado que provoca precios desorbitados (esté la moto como esté), a algunas tarifas para correr las carreras que... no son muy clásicas, etc, incluso esa "tonteria" que también se percibe entre algunos coleccionistas o propietarios, parecido a la "tonteria" que tienen algunos miembros apasionados a una sola marca, a un solo estilo de montura... ya me entendéis. No estoy generalizando pero haberla hayla.

En el mundo de las clásicas hay cosas que habria que cambiar... pero, como todo, es dificil. En todo caso es un mundo maravilloso que siempre nos sorprende. Asi que, como os podéis imaginar, el sábado, para empezar, no vimos la nueva BMW 6 cilindros, ni la VFR1200 ni "artefactos" así... lo siento, somos muy simples, unos cromagnones, todo tiene un límite en la vida y algunas motos empiezan a parecerse a naves especiales... ¿dóde tiene el alma? ya ni en el ruido... pero tranquilos, que no voy a dar el tostón con esto, prefiero enumerar otras cosas.

¿Modelos que vimos rodar? Impalas, Ossas de los años 60, Bultacos off road en perfecto estado de revista, Sanglas 400 (¡uff!), Guzzi Le Mans III (my God, otro amor de juventud), una espectacular Kawa Z1000 verde ¡¡¡de las más bonitas de la plaza!!!, muchas BMWs de todas las épocas, alguna DKW auténticamente añeja, dos Bimotas (no, nada de clásicas, de dos conocidos), una espectacular Triumph comando 750, Vespas... y la Ossita 160 de mi padre, que estaba de estreno pues nunca habia participado en ningún sarao. A falta de tener los papeles históricos en regla, todavía no podemos preparar el viaje a París que harán por carreteras comarcales algún día... Ese viaje retrospectivo estaba previsto para este mes de septiembre pero, al final, no ha sido posible. Habrá que esperar a la próxima primavera. Yo llevaré el coche escoba porque, siendo realistas, a saber si la mecánica, aunque mimada una y mil veces, aguantará tanto trote... y es que no estamos acostumbrados a ciertas cosas ya. Lo dicho, las fantásticas motos modernas no hubieran jamás existido de no ser por pilotos, ingenieros, visionarios, mecánicos, locos y motoristas que, durante décadas, han pagado, de muchas maneras, el "peaje" que la innovación, el progreso y las ganas han cobrado a cambio... Emprendedores y visionarios como Michio Suzuki, Soichiro Honda, Genichi Kawakami, Bultó, Permanyer, Giró, Cobas, la familia Otto, Carlo Guzzi (¡90 años ya!), Max Friz, Martin Stolle... el último grande que se ha ido fue Castiglioni. Cuantas sensaciones, cuantos buenos ratos les debemos a todos ellos. Sin un pasado nunca hay un presente y menos un futuro...

Volviendo a lo vivido en Barajas, aparte de los momentos "foto" (prensa, amigos, curiosos, etc) y de la vueltecita que nos pegamos con nuestra Ossita (¡¡como suena!!) destacar, obviamente, a toda la vieja guardia que encontramos reunida en la fiesta. Para empezar, como no podía ser de otra manera, el Mudo de Alcalá. Su Guzzi debió ser de las primeras en aparcar, consecuencias de no dormir mucho y vivir más horas al día que casi cualquiera. Su histórica italiana nos recibía inmaculada, como siempre, como una dama blanca en espera de alagos y miradas. Con Luisito el cachondeo está asegurado... pero no era el único cachondo por alli presente. Mi padre, Julito, el gran Emilio (que no pudo traer su famosa Berta, ¡cachis!), nuestro admirado Choncho (cuyo taller, Le Mans 3, está junto a la plaza), Aurelio (el hermano del Mudo; todavía recuerdo su XJ600 con la que ganó un rally que montamos en Almorox), Jaime y su nueva moto, la preciosa Honda Four que fue de Andrés, Alberto el joyero con su BMW, Juan y su bonita Impala, Paco de Miguel (autor de la foto de arriba), etc, etc, incluyendo algunas viejas caras conocidas de mil historias o del taller... Y así, a las 11 y pico, nubes de humo y sonidos de otra época tomaron la salida, inciando un bonito rally que los llevaría hasta el pueblo de Torrelaguna. Este año nos quedamos con las ganas de rodar con ellos (otros años hemos ido de "escolta" o participantes). Ya tocará en el 2012, supongo.

Y recordando fechas, recordamos que a principios de octubre se vuelve a celebrar la famosa concentración de Andorra. Mi padre suele decir que los que motoristas que vimos en Barajas, él mismo y algunos más son los "últimos dinosaurios", motoristas y tipos de otra época, de una edad ya lejana; costumbres, actitudes y especímenes que, poco a poco, se van extinguiendo... creo que razón no le falta. Hablando de Andorra me comentó que habia escrito una carta recordando su primera experiencia alli, en 1974, cuando las cosas, obviamente, eran muy distintas. La razón de su carta ha sido otra misiva que escribió un lector de Solo Moto, participante, también, de aquella mítica reunión. Aqui os dejo la carta de mi padre, con el título que comentó. Espero que os guste, yo ya conocía la historia, claro, pero me ha encantado redescubrirla.

"Los últimos dinosaurios":
La carta de Carlos Montagut sobre la Concentración Internacional de Andorra me hizo exclamar el otro día un ¡yo también estuve allí!
Fue en 1974 cuando acudía, por primera vez, a una reunión motociclista. Esperaba llegar al pequeño principado con mi Ossa, la misma con la que el año anterior había viajado en solitario a París. Por tal motivo publiqué un pequeño anuncio en una revista en el que invitaba a cuantos motoristas desearan acompañarme a la mencionada concentración. Entre nosotros, dije, se encontraba algún mecánico, algún ats, etc, etc...La semana anterior al viaje la dediqué a revisar la moto, bujía, platinos, carburador, cadena, aceite y la imprescindible bolsa sobre depósito con más de veinte kilos de herramientas y repuestos. Cualquier viaje en aquella época se convertía en una arriesgada aventura, era necesario ir preparado.Por fin llegó el día de hacer realidad aquel sueño. Al llegar al punto de encuentro mi sorpresa fue enorme al encontrar a casi una veintena de participantes deseosos, como yo, de emprender el viaje. Tras las presentaciones y, a punto de partir, llegó un belga afincado en Sevilla que se unió al grupo. La salida hizo detenerse al poco tráfico de aquella calle, debido, principalmente, a la enorme humareda producida por las motos, en su mayoría motores de 2T.En Calatayud, primera parada para repostar y estirar las piernas. Poco después de emprender la marcha, la guardia civil de carretera detenía a Petrus –el belga- por pisar la raya continua en una curva. Un agente trataba de explicarle la infracción pero el belga hablaba solo en flamenco y hacia ademanes de no entenderle. La última tentativa del agente fue descargar un par de pisotones sobre la raya de la carretera. El belga con un sutil sentido del humor indicó al agente la palanca de cambios de su boxer y con la mano extendida le dijo “¡cinco!”

Como no podía ser de otra manera, aquel rifi-rafe terminó en sanción. Continuamos alegres hacia Zaragoza y, en Alfajarín, paramos de nuevo a repostar donde ¡un grupo de motoristas nos estaban esperando! Habían leído la convocatoria y habían decidido unirse al grupo y continuar con nosotros hacia Andorra. Comenzaba a anochecer cuando divisamos las primeras luces de la Seu de Urgel. Poco después se producía una estrepitosa explosión del motor de una de las motos. Una rápida revisión ocular nos hizo intuir que la avería podía ser grave. Con la ayuda de varios cinturones de nuestros Barbours remolcamos la moto hasta el camping Borda-Mateu, lugar de la reunión. Mientras descargábamos las motos e instalábamos las tiendas de campaña en aquel mal llamado camping, localizamos el motivo de la avería: rotura de un diente del piñón del pie de rey de la distribución. Comunicamos nuestro problema a los chicos del moto club y, poco tiempo después, llegaba al camping una furgoneta del servicio oficial Ducati. Los mecánicos confirmaron nuestras sospechas y, tras cargar la moto, partieron hacia el taller. Montado el campamento, mientras alimentábamos la hoguera, decidimos por unanimidad costear el importe de la reparación entre todos.Y así junto a la hoguera, compartiendo viandas y vino de Somontano, pasamos parte de aquella inolvidable noche.

Ya de madrugada, muy tarde, y acompañados de la música que emitían aquellos nuevos colectores de escape cuatro-en-uno instalados en las motos de los franceses, atronando calle arriba calle abajo por la pacífica Andorra, nos retiramos a descansar. A la mañana siguiente, y aún con resaca de la noche anterior, llegaba la furgoneta con la moto averiada, la Ducati. Tras preguntar por el importe de la factura, los mecánicos nos dijeron que aquella reparación había sido ¡regalo del concesionario! Invitamos a los mecánicos a almorzar con nosotros y nos contaron que, efectivamente, la avería había sido la que habíamos pronosticado, pero que habían aprovechado para esmerilar válvulas, hacer reglaje y el cambio de aceite. Aquel trabajo les había llevado parte de la noche pero al fin la moto estaba operativa. Nos despedimos de aquellos buenos samaritanos y el resto de la mañana la dedicamos, principalmente, a visitar el concesionario Ducati y agradecer a su gerente la atención que había tenido con nuestro compañero. Después, visitamos las restantes tiendas de motos descubriendo un mundo desconocido hasta entonces para nosotros. Estábamos tan cerca pero tan alejados de Europa…

Al mediodía desfile hasta la sede del Gobierno donde, tras un pequeño refrigerio, discursos de agradecimiento en nombre de la Corporación. Luego, el Presidente del Moto Club de Andorra reiteraba las gracias a los participantes de la concentración y, ante mi asombro, me hacia entrega de la medalla de Plata del Club, galardón concedido, según sus palabras, por mi iniciativa y colaboración hacia el moto club y la concentración. Regresamos al camping y, tras recoger nuestros pertrechos y despedirnos de cuantos amigos habíamos hecho en aquellas horas compartiendo el calor de la hoguera, emprendimos el viaje de regreso. Todavía nos aguardaba una agradable sorpresa: los maños nos tenían preparado un tentempié en un bodegón típico de Zaragoza. Mientras corría el vino de Cariñena, devoramos la panceta, la morcilla y los chorizos. En la tertulia que siguió empezamos por hablar de fundar un moto club rutero. De aquellas conversaciones se gestó el futuro Moto Club Turismo (M.C.T.) de Zaragoza que, junto al Pole Position de Barcelona, fueron pioneros en España de las reuniones motociclistas.

Así, en un ambiente distendido, se acercaba la hora de partir y de despedirnos de aquellos buenos amigos junto a los cuales habíamos pasado un inolvidable fin de semana.
En el año 2003, junto a mi hijo, regresamos a la concentración de Andorra. Llegamos al principado muy tarde, de madrugada, después de una brutal tormenta que nos acompañó sin piedad desde Lérida. Por fin estábamos de nuevo en esa tierra tan querida, habían pasado 29 años desde aquella inolvidable reunión del 74 pero... ya nada era igual. Hoteles de cuatro y cinco estrellas para alojar a los participantes, motocicletas que parecen apartamentos rodantes, iluminación por xenón, calefacción central, hilo musical, armarios empotrados y demás sutilezas electrónicas; vestuario motero de lo más fashion, casi más propio de un desfile por la alfombra roja que de una reunión de aguerridos motoristas… Como hemos cambiado en estos años, quizá seamos los últimos dinosaurios.

Luis Fernández.

¿Dejarlo? ¡No, gracias!

2011-09-06T15:19:00.033+02:00

Querida torbellino:
¡Cuánto tiempo hacia que no nos veíamos! Siempre estamos en contacto, sí, pero dónde esté un cara a cara que se quiten las tecnologías ¿verdad? Fue estupendo veros y conocer a ese nuevo miembro de la family, Manel. Qué suerte ha tenido el pequeñín, menudos papis más chulos le han tocado. Se os nota felices, lo realmente importante. ¡No sabes cuanto nos alegramos por vosotros! Bueno, sí lo sabes… nos conoces bien. La banda que conquistó Palencia creo que fue de vuestro agrado, je,je, aunque faltó algún otro colega entrañable, de esos que tú quieres mucho. Uno de ellos, el “polaco”, se lo pensó seriamente, como podrás imaginar, pero tiempo y dinero no sobran en estos días.

Cuantas veces recordamos nuestro ya mítico viaje a Le Mans del año pasado. Qué bien lo pasamos, copón. Aquellas pasaditas de la “piolina” con su R6 a las dos 1000, aquellos “partidos” de tenis en marcha... aquel pelao buscando gasolina a 40 por hora escoltado por vuestras risas, cabrones… aquel famoso jamón on the road,el brumm brumm de cierto escape (ejem), aquella cenita en el circuito, las risas de la fogata con aquellos gabachos…, aquella entrada memorable haciendo el “baile del avestruz”, mi padre pasándonos sin freno trasero a la vuelta, aquella curva rápida llegando a Burdeos donde nos seguiste a saco pasará lo que pasará al final… ¿a que te acuerdas muy bien de todo ello? nosotros también, ¿y de esos momentos de paz infinita en cualquier gasolinera, a cualquier hora, tirados en el suelo o apoyados en cualquier muro? Mira que apreciamos esos instantes de calma, de buen rollo, cuando no hace falta ni hablar, solo alguna mirada, alguna sonrisa… bueno, dont worry, ¡pronto volveremos!
Lo que es la vida, el domingo, con vosotros, vimos en la tele la última carrera de Misano y, como no, salió a colación la retirada del bueno de Capirossi. Después de 22 años dando gas en el Mundial, el pequeño gran piloto comunicó que lo dejaba. Creo que Capi es un año más joven que yo pero, obviamente, ha vivido infinidad de situaciones y sensaciones racing que la mayoria de nosotros no viviremos en esta vida. Chapeau por él, se puede ir con la cabeza bien alta. En su caso entiendo su decisión de colgar el mono. Ojala disfrute de una bonita vida “civil”.
Es curioso si te fijas en todos los años que lleva acompañándonos... eché la cuenta y durante más de la mitad de mi vida he visto a Capirossi por la tele o en directo (bueno, en vivo no muchas, como mucho veinte veces). Desde 1990, su primera temporada, ya campeón.. y siendo un niño. ¡Qué sorprendente fue aquello! Eran otros tiempos, no como ahora que antes de ser hombres ya son campeones. Luego me acordé de la hermosa retirada de Gardner y de Lawson, en el 92, cuando ganaron su último GP. Se fueron siendo muy competitivos, muy rápidos. Por no hablar del caso de tio Bayliss, claro.

Todo esto, su adiós, tu maternidad, y un acertado post de Emilio en su web (un tio grande que merece nuestro reconocimiento por su labor y afición) donde reinvidica con acierto a los que NO queremos dejarlo me hizo pensar un poco en esta cuestión. Dejarlo, no dejarlo… Bueno, hay cosas que apenas cambian. Pues sí, querida sociedad, querido mundo, a pesar de los tiempos que corren, antes me lo quitaré de mil gilipolleces, antes me quedaré sin algunos lujos o incluso dejaré de hacer muchos viajes, o buscaré tal vez otra manera de ganarme la vida pero no vamos a dejar que nos ganen, que nos quiten algo vital para nosotros, de las pocas cosas que nos hacen felices.
En tu caso, Marta, descuida, tus amigos sabemos que tú no lo has dejado, ni lo dejarás, lo llevas en la sangre. ¡Nos encanta saberlo! Más pronto o más tarde volverás a tus viajes, a tus circuitos, a hacer de paragüera de lujo, a pasear por tus viales con tu estilazo, a mirar tus mapas, a sonreirnos desde el casco, a reírte con nuestras tonterias en mitad de ninguna parte. Esto tan bonito (y durillo) que estás (estáis) ahora viviendo en casa es una etapa, importante, una experiencia vital que, para nada, destruye ni olvida tu gran pasión: las dos ruedas. No es cuestión de restar sino de sumar. Esa es una de las claves de la vida.

¿Sabes la de moteros de postín que dejan las motos por una paternidad mal entendida? Pues sí, y desde hace unos pocos años, la puñetera crisis ha sido el argumento que faltaba ya para que mucha gente maja ponga un post o te diga por teléfono la lacónica frase lapidaria "lo dejo, tio"... A veces lo hacen obligados por verdaderos motivos, otras muchas veces no tanto... Vale, cuando el zapato aprieta de verdad, en casos extremos, uno no solo vendería su moto, venderia hasta un riñón pero eso no pasa tan a menudo como creemos.
Te quedas dudando y te preguntas ¿tenian inversiones? ¿se han arruinado, se han quedado sin trabajo? pues no, nada de eso, solo que han sido papis. En lugar de cambiar algunas cosas las destruyen. ¿Merece la pena pasarlo tan mal? Matar pulgas a cañonazos... y muchas veces empujados por otra persona. He visto casos de tios que ya no son ni la sombra de lo que eran. Su vida ahora se limita al puto centro comercial y a los programas de la tele. ¡Qué manera de faltarse el respeto a uno mismo!

Ultimamente llevamos una “oleada” digna de estudio sociológico. La paternidad mal entendida siempre fue uno de nuestros enemigos, sí, pero ahora tiene un poderoso aliado, la pasta o la falta de ella. Vale, nos llamara alguien fanáticos, etc, etc, me da igual la palabra, pero no quiero enseñar a mis hijos que por ser padre uno debe renegar de sus pasiones vitales. Sea la moto, el mar, la literatura, tocar el piano o hacer carreras de atletismo entre la élite mundial o entre tus vecinos. En tu caso, imaginate la que te va a caer en cuestión de meses… pero sabrás manejar la situación.

Afortunadamente, algunos amigos simplemente han cambiado su actitud cuando cogen la moto después de ser padres o madres. El otro día un amiguete entrañable y rápidisimo le decía a Oscar: "Joder, ahora entiendo lo que deciais, ahora me lo pienso un poco más" (se referia a que a partir de ahora irá un poquito más despacio, ha sido padre y de repente se ha dado cuenta que ya no está solo en este mundo. Ok, tio, ¡bienvenido!, es lo que pasa, ahora sabes que un enano depende de ti, así es... ya no se trata solo de la famosa enzima MAO, esa que con los años, contaba Mat Oxtley, nos hace más precavidos, tomar menos riesgos, etc, etc). Y es que si la afición todavía te bulle la sangre, en condiciones digamos normales ¿por qué vender tu moto? A veces nos hemos preguntado, ¿cuanto cuesta mantener una moto “normal”?, ¿tanto pan pide? antes de venderla ¿no hay otras opciones? cada uno ya es mayorcito y hay que respetar sus decisiones pero que me quieran hacer creer que con ese ahorro su vida va a cambiar mucho... Mira que hay ocasiones en que (y esto es literal) esos 2000 o 3000 pavos terminan gastándonse en un nuevo salón para lucirlo con ostentación frente a la familia política o los vecinos, en una nueva cocina que realmente no te cambia la vida, en otro coche de segunda mano para no ir andando a por el pan o al cole que está a dos manzanas (acojonante si lo reflexionas) o para ir al puto Caribe quince días para no hacer ná de ná salvo engordar y tomar el sol. ¿Si hacen todo eso ahora, qué harán algunos en su jubilación?

Nos podemos convencer de mil cosas pero, sobre este tema, creo que todo se basa al final en tener o no tener verdadera afición. Conozco a moteros con graves problemas de salud que sin embargo no venden su SBK. Bajan al garaje casi cada día, la arrancan y piensan cuando volverán a poder montarla. Tipos que se han medio matado (y no por su culpa) y que aunque caminaran cojos para el resto de sus días siguen rascando en las curvas o simplemente ruteando a otro ritmo, felices, sin dar, además, importancia a las "rayas del tigre" que se han encontrado en su camino. Personas maravillosas con una voluntad de hierro que incluso, todavía en estos tiempos de miedos y borreguismo generalizado, piden una excedencia para irse al fin del mundo a pasarlo mal (al rally de Mongolia, por ejemplo). En la otra acera están los otros, incluso algún piloto del Mundial, que lo deja, oficialmente, porque les duele un pie. Ya, y unos cojones. A ese grupo les diria con calma: dejalo por lo que tu quieras, ¡no problem!, pero, por favor, NO nos cuentes películas. La diferencia es que unos aman el motociclismo realmente y otros no. No es una obligación amarlo pero mejor ser honesto y no intentar engañar al personal.

Contigo, amiga, no hay dudas sobre lo que te mueve por dentro. Antes o después, cuando tú nueva vida te lo permita, sabemos que volverás al “Mundial”, a estar “activa”. Nada volverá a ser igual, eso sí. Decir lo contrario seria una tontería. Volverás, de otra manera, pero con la misma esencia. Y eso es lo verdaderamente importante. Sé cuanta felicidad te proporciona viajar en moto o, “simplemente”, hacerte unas curvas por la mañana, lavar tu moto, ver las carreras o pasear por "tus" parrillas del CEV. Sabemos cuanto has luchado por seguir rodando cuando algún problema doloroso te ha presionado fisicamente. Tu coraje es silencioso pero poderoso, digno de elogio. Te envidio en eso, yo jamás seré así de fuerte.
No sabemos si volverás con una naked o con otra deportiva, da igual, lo que te pida el corazón, seguro. Y aunque alguna vecina o algún familiar te censure por volver a montar en moto sabemos que sabrás contestar educadamente sus bravatas. Qué poquitas quedan con tu claridad de ideas, con tu infinito sentido del humor y con tu pasión, ...vuelve niña, ¡te necesitamos!

Otra guerrera que quiero mucho me comentó hace unas semanas que no puede morirse todavía, "...aún tengo muchas cosas por hacer". Claro que sí. Ese es el espíritu que algunos admiramos. Y si es sobre dos ruedas lo de "muchas cosas por hacer" suena todavía mejor. Tú también eres de la “tribu” de la autora de esa frase. ¿Qué más podemos decir ante esa manera de encarar la vida? poco, es música para nuestros oídos... ¿Dejarlo? ¡No gracias! ¿Dejarlo? Ya habrá tiempo para no hacer nada...

En fin, que vaya todo bien, niña. Animo y a seguir luchando. Esperemos que en diez años vuestro nene sea una joven promesa del panoramo nacional. Alli estaremos, espero, tal vez recordando su primera "concentración" motera, la del pasado domingo :-) Hasta pronto, te esperaremos con los calentadores en la mano y una sonrisa en la cara. Muaccss!!

Sueños de verano...

2011-08-25T19:49:00.025+02:00

Bajo un puto sol de justicia, el otro día volvía a boxes conduciendo el coche por las interminables rectas de La Mancha (a unos absurdos 140 de marcador) rumiando, a mi pesar y medio apático, cuantas tonterías tenemos que aguantar en esta vida. Como dice Isma, “La vida de los mortales”… vaya tela, paradoja endémica... Pues sí, mira que nos complicamos la existencia muchas veces por falta de comunicación. Lo peor no es eso, lo peor es la poca voluntad de algunos por solucionar o aclarar las cosas cuando surgen dudas o problemas. Lo más fácil siempre es golpear el clavo que sobresale, ¿para qué complicarnos más? Sobre todo cuando no necesitamos ese clavo para nada.
Quemado por dentro y por fuera, mi codo asomaba por la ventanilla quizá haciendo homenaje a mi padre en su época de taxista. Mis ojos brillaban oscuros bajo las gafas de cristales que me he pillado recientemente (quizá como homenaje involuntario a aquella portada de los Judas Priest de su disco “Killing Machine” / ”Hell bent for leather”; mira, buenos titulos, me iban que ni pintaos). A veces apretaba el acelerador con rabia, cabreado, con mala hostia, algo nada recomendable cuando circulas con un vehiculo. Iba solo pero luego, como no podia ser de otra manera, tuve que adelantar inesperadamente a una “conductora” que entró en la nacional a unos 40 o 50 km/h, supongo que sin mirar además por el espejo. De haber llevado el coche prota de cierta peli de Tarantino seguro que la regalo un ligero toque para que aprenda que por la vida no vamos solos… ¿o sí? Bueno, a saber, menos mal que nos quedan las motos y los amigos…

Inevitable pensar en el verano que llevamos para compensar tanta mala hostia. Un verano intenso, muy motero. Casi siempre pasa lo mismo: nuestra carreras favoritas del año se celebran en pleno verano, cuando más aprieta el sol (incluyendo la de Laguna Seca, ¡aunque a esa nunca hemos ido!). Primero fue la aventura de participar en las 24H de Montmeló echando una mano al equipo de las “supernenas”, algo muy bonito. Hablo del equipo formado por Mar, Noelia, Carla, Marian y una preciosa Ducati 999R. A mi brother y a mi se nos pusieron los dientes largos viviendo la carrera desde dentro, tan cerca de sus protagonistas. Tensión, pasión, ganas, cabreos, emociones… eso es vida, amigos, lo demás son solo los preámbulos. Los dientes largos, sí, pero nos ha pasado tantas veces con esta carrera (desde que se celebraba en el mítico parque) que mejor no vuelvo a insistir en el tema. Quizá algún día podamos correrla… ese fue el primer sueño de verano confesable. (Antes, en mayo y junio, vivi el principio de otro sueño pero, como casi todo lo realmente extraordinario, se ha esfumado sin llegar a la primera meta volante.)

El primer sueño se lo debo a mi padre, que me metió ese veneno en el cuerpo hace toda una vida, y actualmente a las ganas de algunos amigos muy cercanos, en especial a Isma (de los pocos que he conocido en los últimos años que lucha y ama sus sueños). Sus ganas por volver a las 24H era lo último que me faltaba para terminar medio enfermo otra vez. Ya el año pasado nos dió la neura (bendita neura). En fin, ganas que rebotan como en un espejo pulido. Pero seguimos sin encontrar una viuda rica que nos patrocine... Seria tan fácil abandonar... nada, seguiremos luchando, tal vez algún día lo merezcamos, no lo sé.
Seguro que no olvidamos, ní él ni yo, nada de lo vivido durante esos dos días y medio alli, en el circuit, dentro y fuera del box #36. Cuando llegó el abandono del equipo a él se le escaparon algunas lagrimas de impotencia. Eso es amor al deporte, señores. Entre tanta mierda, entre tantos intereses, dinero, medios, poses, managers y gilipolleces todavía quedan anónimos caballeros de las dos ruedas. Qué suerte tengo de conocer a unos cuantos, caray. Y hablando de esos tipos grandes de verdad, qué pasada fue ver a un montón de buenos amigos durante esos días: Tono (gracias por todo, tio, you’re the best!), Gregg, Tomás, Xavi, Jorge, Manu, Gelen, Piper, Edu, Elenita... El sueño de terminar la prueba no se alcanzó pero... casi, faltaron cinco horas para rematar la faena. Sabor agridulce al final pero nada sorprendente, asi es la vida, asi son las carreras. Cuando terminó la carrera para el equipo DESMO BCN el domingo por la mañana, me despedi y me puse mi chupa y mis botas dentro del box, como si yo fuera un piloto (graciosa estampa sin duda). Recuerdo, por ejemplo, la cara de Carla cuando me vió vestirme, decir adiós y montarme en la Infinita con la mayor naturalidad del mundo. Sí, hay muchos tipos de carreras de resistencia, eres joven y hay cosas que no te cuadran je,je, no pasa nada.

Aquel domingo, solo, volviendo a casa, disfruté como un enano por la ruta de El Tambor otra vez. El sueño de verano de participar en las 24H quedó anclado en la memoria, una vez más, mientras vivia el presente disfrutando de la ruta y paladeando esa comunicación hombre-moto que tanto buscamos y que tantas veces nos salva la vida (todo ello después de haber almorzado viendo la última carrera del GP de Alemania rodeado por completo por docenas de Mossos, vaya cuadro). Hacia tiempo que no hablaba con mi moto, casi nunca lo hago con esta pero aquella tarde fue distinta. Lo haremos mejor o peor pero nos gusta montar en moto, atravesar tierras, campos y pueblos, sobre todo si hay poco tráfico como fue mi caso. Cuantas veces nos apeteceria perdernos o viajar al fin del mundo y no volver. Bien sabe San Glas que no lo digo por dramatizar. Eso sí, aquel día no pensaba eso. Aquella tarde descubri un pueblo famosillo que os aconsejo visitar si pasáis por la provincia de Teruel sin prisas. Se llama Utrillas, muy cerca de Montalbán (el de la famosa concentración). En Utrillas podréis encontrar un curioso patrimonio minero y varias “rutas pintorescas”. También unas curvitas estupendas si llegáis desde Montalbán, sobre todo si vais apurando la gasolina del tanque (la gasolinera creo que es más grande que el pueblo, curioso, pero me salvo la tarde) y tenéis que trazar fino ja,ja

Pocos días después, todavía en julio, varios miembros de nuestra Peña fuimos al circuito de Recas (donde suelen entrenar con la supermotard Simon y Bautista) a animar y ver correr a nuestra joven promesa SuperPablo en las carreras de minimotos. Da gusto ver a tantos niños pilotos dar gas encima de sus máquinas, vistiendo esos monos de carreras y esos cascos tan gigantescos que les asemejan a la “hormiga atómica”… el futuro de motociclismo pasa también por ellos, habrá que cuidarlos. Ver rodar tan bien a Pablete me emocionó un poco, ¿quién sabe a dónde llegará? Ojala a mis herederos les guste la moto o, en su defecto, algún otro deporte donde puedan luchar, alegrarse, cabrearse y conquistarse a si mismos, la mayor alabanza que conozco. Algo que contar a sus nietos, en suma. Ese ha sido el segundo sueño del verano: un futuro lleno de pasión para nuestros descendientes más cercanos. Aquí os dejo la nueva web de SuperPablo: http://dymotos.blogspot.com/

Y llegó agosto y sus tempestades… Primero lució el sol por tierras galas (enlatado, eso sí), luego volvimos de las vacaciones y todo se oscureció. Menos mal que en el calendario estaba una de las citas más deseadas del año. Sí, las carreras de La Bañeza. Un descanso para un dolor de cabeza y de corazón inesperado. Esta vez, además, ibamos una buena tropa. El año pasado solo Julito, Santi y yo conquistamos la pradera del polideportivo. Esta vez se sumaron a la excursión mucha buena gente, grandes moteros. Para empezar, desde “Polonia” Gregg, último viaje con su actual BMW. Ya teniamos ganas de compartir ruta juntos. Desde Murcia, con amor, venian Xavi y Bego, gran pareja. Les recogi a los tres en Madrid, esquivando hordas de peregrinos ubicuos y pastosos, y policias nacionales en formación que me pararon antes de poder subir por la calle Velázquez el sábado tempranito. No, yo no iba a ver al Papa de Roma, yo iba a ver a mis colegas moteros. Ellos sí predican con el ejemplo, qué cojones.
Desde las Torres Kyo, les llevé a la Cruz Verde y alli recogimos a los demás “delincuentes”: Julito, Rafa, Oscar y Edu. Como juntamos a Julito y a Edu Sparrow todos sabiamos que nos llovería. Da igual el mes que sea, comprobado. Obviamente llovió, y varias veces. Ya solo faltaba recoger al más racing, a Santi, a la salida de Avila, en los “Cuatro Postes”. También llego el más pintoresco, Dino, y su inclasificable Ducati ST2 tuneada pre91, sin intermitentes, etc, etc, etc. Tuvo un problema con su matrícula y la poli en Madrid pero llegó justo a tiempo para salir desde Avila con el resto. Arrancamos y empezamos a enfilar rectas y sol por la nacional. Mucho gas pero ruta aburrida, llena de rectas. Cuando llegaba una curva el cuadro de la moto encendia una imaginaria luz amarilla avisándonos de ella... ¿o fue un espejismo? Asi son las carreras de La Bañeza, te tienes que chupar, previamente, la submeseta norte, tendrias que circuilar a 300 para divertirte. El caso que fue espectacular la llegada (¡intentaron cobrarnos 10 euros por acampar!, claro que se lo fueron a decir al más diplomático, Julito, ja,ja,ja, y casi salen escaldados los dos tipos con uniforme). Pues nada, qué decir, espectacular el momento piscina (querian que me pusiera un gorro en la cabeza, están gilipollas esos socorristas...), el momento supermercado DIA (este año el carrito prestado no fue del Eroski), la lluvia, las charlas, las cervezas con sal (esto merece otro post) y las visitas que recibimos por la noche: MariLuzR6, Amara, Mamen y demás amigos… mientras algunos se iban a dormir otros nos fuimos al pueblo... a por un bocata de chorizo picante. Joder, como echamos de menos a algunos colegas que no pudieron venir. Ellos saben bien quienes son. Hubiera sido la fiesta perfecta. Todavía nos quedan cartuchos que quemar este año, veremos como termina la fiesta. Julito nos enseñó de nuevo su manejo con los melones. No hubo lección magistral pero sí risas y charlas imposibles de trascribir. La larga noche no lo fue tanto, el tiempo es relativo, ya lo dijo Einstein. A Oscar casi le matamos cuando comprobamos que la sal que habia comprado ("para que el hielo no se deforme"...¿?!!) habia salpicado todas las latas de cerveza... reaccionamos tarde, cuando comprendimos que la sal la echan en la carretera para disolver el hielo... ¿entonces? la madre que le parió... en su defensa reconocer que la maniobra tenia un motivo más lógico: enfriar rapidamente las latas. Lo consiguió pero el precio fue beberlas con un ligero sabor a sal... Me encantó ver a Amara, una Ducatista increíble, subida en la Ducati de Dino. Tal para cual sin duda... a la espera de que ella pueda volver a pilotar su preciosa 1098, claro. Al final, la lluvia hizo acto de presencia un par de veces más. Les rogamos a Julito y a Edu que, por favor, hicieran algo con sus poderes para desconvocarla. No prometieron nada pero la tormenta se alejó en pocos minutos. Para que luego digan que no tienen poderes (vamos, ni Thor maneja así los elementos).

El domingo fue tan especial como siempre alli. Llegamos a la zona de boxes, sí, esa zona fuera del siglo XXI, donde las cosas cambian poco. Esquivando Bultacos y Ducatis, observando a pilotos, hijos y mecánicos llegamos hasta nuestro amigo Paco Motos y su "nueva" Ossa 250. Qué alegría le dió. Pues no te cuento a nosotros. Cómo lo pasamos acompañándole a parrilla, sujetándole el casco y luego empujándole la moto. Cuanto tiempo llevaba sin ver a nadie cebar su carburador antes de arrancar. Joder, cuantos recuerdos adolescentes. Recuerdo que paraba de cebar cuando mi dedo se ahogaba en gasolina. Entonces pegabas la patada y la Ducatilla arrancaba sin problemas. Paco estaba emocionado, una vez más, mientras nos dirigiamos en tropel a la recta del circuito urbano. Los 2T achicharraban nuestros oídos con música celestial (¡¡pobres 2T, qué poquitos os quieren!!) surgida de vetustos tubarros y de motores con agujeros limados con amor. ¡Maldita tecnologia que nos hace máquinas también a nosotros! Y aunque sujeté el paragüas con poco garbo (tú verás con esta "bella figura" que tengo) lo vivi a tope.

Se da la salida y Paco se mete por la derecha adelantando a algunos rivales. Algunas vueltas más tarde, a final de recta de meta, vemos como hace un "por fuera" de libro antes de encarar a saco esa bajada infernal que diferencia a los buenos de los muy valientes. Las vueltas pasan rápido y la carrera acaba entre aplausos. Poco después, Paco se quita el mono sudoroso mientras le ofrecemos algo de beber. Está contento. Qué gran ejemplo para todos nosotros. Cuanto sintió mi padre no poder acudir este año a la cita. Luego el valenciano nos presenta al futuro... a Maria Herrera, la chavalita de 14 años que está fundiéndose a toda la banda en el Mediterráneo. Ella tal vez no lo sepa pero es parte de nuestro futuro. ¡Buena suerte, campeona!
Nosotros nos depedimos poco después mientras pensaba en el tercer sueño, un viejo sueño que ya os conté en mayo del 2009, correr algún día alli. Otra paja mental, sí, tal vez pero no salpicamos a nadie por tenerla. Mientras tanto tendremos que subir como podamos, y sin miramiento, nuestro Alto del León, puerto jodido dónde los haya si quieres ir alegre en moto, intentando imitar a los verdaderos pilotos, mientras en una de sus últimas curvas jodidas el bueno de Santi me hace un inesperado exterior antológico que me deja con la boca abierta. ¡Viva el motociclismo, aunque acabes segundo! (Santi nació para pilotar motos pero no lo sabe y no se lo cree, ¡una lástima!) Antes de llegar a la mejor zona de la ruta tuvimos que lidiar con un par de nubes negras convocadas, sin duda, por estos dos, el de los melones y el de la Honda negra y guarra. Como contramedidas tuvimos que seguir el sabio consejo de mi padre: cuando te persiga una nube enrrosca para librarte de ella. Y así fue. Una de las veces iba yo delante del grupo y puse en práctica el consejo. Nos libramos de ella en cuestión de minutos. La danza de la lluvia fue corta, lo justo para ensuciarnos las motos.

Se acabó el finde y los sueños de verano atesorados desde que comenzó el buen tiempo. Ahora, aqui sentado, pensando un poco, ya puestos a pedir alguno más, aunque sea más modesto, pienso que ojala corrieran en Suzuka en octubre (visto que Motegi les produce caquita), más que nada para devolver el honor a un gradísimo circuito defenestrado por culpa del accidente que se llevó al bueno de Kato#74, accidente del que no fue culpable el circuito sino la pésima tecnología electrónica de Honda. ¿Pero a quién le importa la justicia que hasta un circuito se merece en alguna ocasión?
¿Alguno más? ¡Ojala seas campeón este año Nico! Y a ti, Carlos Checa, ¿qué podemos decirte que no hayamos dicho? ¡Te lo mereces más que nadie! ¡Forza DUCATI!

Ah, se me olvidaba. El último sueño, inesperado, me llego el otro día cuando un gran colega me dijo que contaba conmigo para montar algo algún dia, algo interesante, sobre motos, rutas, viajes, rodadas, algo que nos haga levantarnos por la mañana con ganas de comernos el mundo. Quién sabe... eso ya seria la bomba.

Sueños de verano… ya que todo indica que seguiremos cabalgando como llanero solitario, supongo que por enésima vez habrá que pensar en canalizar esa energia en lo de siempre, en aprovechar la gasolina mientras todavía quede, en aprovechar los reflejos mientras todavía existan, en lanzar sonrisas mientras aún tengamos cara y en no perder las ganas de vivir mientras el cuerpo aguante.
Bonita foto la que he puesto arriba. Algún día recordaremos esos momentos de hermandad y gasolina. Y gracias a ti, Vero, por tu alegría y compañía.

http://www.youtube.com/watch?v=LIgugzypVXU

Dos años con un pepino…

2011-07-12T13:49:00.018+02:00

…entre las piernas. Porque si digo bajo el culo suena muy mal, por lo menos para mi gusto y lo otro suena poderoso y viril ;-) Pues sí, tropa, va a cumplirse dos años desde que compré mi afamada cbr1000rr sin abs ni chorradas modernas (bueno, sí incluye su inyección en lugar de los carburadores que ya casi nadie recuerda, grrrrrr, pero eso ya es normal, claro). Me dije que la tendría dos o tres años y que escribiría algo para recordar mis sensaciones antes de venderla por falta de presupuesto y volver a las 600. Por eso estoy dando la chapa en este momento.

Como dice el bueno de Santi, todo motero debería tener, por lo menos, una R de verdad en su vida. A mi me lo pedía el cuerpo, harto de probar la de los amigos y, además, notando cada día más que mi tiempo con la Fazer llegaba a su fin. Es una sensación que, supongo, nos ha pasado a la mayoría alguna vez. Llega un momento en que, aunque esa moto siga dándonos alegrías, aunque no se rompa ni pida mucho pan, la motivación ya no es la misma. Algo que surge del corazón te pide un cambio aunque la cabeza (esa que no sabe nada de la patata del pecho) no entienda tus argumentos. Y no solo la cabeza, claro. En mi caso para adquirir la Infinita tuve que luchar un poco más de lo previsto. Para empezar, el entorno familiar, incluyendo a mi padre, se mostró hostil. El, por ejemplo, no me veía con semejante cohete para ir a trabajar con ella casi cada día (no le falta razón en parte), luego mi hija estaba enamorada de la Yamaha y no entendia el cambio, y para terminar, el todopoderoso banco. Qué cabrones, así de claro. Después de tantos años como cliente, de tener la nómina domiciliada, de pagar mi hipoteca religiosamente, etc, etc, van los tíos y no se les ocurre otra cosa que decirme que me prestan la pasta si además me hago el seguro del nuevo vehículo con ellos. Y además en plan ultimátum. Mala cosa. Si estuviéramos hablando de otro “material” tal vez mi respuesta hubiera sido más diplomática pero tocaron en hueso y aunque esté mal decirlo “para chulo yo y para puta mi hermana” (no tengo, por eso lo digo). Así que les conteste en sus mismos términos destacando que no me gustaba nada su tono amenazante y que tal vez tendría que cambiar de banco ya mismo. Joder, como espabilamos cuando queremos. Fue decir aquello y todo volvió a su cauce habitual. No estoy exagerando, fue literalmente así. Dos días después me estaban dejando la pasta sin más condiciones que las habituales, sin sorpresas y con cierta dulzura renovada. Para rematar, puse el motivo que me salió de los güitos: “adquisición vehiculo Honda” y como la marca del ala dorada también vende coches, supongo que terminaron por pensar que iba a comprar un Honda de segunda mano. Me partía por dentro, cuanta menos información al enemigo, mejor.

Sinceramente si me metí en este entuerto fue porque, aparte de las ganas, tenía la oportunidad de conseguir la Fireblade al precio más o menos de su hermana pequeña de supersport, vamos, una ocasión estupenda para “subir” a stock-extreme aunque, una vez más, venia bien recordar aquello que la moto no hace al motorista. De hecho en mi mediocre historial motero considero que mis “años dorados” pasaron hace mucho cuando, mira tú por dónde, circulaba con auténticos hierros (para los estándares actuales). La verdad que tenia unas ganas enormes de probarme con una moto tan seria en todos los sentidos. Ahora o nunca. O te mueves o caducas a fin de cuentas. Era todo un desafío que veía con bueno ojos; quería ver si me hacia o no a una 1000 moderna (bueno, teniendo claro que a estas motos solo un grupo de talentosos sabe sacarle el 100% de sus posibilidades).

Por el uso polivalente que suelo hacer, la cabeza me insistia en seguir con una 600, naked o sport o una FZ1 (pena que gaste tanto) o la z750 (pena que pese tanto) pero... Además, miraba a mi moto de entonces, mi querida Fazer, ¡grandísima compañera!, adivinando que tendria más quebraderos de cabeza con la Honda, y me preguntaba por qué lo hacia. Pero nada de eso importó al final. ¿Y qué hacer con la fiel y fiable Yam?, sinceramente, no tenía valor ni ganas de venderla. Se me ponia un nudo en la garganta cuando lo pensaba detenidamente. Era como despedir a un gran amigo sin saber dónde podría terminar... supongo que consecuencia directa de haber vivido demasiadas cosas juntos, casi todas agradables. Saber a ciencia cierta que, además, me darían dos duros por ella me permitió argumentar “oficialmente” que no la vendía, que se la pasaba al abuelo (y vendíamos su GPZ, lo cual no resultó nada complicado ¿?). Así lo hicimos. Creo que la jugada nos salió redonda, los dos nos pusimos muy contentos y, por primera vez en más de dieciocho años, volvíamos a cabalgar con motos “nuevas”, nada de segunda o tercera mano. Como para quejarnos…

¿Qué sensaciones, qué pensamientos cruzaron por primera vez mi cabeza al meter primera, aquella soleada tarde con la Fireblade? La posición no era demasiado R pero sí muy distinta a la Fazer donde casi ibas en posición de enduro con ese manillar ancho y alto, demasiado alto… Las estriberas de la cbr, sin embargo, me parecían muy adelantadas. Tuve que echar gasolina inmediatamente, claro, pero me dió tiempo a “ubicarme” un poco, bueno, a intentarlo porque esta moto es muy pequeña para un tio de 1,80. Su estilo es minimalista, es practicamente la 600 vitaminizada y se nota inmediatamente en sus dimensiones, nada que ver con el anterior modelo, más largo y grandote.
Recuerdo que me puse muy contento y pasmado ante su poderoso motor y el salto que pegas cuando la aguja pasa de las 8500/9000 vueltas... ufff, harina de otro costal. Siempre con mucho respeto, pocas veces aceleraba a saco por miedo a salir catapultado saliendo de los virajes... aunque también es cierto que todos conocemos, aunque sea de oídas, que gracias a la inyección, a la curva de potencia y, en resumen, a la electrónica, estos motores de litro modernos ya no son los killers de hace apenas unos diez años (por ejemplo, las primeras R1) cuando no era difícil terminar besando el asfalto a la más mínima insensatez con el gas.

Los frenos no me impresionaron nada (a pesar de la novedad de su bomba radial, etc)… y de hecho estoy convencido que la mano que me rompi, meses después, no fue solo culpa mia y del canalla del Megane que se dió a la fuga. Luego me enteré que algunas motos de este modelo y año habian tenido problemas reconocidos con la bomba Nissin... ¡vaya, pues creo qe nos tocó la china! El caso es que nos hartamos de pulgar la bomba y las pinzas.... Al final, durante demasiado tiempo, circulé con un freno delantero que enseguida se agotaba. Aquello no era normal... luego os comentaré como terminó esta historia.

Durante las primeras semanas estuve con la mosca detrás de la oreja pensando que se me cargarian mucho las muñecas y los antebrazos en zona de curvas. Pues la verdad, salvo los primeros días, la cosa no fue para tanto. Recuerdo la primera “salida” con ella. Fue por la famosa carretera de los pantanos, cerca de Madrid, un día entre semana (para no encontrar demasiados enlatados), tramo lleno de curvas, iba pendiente de las revoluciones, de los pesos al cambiar de dirección, de su aceleración, de su inercia... y de mis muñecas. Sobre todo de la izquierda, la que tengo tocada con el escafoides destruido. Encima, luego terminé en Hoyo de Pinares con sus garrotes en bajada incesantes donde ya llegué algo fatigado pero no tanto quizá por la posición de sus semimanillares (nada radicales comparados con la competencia) sino a la posición novedosa en su conjunto. Fue el primer día de curvas y lo noté (era principios de agosto y el calor tampoco ayudaba). Ese día pensé algo así como "mola pero en vaya marrón me he metido, esto promete."

De todas formas, la pregunta habitual era todo un clásico: ¿para qué tanta potencia? Era y es una jodida delicia enroscar donde se puede pero, como suelo contar, si estiro en serio las marchas largas me salgo del mapa. Y eso es lo que más echo de menos de una 600... estirar todas las marchas hasta casi el pozo rojo del tacómetro porque con la Fireblade hacer eso en carretera abierta es muy peligroso, no hay espacio, no hay carreteras suficientemente despejabas por no recordar donde puedes terminar si te pillan, claro. Aunque es fácil y noble de conducir, con esta moto cuesta sentirse “gran piloto” porque notas enseguida que no te terminas el motor ni en autovía. Son conceptos distintos ser o sentirse "conductor" y "piloto". Con la 600 hasta el ruido te acompaña y tu cerebro pasa a “racing mode” enseguida. Obviamente es más asequible, más apta para "todos los públicos". Aquí el tema es distinto, tienes que tener la sangre más fría y pensarte muy bien cualquier alegría seria porque los metros se consumen más rápido, cosa que todos sabéis, por supuesto, perdonad si digo obviedades. Encima de la moto la sensación fue de “reconfiguración” personal. En resumen, con esta moto y quince años menos rodaría más rápido pero posiblemente estaria con más huesos rotos o algo peor.

En paralelo a lo anterior, da gusto contar con tantos CVs a tu disposición, sí, claro, por supuesto, es como sentirte un poco "Dios". Adelantar varios camiones no es problema. Pasar a otras motos más pequeña no tiene ningún mérito, claro, un auténtico cohete que, aún así, se deja llevar y es noble, nada radical. En cuanto a tumbar… al principio cuesta creértelo, esa es la expresión. Pensaba equivocado que era una 1000 en todo los sentidos pero es falso, su chasis de aluminio y dimensiones son casi de 600 y se nota en cuanto te aprendes el “truco”. Porque si algo me gustó todavía más que el motor fue el chasis… ¡¡como se aguanta esta moto!! Nada que ver con mis chicas anteriores, claro, ni tampoco con algunas gloriosas R de marcas con fama de hacer buenos chasis (la Yamaha ThunderAce de mi antiguo, y hoy desaparecido, amigo Jorge) y muy lejos de la cabezona ZX9R de Julito. Repito, nada que ver. El tren delantero es la verdadera joya de esta moto. Qué aplomo, qué huella, da una confianza BRUTAL. Es lo que más me gusta de esta bike. Ni su gran chasis, ni su nobleza, ni su infinito motor amigable, nada, lo que más me gusta es ese fiel y preciso tren delantero. Esto unido a sus dimensiones y centrado de masas hace que la moto sea fácil de conducir e incluso pilotar, lo cual permite que casi cualquiera se sienta buen jinete… sin olvidar que no la estás aprovechando al máximo, eso lo hacen los cracks de SBK. En resumen, obviamente no es una 600, con esta sufres unas inercias que en zonas muy reviradas te hará imposible seguir a una SS en buenas manos (recuerdo el último "Gredos Trophy", grrr) pero no es una diferencia abismal, a pesar de su mayor peso.
Otro elemento agradable: su embrague antirrebote que (al margen de si dura realmente mucho o pocos kms siendo antirrebote) permite quitar marchas a saco sin miedo a bloquear la rueda trasera. En ese momento la pregunta es otra: ¿hace falta quitar tantas marchas? En esta moto, obviamente, no. Muchas veces da igual qué marcha lleves engranada, con acelerar solucionas casi todo.

Pero, obviamente, no todo son maravillas. ¿Os imagináis una moto del siglo XXI chupando aceite como aquellas “aceiteras” de la marca de los tres diapasones? Pues aquí tenéis el mejor ejemplo del mercado que conozco. Tanto que ya no cambio el aceite, ¡¡solo relleno!! Se lo conté a Honda y me dijo con cara casi de pena que sí, que este modelo consumia aceite... su pregunta no fue si lo hacia sino CUANTO consumia... cuando le dije que más de medio litro cada 1000 kms (de media) ni me contestaron, solo pusieron mala cara. ¿El motivo? Llegué a leer que es culpa de un mal diseño parcial interior de los cárteres, toma ya... si alguno sabéis la razón, por favor, contadmela un día porque también he leído, y es más creíble, que es un problema de aros. Honda, oficialmente, todavia no me ha contestado. El caso que con este "pecado" puedes seguir rodando, solo hay que vigilar más su nivel... y gastarte unos euros extras que podías invertir en alguna otra cosa. Pero si algo me ha llevado mal fue el tema del freno delantero. Como os decía antes, se ha reconocido que algunas partidas de este modelo tuvieron problemas con la bomba Nissin y doy fe que a mi me tocó una de estas. No es normal que tengas que usar tres dedos de tu mano para notar la frenada que en cualquier otra japonesa percibes con dos o uno solo. Además, una fatiga previsible en cuanto hacias unas curvas no podia ser normal. En Honda, otra vez, me dijeron directamente que le pusiera latiguillos metálicos... y contesté si una moto de esta categoría y precio tenia que frenar mal de origen normalmente... El caso que me purgaron el circuito y encontraron, dijeron, aire en la bomba y en una pinza. Ok, la luna de miel duró unos cientos de kilómetros. Volviendo de Cheste el freno delantero volvió a hacer de las suyas. Resumen: tuve que poner una bomba Brembo RCS 19 y, ya de paso, unos latiguillos metálicos Galfer. Desde hace ya algunos meses, por fin, tengo una moto segura. La pregunta y el coscorrón que me merezco es... ¿por qué habré aguantado tanto tiempo? mal ejemplo, sin duda.

Otra cosa que no me gustó nada desde el principio: su voluminoso, soso y pesado tubo de escape. Madre mia, ¡¡qué monstruo de escape!! Será la hostia su doble salida a nivel tecnológico, todo lo que queráis contar, no lo voy a discutir pero sí puedo asegurar que con el leo vinci gppro que le metí gané en agilidad, ruido y... ¡baje un poco el consumo! No creo que haya ganado potencia (solo llevo la cola cambiada) pero desde luego el comportamiento del motor se nota un pelín más bravo y directo; además, como digo, gasta menos. Podría sonar mejor todavía pero no puede ser... el día que le quitamos el dbkiller nos paró la G. C. casi en el acto, fue alucinante.

Y ahora vamos al tema favorito de muchos moteros contemporáneos: los neumáticos. Venia con unos aceptales BT-015 de Bridgestone. El primero de atrás me duró exactamente tres meses, ¡¡alucinante!! Apenas 8000 y pocos kilómetros. Todo el mundo lo veía medio normal menos yo, novato en estas lides con motos grandes. Pues nada, nos pilló volviendo de la concentración de Perros de Ebro y madre mia qué viajecito de paquete me chupé desde la Armunia de Doña Godina hasta casa... probé tres motos y en la última casi me da algo, ya lo conté una vez.

Pues nada, luego le puse un BT-016 para probar mientras me mentalizaba que buena parte del problema era culpa mia. Algún amigo me lo decía: no tenia que acelerar tan a saco porque con esta potencia te fundes la goma a la mínima. Efectivamente, asi era. Al final, pasamos a los M3 de Metzeler y las cosas cambiaron. Tacto y duración mejoraron y asi seguimos aunque atrás lo combino desde hace un año largo con los Roadtec Z6, más rutero y durarero, basicamente por ahorrar un poco sin perder demasiadas cualidades (aunque con los "zapatos" jamás hay que ser miserable). Supongo que siendo también Metzeler tendrán las mismas carcasas y no es mala combinación. Ahora me dura unos 11000 kms el trasero. Del delantero, del M3, más racing, tampoco me puedo quejar. Jamás me ha dado un susto y durán bastante más de lo que puedes imaginar de un neumático medio deportivo.

¿Con qué me quedo al final, haciendo balance? con la sensación que trasmite cuando vas en marcha. Ya he pasado muchos miles de kilómetros sobre ella y me siento cómodo, seguro y ágil, aún así ya veremos cuanto duramos con ella... no es la mejor moto para rutear como es lógico pero lo hacemos a menudo aunque su habitat natural es un circuito o una buena carretera de curvas rápidas con buen asfalto. Lo dicho, veremos cuanto duramos con la espada de fuego antes de volver a la marca verde que nos robó el corazón y los sentidos hace muchos siglos: ¡¡¡¡Kawasaki!!!! Esa futura moto sí será, en todos los sentidos, ¡¡un pepino!!

Pilotos de carreras, entre la tierra y el cielo...

2011-06-13T14:51:00.031+02:00

El otro día estuvimos en el circuito de Albacete disfrutando de las 8 Horas de resistencia, la segunda prueba del mundial de la especialidad. Este año ya hemos visto dos pruebas del campeonato, todo un lujo, aunque me temo que la tercera cita me la perderé: nos pilla un poco lejos, Suzuka. Bueno, eso si la celebran... Con una inmejorable compañía (Mar, Mónica y Jop), otra jornada viviendo un poco lo que se cuece y lo que se siente a pie de pista, en el paddock, incluso un poco en los boxes. En este campeonato todavía se puede disfrutar de cierto contacto y cercanía con los protagonistas, los pilotos y sus equipos. Por ejemplo, increíble disfrutar de la presencia del equipo francés Yamaha GMT94. Allí estaba el gran Christian Sarron, el único europeo ¿os acordáis? que metía mano en ocasiones a los americanos y australianos de 500. No intenté robarle ni un minuto de su tiempo, se le veía ocupado. También fue alucinante ver "los dineros" que destilan los capos del equipo qatarí... En Albacete las cosas estaban bien organizadas, o por lo menos eso me parecía a mí. Tuvimos una tarde soleada y una noche tranquila. Fue una gran carrera, sí señor, pena que el bueno de David Checa y su equipo se quedaran a solo medio minuto de la victoria. También fue una putada, más grande, que el equipo TT Legends, los monstruos de TT, no terminaran la carrera por una inoportuna caída del ya mítico McGuinness en los últimos compases de la prueba. Como iba el amigo... bueno, todos ellos. ¡Qué pena que no salgan en la tele estos tios!
Estuvimos casi una hora en la chicane viendo como llegaban y como salían estos angelitos. Qué fácil parecen hacer lo dificil. Por supuesto, a pesar de ser una prueba de Endurance, algún que otro hachazo aunque ninguna "Simoncellada". Inevitable mirar las hojas de tiempo, hojear qué cronos marcan estos cracks. Del primero al último unos diez segundos de distancia... pero el último no va manco, picando 1,41 o incluso menos. Inevitable pensar en los que marcas tú... :-O
En resumen, qué paz apoyarte en los viales y ver tranquilamente, sin prisas, sin horarios, como trazan esos pilotos. Y de tranquilidad, aunque sea la antitesis de la competición, vamos a hablar un poco más...

A la vuelta, o mejor dicho, al día siguiente, otra vez esa sensación de pertenecer a otro mundo...
Y empieza cierta pequeña paranoia personal. ¿Acusas el cambio? sí, sin duda... es como un "jet-lag", un cambio de casi “race mode” a “home mode”... Salvando las distancias, comprendo porqué, por ejemplo, Frodo, al final de la saga del Señor de los Anillos (¡por mencionar un caso popular!, no flipéis ja,ja), después de haber vivido, disfrutado y sufrido esas experiencias límite, no pudo o no sintió necesario adaptarse con normalidad a su vida anterior, la llamada vida "normal". Porqué, al poco tiempo, decidió deliberadamente, sin aspavientos, pasar página y cambiar de "estado"... Ya no podía continuar en el mismo stage, no tenia sentido. No había comparación posible entre el hoy y lo vivido antes. Un libro se acababa, tocaba escribir viviendo otro nuevo. Era la inercia del espíritu…

Salvando (otra vez) las distancias, pero sin distinguir entre ficción o realidad, volví a vivir ese contraste anímico la otra tarde, a mi escala eso sí, en mi propio mundo. Recurrente sensación, conocida pero siempre nueva. La percepción del espíritu nunca miente. Es la percepción de bajarte de una batallita y volver a vivir como poco más que una oveja o una sombra durante otro periódo de tiempo, donde todo pasa a cámara lenta y lo más divertido u "osado" para los que te rodean no tiene comparación posible con lo que viviste un día antes en aquella escapada o en aquella situación beligerante, buscada o encontrada. Ves que la vida pasa muy lenta, muchas cosas se hacen triviales, la adrenalina se dispersa irremediablemente pero los recuerdos, la emoción y las sensaciones no tanto... Es nuestra maldición y nuestra bendición... vivir a medio gas, o incluso a relentí, hasta el siguiente round. Vivir a medio gas puede suponer un “ahorro” de energía considerable pero también puede atraparte un poco en su telaraña. Ya sabes, o te mueves o caducas, por no hablar de la perdida de tiempo irreversible. El calendario solo funciona en un sentido y la bolsa de días todavía disponibles nunca sabemos como está de llena o de vacía…

Inevitable pensar en los pilotos de carreras, sobre todo en esos que parecen dotados con la voluntad necesaria para seguir luchando frente a todo tipo de adversidades. No todos son famosos, casi ninguno sale en televisión o en las revistas, aunque sí quiero mencionar ahora a uno que sí es famoso y sale en la tele y en las revistas por méritos propios: el genial Carlos Checa. ¡Menuda temporada está haciendo! Un piloto y un tio que siempre nos ha parecido especial, tan humano como luchador. Un ejemplo para todos. Quizá su historia deportiva sea algo inusual: creo que sus mejores momentos como piloto han sido al principio y al final de su carrera deportiva, curioso, aunque lo importante es que está disfrutando y ganando. El y el “simpático” Biaggi demuestran que la edad del carnet de identidad es solo una de las edades que poseemos las personas. Aqui una buena reflexión de Carlitos:
http://www.as.com/motor/articulo/checa-mentalidad-seguir-disfrutando/20110707dasdaimot_8/Tes

Como decía, la otra tarde, en el patio de mi casa, mientras los vecinos y algunos niños jugaban divertidos, yo sonreía pero estaba un poco ausente. Para nada amargado, solo asimilando como podía el “home mode” que ya me invadia. Estaba tranquilito, disfrutando un poco incluso... pero parte de mi espíritu estaba lejos, añorando lo vivido horas antes en aquel último escenario, en aquel circuito manchego. ¡Y eso que, obviamente, no corría! Me pregunté, ¿qué puede sentir un piloto después de vivir una prueba así y de haber descansado un poco? ¿Qué cruzará por tu mente en esos días que siguen a tu última batalla? Sin dramatizar, pero haciendo honor a la verdad, hasta me enfadé un poco conmigo mismo al final porque lo que veía era agradable y digno de ser apreciado (fiesta de cumpleaños de un vecino) pero, como os digo, una parte de mí, quizá la mitad, no estaba realmente allí. Odio las ambigüedades pero a veces soy prisionero de ellas, sin duda. El contraste podía ser por varias cosas. Por una carrera de motos, sí, por una mañana subiendo a un pico de la sierra, por el bonito recuerdo de aquella apuesta con los amigos, por añorar de nuevo la compañía de esa mujer que quieres o por, simplemente, la estupenda conversación que tuviste la noche anterior con tu mejor amigo, de esas que permiten asomarte al balcón de la "locura", del instinto y del futuro. Distintas batallas y contextos, sí, parecida sensación final. Quizá se trate de distinguir cuando te sientes realmente VIVO y cuando no tanto. Si tienes la sensibilidad muy desarrollada en ocasiones lo pasarás mal, amigo mio...

¡Qué duro y bonito debe ser la vida de piloto de carreras! Además, si lo comparas con tu curro no hay color, claro. Tu oficina tiene aire acondicionado, estás seguro, cómodo incluso, hasta tienes nómina segura a fin de mes pero… ¡no hay comparación posible! Seguro que algunas veces os habéis reído por dentro cuando algún compañero, con una forma de vivir muy distinta, comenta sus grandes "hazañas" del fin de semana. Como me dijo hace poco una amiga, esas "hazañas" de a) centro comercial y b) comer el domingo con la suegra. Mmmm... interesante dosis de incertidumbre, a veces se come con la familia política el sábado y el peregrinaje consumista se deja para el domingo... si abren ese domingo, claro ;-) Si se giran y te preguntan que tal tu weekend molaria eso de decir, "bien, quedé tercero en la carrera del domingo"... la envidia y/o la incomprensión te rodearía sin duda. Está claro, no somos tan parecidos como nos venden a veces.
¿Quién no dejaría su actual trabajo y se iría a currar a otros habitats más "naturales" para su condición? yo me iría al Mundial de SBK aunque fuera para lavar carenados. Al menos estaria cerca de lo que realmente me gusta. Quizá mientras vivimos como podemos solo podamos intentar aprovechar los medios y el tiempo disponible. Y aunque lo tuvieramos en exceso, a veces me pregunto, ¿lo aprovecharíamos realmente?, ¿remariamos en la misma dirección siempre?, ¿tendriamos cojones para atrapar lo que deseamos o decimos que deseamos?, y ya, concretamente, ¿valdriamos todos para ser auténticos pilotos de carrera? ¿Tendriamos lo que HAY que tener? Sinceramente, lo dudo mucho. Afortunadamente, hay excepciones…

Desde hace ya algún tiempo he conocido a dos personas increíbles, dos grandes pilotos de carreras, dos luchadores incesantes. Ellos, por supuesto, lo negarían. Los grandes son así: modestos, sencillos, discretos… De distintas épocas, eso sí, pero con la misma esencia común.
Uno es Gerard Rolland, el piloto galo de Ossa, el amigo de más allá de los Pirineos que tanto está haciendo por el tema de la calle para Santiago Herrero en Madrid. Gerard dejó la competición de élite hace muchos años pero sigue aprovechando cada minuto al máximo, ya sea sacando su bella RD 350 amarilla en multitud de encuentros (sin ir más lejos, en el Classic Jarama, por ejemplo) como asistiendo a Grandes Premios y citas moteras de diversa índole como la genial reunión de clásicas de Colombres. Gerard es una persona tan activa como cuando era joven... pero claro, ¡es que todavía lo es!, sin duda. Es un veterano joven, un piloto de carreras que ahora ocupa lugar en otras parrillas. Sin duda, además, su trabajo en la organización del famoso rally galo DARK DOG es encomiable. Cuantas veces me habrá animado y facilitado nuestra participación en el rally. ¡Ojala, mon ami, tuviera una fracción de tu energía! Siempre es agradable leer sus comentarios sobre Santiago Herrero, concretamente cómo le impresionó, por ejemplo, en el circuito de Le Mans, en 1970, donde coincidieron en la prueba de 250. Fue una de las últimas carreras de Santi, aquel día quedó segundo. Gerard estaba alli con él, compartiendo parrilla. Una vez comento el gran Jim Redman que aunque habia cumplido 75 años le parecia que habia vivido 750 (o algo muy parecido). Creo que dejaba claro con el ejemplo lo que sentia dentro.
Cuando Gerard mire atrás y recuerde su trayectoria, su vida, estoy seguro que sonreirá. ¿Cuantas cosas habrá vivido? Y lo mejor todavía... ¡¡cuantas cosas está todavía viviendo!! ¡Grande Gerard! Grande como motorista y todavía más como persona. Otra referencia. Aqui os paso una de sus famosas cartas sobre la memoria de Herrero:

http://www.lamaneta.org/foromecanico/viewtopic.php?t=27248&sid=629b465f0b37a1ceea0e32f58f21634c

El otro luchador que nos está enseñando como son los verdaderos pilotos es una guerrera que se llama Mar Acebes, una mujer sencillamente fascinante. Si sus amigos ya lo sabíamos últimamente lo está volviendo a demostrar con matrícula de honor, derrochando una voluntad de hierro y unas ganas infinitas que cuanto quisieran atesorar algunos famosos pilotos del Mundial que al final lo han dejado teniéndolo todo (medios, experiencia, talento, equipo, pasta, etc, todo menos verdadera afición) porque, en teoría, les duele un pie…
Resulta que hace unos meses un maldito “miguelín” delantero tiro a Mar en el circuito de Cheste fracturándola una mano y dañándola bastante un ligamento. Afortunadamente la operación fue un éxito y, desde entonces, Mar tiene un “puño rápido” por muñeca que esperamos le haga limar décimas por vuelta en sus carreras. El médico la daba cuatro meses de baja pero imaginé que no tardaría tanto tiempo en subirse otra vez a su moto de carreras... acerté, pero solo en parte porque lo hizo mucho antes de lo que supuse. ¡Están hechos de otra pasta, sí! En mes y medio volvió a su hábitat natural, los circuitos mientras ¡oh sorpresa del destino! le llegaba la oportunidad de volver a correr las 24 Horas de Montmeló. ¿Y qué hizo la niña? Lanzarse a la piscina sin dudarlo, nada de medias tintas, no. Para empezar, combinar la rehabilitación con largas sesiones en el gym, cada día, no de vez en cuando, diarias, sin excepciones... Y alguno podria preguntarse, ¿acaso es profesional, vive de las carreras, tiene todo el día para prepararse? Pues va a ser que no... Mar es una luchadora fuera y dentro de los circuitos, una joya como persona, siempre dispuesta a luchar por sus sueños, con un espíritu de sacrificio acojonante... pero no vive de la moto. Asi que, después de una dura jornada laboral, vete a hacer todo eso, a la rehabilitación y al gym, de lunes a viernes, cena a las tantas y a dormir un poco antes de que el despertador atrone pronto recordándote que la lucha es diaria y que no ofrece segundas oportunidades. O lo coges o se te escapa, asi de claro. Ella tiene una frase muy buena que resume su espíritu luchador: “Atrás, ni para coger impulso”… ¿Descansar los fines de semana? poco, que tal meterse 80 kms. en bici por la mañanita para empezar a coger ritmillo y seguir rodando, finde tras finde, en Alcarrás, Cartagena, Almería y ahora en Montmeló... ¡casi nada! Ya véis, en ocasiones, si te crees duro viene alguien y te despierta ja,ja, sin duda, ¡la humanidad todavía tiene esperanza mientras existan guerreros así! Las palabras se las lleva el viento en ocasiones, los hecho jamás. Están o no están. Se hacen o no se hacen.

Voy cerrando grifo... Ser piloto de carreras... ese viejo sueño. No es solo cuestión de dinero, de padrinos o de buena suerte, factores sin duda importantes, lo sabiamos… Pero hay más, claro. Campeones como Gerard o Mar nos enseñan desde su casi anonimato que al final es una cuestión de bemoles u ovarios, voluntad de hierro y una afición gigantesca a prueba de bombas. No todos valdriamos para ello. Con su ejemplo nos enseñan cual es el camino, qué cosas hay que sacrificar... Es fácil ver y entender ese camino, otra muy distinta caminarlo sin abandonar. Por eso este tipo de luchadores están, en mi opinión, entre la tierra y el cielo, un paso más allá de los simples mortales, ascendiendo poco a poco, levantándose cuando tropiezan. (De ahí la foto de este post, ya véis... ¡algunas no paran, siempre inquietas, siempre activas, siempre desafiando los límites!)

Sin duda, qué lejos están algunas cosas, y algunas personas...
¡¡Salud, guerreros del asfalto!! Os saludamos con respeto, admiración y cariño.
Forever young…

Yo también sobreviví a la batalla del Bol d’Or 2011

2011-05-10T14:38:00.023+02:00

Parte de guerra del soldado Luigi (número de chapa: 147):

Fecha de la batalla en la pista: 16 y 17 de abril
Lugar: Circuito de Nevers Magny-Cours (Francia)
Motivo: 24 Horas de Bol d’Or (primera prueba puntuable del Campeonato del Mundo)
Fecha de movimientos del grupo expedicionario: Del 15 al 18 de abril.
Estado actual: sin heridas de guerra pero muy impresionado.

Diario de bitácora, Viernes 15:
Salimos de un caluroso Madrid pasado mediodía, después de escaparnos del “cuartel” un par de horas antes de lo habitual. Mi pelotón estaba formado por EduardoCBF (alias “dios de la lluvia”, alias “capitán Pescanova”) y por mi. En las últimas semanas diversos problemas obligaron al general Luis Sr. y al experto en autodestrucción "Er Pirito" a quedarse de retén en sus respectivas bases.
Estado de nuestro armamento: En mi caso con todo el armamento a punto (incluso limpio) pero con los mínimos accesorios indispensables a bordo, o ni eso… Se me olvidó el saco de dormir de campaña aunque, en honor a la verdad, una parte de mi cerebro lo recordó perfectamente pero, aún así, lo dejó tirado en el coche por aquello de ser más “efectivo” en el combate y, como no, ante las dificultades de llevarlo en mi vehículo.
Estado del armamento del “dios de la lluvia”: su motocicleta llevaba la mierda habitual. Como además es negra, él va de negro y sus bultos son oscuros prefiero omitir que parecía en su conjunto. Destacar que tanta mierda a bordo (salvando al piloto, claro) penaliza gravemente su relación peso/potencia. Motivo: Se esperaban lluvias, antes o después, era estúpido lavar la motocicleta los días previos.

Primera sorpresa: Con un ritmo alegre (incluso) llegamos a nuestro primer punto de paso... ¡sin haber metido reserva en la Fireblade! Tan difícil de creer que solo el palo de 4 euros por coca-cola nos despertó del sueño. Era el kilómetro 202 de la “autovía” de Barcelona, estación de servicio El Espolón. La próxima vez bebemos agua en los lavabos.

A continuación comenzamos a transitar en un campo de batalla inesperado: docenas de kilómetros en obras a lo largo de todo el camino hasta Zaragoza. Destacar las curiosas chicanes que nos encontramos, del todo agradables cuando no encontrábamos civiles enlatados por medio. Desgraciadamente, llegando a la capital maña el único carril se saturó de civiles y nuestra gloriosa media cayó en picado hasta que, por fin, atravesamos el gran Ebro y enfilamos, libres, la de peaje (¡sacrilegio, señor, lo sé!) para que nos cundiera y poder recuperar tiempo y llegar más o menos a la hora prevista al punto de reunión en Barna. Destacar que seguíamos mirando hacia los cielos esperando el (valga la "rebuznancia") esperado tormentón pero… ¡¡no caía ni una sola gota de agua, intolerable!!

Recogimos al resto de integrantes en un bonito establecimiento donde degustamos una Coca Cola a precio razonable mientras admirábamos el “trabuco” que habia atado al lado izquierdo de su BMW el compañero polaco Tomás, cañón que tenia pinta de pata de cerdo, con su pezuña y todo mirando hacia nuestro destino. Ok, salimos junto a Jorge (Hornet) y al mítico Isma (Fireblade) que esta vez no llevaba el jamón mencionado en su montura. Salimos pitando sobre las ocho de la tarde, dirección La Junquera donde recogeríamos al veterano Roque y su legendaria FZR de 1989.

Justo empezaba a anochecer un poco cuando los madrileños cambiamos el ritmo, pasando del trote al galope. Esta vez fue el capitán Pescanova quién, de repente, nos pegó una pasada tan fulgurante que yo busqué con la mirada su moto para estar seguro que no había cambiado su sosita CBF por una RR allá en L’Hospitalet, donde las coca-colas razonables… pero no, era ella, la de siempre: la moto más guarra del hemisferio norte. Su dueño retorcia el gas como si fuera directo a una cita con la conejita PlayBoy del año. Por cierto, seguía sin llover, nos estábamos empezando a enfadar.
Pues sí, en ese preciso instante, como se alejaba el capitán a dos mil millas por horas, la ley de Murphy propició que, obviamente, nos saltáramos la gasolinera prevista y al último invitado que, tal vez, nos vió con cierto asombro mientras los dos madrileños seguían corriendo como si fuera su último viaje ante la mirada de estupor de los polacos que estaban ya en estado “fliposo total” mientras subian marchas como locos para pararnos.

Una vez reconducida la situación, de noche, sin lluvia, recordando los ataques epilécticos que nos dan en ocasiones (como el mencionado), pasamos a territorio galo donde, ahora sí, podemos enroscar un poco más el puño derecho sin mirar tanto las cunetas.

La experiencia de echar el caro carburante fue, como siempre en esas tierras, o muy fácil o muy difícil. A aquellas horas de la noche éramos los únicos inquilinos de la estación de servicio pero fácilmente consumimos tres cuartos de hora mientras decidíamos, sabiamente, que el jamón y la oscuridad nos invitaban a buscar algún Ibis y comenzar la primera mini-fiesta. Asi fue. No fue difícil encontrar un establecimiento dónde fuimos admitidos. Antes, tuvimos que tomar la salida de la autovía in-extremis, con un grado de inclinación en la moto impropio de esas horas. Cosas que pasan cuando casi te la pasas. Algo después, de repente, en la habitación que sirvió de salón festivo, vimos aparecer una botellas de Rioja estupendas y más viandas: choricito, butifarra, tomate, pan... pan por gentileza de la gala del hotelito, qué maja, tres barras, una por habitación... El jamón no se inauguro esperando su momento glorioso en Magny-Cours, ¡gran decisión! Me hago una bonita foto con él a modo de guitarra, con mi camiseta de AC/DC, qué menos...

Sábado 16:

Nos levantamos bien pronto sin haber dejado centinela (todos estaban fatal y eso que apenas empinamos el codo, 1 de las 3 sobrevivió) y a las siete y poco de la mañana toda el batallón se encaminó tierra adentro, ansiosos por descubrir de nuevo la famosa Galia, esa tierra tan llena de vida y buen rollo. Era muy temprano pero con muchas ganas nos acercarnos a la preciosa e histórica ciudad de Beziers (¡otra vez que no paramos!) y a la zona que precede al famoso viaducto de Millau. De repente, una pequeña escaramuza: llegan curvones infinitos con buen asfalto, la vanguardia aligera rozando los 200 y el resto de la tropa no puede más que verse contagiado por el cachondeo. Sin apenas tráfico y con una climatología muy benigna nos metemos una media horita casi racing, buen entrenamiento, sí señor. Zona muy recomendable para todos los amigos a las curvas. Llegamos al viaducto pero no paramos, seguimos a toda leche mientras reconocemos que el único coche que va sin ritmo y por el puto medio es... ¡¡español!!

Llegamos al circuito justo a tiempo pero sin gasolina. Falta una hora para ver la mítica salida de la prueba y comenzamos a persuadirnos que lo mejor es buscar la gasolinera cercana porque vamos más tieso que la mojama. Llegamos a tiempo pero la recta de meta está justo al otro lado de dónde está el "camping". Nos conformamos con ver el pelotón de grandes pilotos llegar juntitos y veloces al ángulo del circuito, ¡impresionante!
Luego tomamos la primera cerveza mientras buscamos los chiringuitos unos cientos de metros más arriba. Pedimos nuestros bocadillos mientras un galo que ya no cumplirá los 60 se nos mea casi encima mientras una matrícula en su frente anuncia que tiene todos sus papeles en regla (¡o eso creo!). "Se despide" del mostrador tirándonos parte de la cerveza de Jorge. Por lo visto en esos primeros minutos, alli es típico estar muy pedo desde un día o dos antes de la salida de las 15h00 del bendito sábado, festividad sin duda de la prueba más añeja del Endurance galo.
Como este individuo vemos más muy pronto. Era predecible, ¡son galos!, pero nunca terminas de acostumbrarte. Tampoco nos acostumbramos a ver tanto gabacho lucir canillas al aire, lo cual explica porqué caminan tan despacio. Aunque tantos pantalones por los tobillos… ¡¡no auguran nada bueno!!
Montamos tiendas, seguimos dando vueltas, disfrutando del ambientazo… ¡¡Cuánto público!!, ¡¡“igualito” que en España!! Sin duda los más sosos nosotros, parecemos salidos de un convento al compararnos con la fauna que nos rodea en el "camping" verde (lo llaman la jungla, según nos comentaron los de Folch) mientras el sol nos acribilla minuto a minuto. ¿Pero es que de verdad no va a llover..........????

Llega la noche y las primeras hogueras se transforman en pequeños incendios. La temperatura baja gradualmente a medida que se oculta el sol pero... ¡no hay problema!, aquellos viejos Citroen o Renault sin puertas y sin techos que habiamos visto horas antes por el "camping" conducidos por franceses en pelotas ahora están sirviendo de "fallas", una tras otro, no hablamos de dos o tres vehículos... Aparte de algún corte de encendido y de las tipicas llamaradas gigantes de algún motor metido en un carrito del hipermercado lo de los coches ardiendo nos llama poderosamente la atención, ¡qué espectaculo! Eso sí, ningún incidente, ninguna pelea a la vista, nada, parece un agradable caos debidamente ordenado y conocido.

Abrimos el jamón y empezamos a cenar como marqueses. Qué bonito es vivir así, ¡pena que dure tan poco! La BMW de Tomás es algo así como un autocaravana, tiene de todo, maletas por todas partes, solo falta un microondas y la sauna pero... bueno, no hace falta. La única botella de vino que sobrevivió a la noche anterior nos facilita que pase mejor el cerdo por el gaznate. El cuchillo jamonero hace su función. Volvemos a la fiesta, a alucinar... desde luego, no hay bomberos ni gendarmes a la vista, creo que es "tierra libre" o el plató de la próxima película de la saga "Mad Max"... ¡Irreductibles estos galos!, pobres romanos sin duda... hasta vemos un par de ellos totalmente uniformados como antiguos guerreros espartanos (¿estaria Jorge Lorenzo por alli?, ¡no, no creo!) mientras torturan sin piedad el motor de una Bandit 1250 animados por el aplauso general del populacho. ¡¡Aqui solo falta una buena mascletá en condiciones!!

Apenas he dormido dos horas y pico, sin saco, rodeado de ropa y bolsas de deposito, me levanto con cualquier excusa pero no orino solo (aquel gran dicho español se cumple). Después de regar nos vamos a ver las carreras. Son las cuatro más o menos. En la pista, la competición es sencillamente magnífica. Mucho nivel. Visitamos el paddock y estuvo bien pero lo que vimos en pista, mejor.
El equipo que más llama la atención es el "TT Legends" formado por cuatro pilotazos, todos ganadores o punteros del TT de la isla de Man. McGuinness, Amor, Plater y el bueno de Cameron Donald con el que puedo intercambiar unas frases y hacerme una foto. El equipo francés Yamaha de David Checa no ha tenido suerte. En el primer relevo cayó su compañero, Foray, pero ya están recuperando. Volvemos a conducir nuestros pasos y nuestras miradas a las tantas de la madrugada al ángulo, ¡¡como llegan estos chicos!! Es de noche pero parece que siguen a toda pastilla. En las tribunas todavía hay mogollón de gente, ¡grandes esta afición! Como nos dijo la gente del equipo Folch por la noche los muy buenos recuperan a los buenos, así es. En primer lugar sigue el equipo favorito, el SERT, tiene todas las papeletas para volver a ganar la prueba. ´
Cuando amanece el sonido de la jungla disminuye ostensiblemente. Veo incrédulo algunos cuantos dormidos boca abajo, totalmente boca abajo, dudo si están vivos o muertos, y en aquel caso me pregunto cómo pueden respirar con la boca y la cara tan metida en la tierra. Dan ganas de pisarlos para ver qué pasa. Pena que me den idem. Otros duermen con la chupa de cuero todavía puesta, de lado en el suelo, sin saco y sin nada. Verás cuando se despierten... y mientras, buscando alguna lumbre viva, Jorge, Isma y yo nos apalancamos finalmente en un campamento vikingo donde ha debido pasar de todo. Todavía queda algún banco de madera en pie y me tumbo para cerrar los ojos y dormir unos minutos. En unas horas arrancaremos las motos y hay que disfruta, carpe diem. Desmontamos los trastos y la expedición se despide de la batalla del Bol d'Or con ganas de repetir el próximo año... ¡pero acompañados de valencianos y sus tracas!, sin duda... ¡es lo único que falto aquella noche para quemar el "camping"!!! Para rematar el buen ambiente con aquellos galos a uno de los chavales de al lado le encontramos su móvil... otro que nos quiere invitar a su brebaje para desayunar. No, merci, ¡a saber qué es eso que estáis bebiendo!

De la vuelta se podrian contar muchas cosas, señor, pero algunas son realmente increíbles. Jorge, nuestro campeón de las nakeds (no veas como hila), se debió quedar con sed y confundió el caldo riojano con la gasolina de su tanque. Ahh, que nos quedamos sin gasofa... bueno, dimos un pequeño rulo y asunto solucionado. Dar las gracias a esa asociación motera francesa que, habitualmente, montan unas buenas carpas y te invitan a un refrigerio en cualquier zona del país... esta vez nos tocó a nosotros, ¡chapeau!, gracias Francia por poner varios peajes gratis para los motoristas que acudian a la cita de Magny-Cours. Y, para terminar, destacar que fuimos testigos (y víctimas) de un auténtico campeón de free-style casi anónimo, ese gran veterano que nos hizo todo tipo de acrobacias en marcha... "Si se llega a caer yo no paro"... normal cuando te han tocado las narices en marcha durante cientos y cientos de kilómetros. Que cada palo aguante su vela.
Un abrazo grande para Tomás, Jorge, Edu e Isma, ¡¡otro viaje para recordar!!

Grande y mágico Bol d'Or, ¡¡grande y mágica Resistencia!!

Dónde habitan los sueños…

2011-04-15T09:23:00.016+02:00

Escuchar a Julito indicarnos qué hacer con el aceite de la Ducati, hace dos domingos en el box 31 del circuito de La Torrecica, es de esas cosas que no tienen precio. Mejor no contarlo, ¡nadie nos creería! Escuchar los consejos de mi padre y percibir la gigantesca ilusión de Isma, tampoco tienen precio pero sí se pueden contar. Ver la alegría de mi hija al ver a su padre disfrazado de pilotazo tampoco tiene precio. En fin, podríamos subtitular este post como aquella película de los hermanos Marx o aquel gran dísco de Queen, “un día en las carreras”, por todo lo vivido en aquellas escasas horas. Al final nos estamos saliendo con la nuestra, con jugar a ser pilotos, modestamente claro está, aunque no precisamente gratis en tiempo o medios. ¡Qué cara es esta pasión!, ¿verdad? No, no nos vamos a quejar, nadie nos ha obligado. En todo caso, ¡como disfrutamos con los amigos de MOCLAVA y sus tandas “primaverales” ese domingo!, el mismo día que se corria el Mundial en Jerez.

Normalmente estas tandas son los “IRTA” de los pilotos españoles que participan en carreras de Clásicas aunque no es nada extraño ver en “parrilla” algún veterano foráneo. Ducatis, Ossas, Montesas, Bultacos… hasta alguna añeja Lube como la que a veces pilota todavía el gran César Gracia. No es raro encontrarte en las tandas de MOCLAVA a grandes pilotos veteranos como él o don Paco Román. Todo un lujo. Juventud y experiencia, veteranos, novicios y los que estamos en el “tramo medio”, todos compartiendo la misma afición, una y otra vez. Qué bonita canción… Si lo piensas fríamente la situación es paradójica, como casi siempre. El futuro del planeta está, como de costumbre, en entredicho. La capa de ozono ha vuelto a menguar. El paro sigue campando a sus anchas. Nos va a costar años recuperarnos de la famosa crisis. Todo pinta un poco negro. En fin, podemos seguir un buen rato recordando malos rollos, por no hablar de los pobres japoneses… y mientras, en La Mancha, una banda de locos vuelven a jugar a las carreras. Como los niños pero con más canas, palabra que rima con ganas, por cierto.

Pues sí, a pesar de los cielos (y nunca mejor dicho), ¡por fin estrenamos nuestra “perla negra”!, esa Ducati 900ss que estamos comenzando a conocer y a mimar. Solo pretendemos divertirnos (claro, ¿qué otra cosa podemos pretender, melón?) y para ello tenemos que comenzar por el principio. Cuando miramos el calendario y las rodadas pensamos ¿qué mejor escenario que rodeado de los amigos valencianos (Paco, Alberto, etc) de MOCLAVA? Pues hacia allí que enfilamos muy temprano, con ganas aunque no todo fue tan sencillo. Vaya unas semanitas de glorioso infarto. Que si la batería está muerta, que si faltan tornillos, que si la aguja del cuentavueltas va loca… en fin, todo eso eran bobadas, fáciles de solucionar. Que si vueltecita por el polígono para probarla, a la antigua usanza, mientras me ven los Civiles y, poco después, nos localizan y me preguntan qué es “aquello”… Y el “gran” problema de esos primeros días… el colín es pequeño, ¿tan grande tenemos el culo? no, pero si nos comparamos con sus antiguos dueños... pues sí. No podemos movernos, vamos sentandos como aquellos viejos clics de Famobyl en sus caballos ¿os acordáis? Pues algo así. Bien para ir en linea recta pero chungo para moverte un poco en los virajes. Luego el tema logístico… que si el coche y la bola lo pone fulanito y nosotros el remolque… que si tenemos que revisarlo porque tiene una pinta dudosa, que si se confirma el coche y la bola pero tendremos, primero, que llevar su moto hasta la nave… todo entre semana, buscando huecos a lo largo del día y coordinando a tres o cuatro personas, ¡entretenido!

Todo eso mereció la pena. Escuchar el sonido atronador de la Ducati dentro del box fue un subidón increíble de emociones. Fue como darte cuenta que es verdad, que no son ilusiones imaginadas las pajas mentales del último mes, que esas semanas de incertidumbre han sido fructíferas, que toda la movida ha valido para algo. Por supuesto, se suele mitificar y exagerar las sensaciones pero, esta vez, creo que estoy siendo bastante literal. Yo tenia una curiosidad infinita por ver cómo rodaríamos con la “perla” pero, aún así, cedí amablemente “mi” turno a Isma, para que la estrenara él en pista. Total, yo ya la había probado en el polígono de Valdemoro. Además, con su feeling de circuito sabia que nos podría transmitir un primer balance general del estado de la moto bastante concreto. Así que, tras muchas risas y su típico ritual para ponerse el mono (o la funda, según se mire, ja,ja) el figura salió al pit lane y la música celestial de la italiana arrasó todas las melodías japoneses habituales que intentaban reinar en el ambiente.

Era fácil detectarle, vuelta tras vuelta… ¡¡por ahí llega!! Pasaron los giros y los minutos bajo la ligera lluvia incesante y la “perla” y su piloto regresaron a boxes. “Se menea de delante”... vaya, algo tenía que pasar, era lógico, a saber cómo estaría el aceite de la horquilla, por ejemplo… y no teniamos tiempo para hacer muchos milagros. Por lo demás, buenas sensaciones, el chasis es una tabla, los frenos una maravilla, moto de competi, con alma, pelín guerrera, justo lo que buscábamos desde hace ya muchos meses… de acuerdo, no es una Superbike moderna, tampoco nosotros somos muy modelllnos pero algo vamos a disfrutar. Piano, piano…
Al margen de la Ducati, y de esos pequeños grandes momentos, cuando montas los calentadores, revisas el aceite, poner nuestro famoso dorsal número siete (por Barry, por Checa), etc, etc, grande fue convivir un día entero en ese “hábitat” lleno de amigos, quemaillos, sonidos de otros tiempos y piques. Destacar la labor y el humor de Paco Motos, ese monstruo que igual corre en La Bañeza que prepara, sin descanso, año tras año, estas tandas para sus amigos. También señalar a mi padre, una vez más, con su cronometro Heuer colgado del cuello, el mismo que usaba en sus buenos tiempos de regularidad. ¡Qué haria sin mi "Team Manager"! A Santi y a Juanmi con ganas de quemar gomas (¡no pudo ser, sobró agua!), a Paquillo con su insuperable afición y tenacidad; a los expilotos de velocidad que pudimos ver, a los pilotos de las RDs y RGVs, a los guiris como Mick, el que corrió algún T.T., que se reía de nuestra preocupación por la lluvia… Grandes momentos, que pena que duren tan poco, un día, una jornada. Sabíamos que el día anterior y el posterior a ese domingo iba a lucir un sol de p. m. y así fue, claro, nos miró quizá un tuerto pero no era suficiente para cancelar nada, claro.

La verdad que no puedo contar mucho más sin repetir palabras. Nos faltaron horas y un poco más de sol. (También unos muelles de horquilla, ya puestos). Los tiempos fueron mejorando a medida que pasaron las tandas aunque, en mi caso, no me encontré en ninguna del todo cómodo por los vaivenes de la horquilla y los inesperados rebotes del amortiguador. Sí, ya estamos con excusas, ja, ja, ja, pero, eso sí, una vez en curva, disfruté como un enano, es una moto que gira fácil y rápido… claro, es Ducati, al menos las de este nivel giran bien, seguro que Rossi tiene más problemas con la Desmosedici pero, bueno, su ritmo creo que es un “pelín” más alegre. Me encantó el pique sano de la última tanda entre Santi, Juanmi e Isma. ¡Pena no haberlo grabado! ¿Dónde habitan los sueños? Siempre lo hemos dicho, en los corazones.

No quiero dejar la oportunidad de saludar y animar a dos amigas piloto que, por diferentes motivos, están ahora mismo sin competir, en el dique seco. Laura, Mar, ánimo y a ver si la cosa vuelve a rodar fine. ¡Qué duro es correr! ¡Qué duro debe ser sentirte rápido y no poder hacerlo! A nuestro nivel la cosa cambia, claro, aunque estamos ansiosos por seguir “leyendo” el nuevo capítulo de la novela que nos hemos inventado gracias a la “perla negra”. Un abrazo en especial para Julito, Santi y para Isma, mis tres compañeros de aventuras racings en los últimos tiempos. Grandes, muy grandes, un honor compartir tantas cosas con ellos. Casi cada día pensando un poquito en la próxima… por culpa de esa biela loca que sube y baja justo dónde habitan los sueños.

¿Qué memoria deportiva tenemos en España?

2011-03-08T11:13:00.011+01:00

Ojala no tuviera motivos para escribir estas líneas. Ojala fuera un pequeño delirio nostálgico o un afán de protagonismo literario pero no, me temo que no. Mucha mala leche acumulada y cierta decepción renovada, así de simple. Supongo que muchos ya lo sabréis. La cuenta atrás ya ha comenzado. Después de muchos años de sustos y amenazas ahora parece que sí, que la cosa va en serio, la destrucción está en marcha. Ya se han puesto en movimiento los decisivos engranajes legales y administrativos para que el Jarama, el mítico primer circuito ¿permanente? que se construyó en nuestra piel de toro, pase a “mejor vida”. ¿El motivo? Ya lo sabéis, ¿verdad?, construir una urbanización, perdón, ganar dinero, mucho. Como tenemos en España “tan pocas” viviendas vacías tenemos que construir más urgentemente. Dicen los veteranos, periodistas o simples aficionados, cuando se habla del Jarama y de la guadaña que pende sobre su cuello, frases del estilo “¡Con lo que costó conseguirlo!”. Pues sí, señores, con la excusa de que a) se ha quedado anticuado (¡¡ni que el mundo de la moto ni el automovilismo comenzara y terminara con los pilotos y los campeonatos de élite solamente!!), b) que molesta a los vecinos (claro, pobrecitos, fueron realojados allí en contra de su voluntad y ¿después? ¡les construyeron un maldito circuito al lado!) o c) no es rentable (claro, en lugar de cambiar al pastor matamos a la oveja). Ironías aparte, porque el tema es muy serio, hay que reconocer que la gestión será mejorable, que sus tierras son, sin duda, muy golosas para tanto especulador ávido de nuevos negocios, que hace años ya que se quedó pequeño para albergar una prueba puntuable del Mundial. Todo esos argumentos son reales pero no son, ni de lejos, suficientes para destruir el Jarama. Por lo visto, el ayuntamiento de la localidad de San Sebastian de los Reyes ha tomado la decisión, esgrimiendo como argumento que el Jarama cuenta ya con una estructura «obsoleta para su función específica» y que, además, se encuentra situado entre suelos residenciales «con las consiguientes molestias y colapsos en la A-1» para todos los vecinos. El concejal de Urbanismo de la localidad, advirtió que éste sólo es el primer paso de una operación que no cristalizará hasta dentro de «dos o tres años».

Dos o tres años… y uno se pregunta, ¿qué vale el esfuerzo y la ilusión de las generaciones que nos precedieron? ¿Qué tipo de memoria histórica y deportiva tenemos en este país? Tantas fotos y sonrisas por el mundo y en nuestro patio no hacemos más que olvidar o defenestrar nuestros viejos retratos. Sencillamente, esa gente que apenas tiene sangre en las venas, se quiere cargar el circuito que más Grandes Premios de España ha albergado durante nuestra historia reciente. El circuito que vio encumbrar al mismísimo Angel Nieto, nuestro campeón más laureado. El circuito donde varias generaciones y pilotos de la talla de Herrero, Agostini, Sheene, Roberts o Spencer ganaron carreras memorables haciendo si cabe más grande el motociclismo.

En España parece que no es suficiente con que olvidemos a viejos héroes motociclistas como Paco González, diez veces campeón de España, decano de toda una generación valenciana motociclista. ¿Sabéis lo que han contestado alguna vez las autoridades? Que poner su nombre a una curva en Cheste “no da votos”. Ya sin careta, directamente.

Parece que no es suficiente con que nuestro héroe Santiago Herrero siga sin tener una curva o una calle con su nombre (menos mal que ahora, entre los aficionados y ciertas revistas, estamos moviendo el asunto, a ver si se le cae la cara de vergüenza a quién decide). Parece que la figura de Herrero no es suficiente para que Dorna, empresa española con vocación internacional (como bien recuerdan) proponga su nombre en el “comité de sabios” como candidato a sus premios “The Legends”. Cortésmente, indican que es una compañía internacional y que su obligación es a nivel mundial (claro, España no debe estar en el mismo planeta) y que el nivel de exigencia es altísimo… ¡qué chasco, señores de Dorna, al menos pensábamos que lo iban a proponer! No es suficiente con que el gran Víctor Palomo tenga una curva en un circuito donde no nos dejan apenas rodar y donde, para defenderlo, su promotor tuvo que hacer ¡una huelga de hambre!; parece que no importa tampoco que figuras del calibre de Joan Garriga o Min Grau (entre otros pilotos vivos) pasen desapercibidos como si no hubieran llenado de gloria nuestro deporte... Tampoco pasará nada si Angel Nieto desaparece sin haber recibido un premio que merece más que muchos que sí lo han recibido (El Príncipe de Asturias, supuestamente, un galardón que se otorga por la larga trayectoria de sus premiados). Podíamos seguir poniendo ejemplos pero no quiero aburriros.

¿Os imagináis a los alemanes destruyendo el mítico Nurburgring (el viejo trazado de 22 kms) incluso ahora que están pasando serios apuros financieros, para construir rentables hotelitos, chalés o campings?? Yo no. ¿Os imagináis a los californianos destruyendo Laguna Seca para construir un rancho? ¿A los italianos urbanizando las hectáreas que ocupa Monza o Misano? Y qué decir de los ingleses… ¿os imagináis que convierten Donington en una alegre campiña para los boys-scouts? ¿Os imagináis Madrid sin la Cibeles, a Barcelona sin su Tibidabo?

¡Cuánto tenemos que aprender! Hay países que saben recordar a sus héroes, conservar sus monumentos, respetar su historia en suma, otros no. A nosotros nos ha tocado la cruz, un pequeño inframundo lleno de leyes y de dirigentes que, entre otras cosas, aprueban por Real Decreto (303/2011) una limitación de velocidad máxima que es contrario a la Ley de Tráfico. No hay que ser muy catastrofista para darse cuenta qué motiva a unos y qué anima a otros. A veces veo las noticias de lo que sucede en el norte de Africa y me pregunto si es lo que deberiamos hacer por este atropello y por tantos otros…

Mucho sacar pecho por los títulos conseguidos en el 2010, mucho decir que somos “los mejores” pero da vergüenza ajena ver como “entre todos la mataron y ella solo se murió”. ¿Dónde estás, Federación? ¿Qué dices, RACE? ¿Qué dices, Comunidad de Madrid? ¿Cuántos caramelos os han puesto a la vista?

Dentro de unos días se celebrará el "Mike Hailwood Memorial Run". Se cumplen 30 años de la desaparición del, posiblemente, piloto más grande de la historia, Mike Hailwood. El punto de partida es la antigua fábrica de motos Norton en Aston, Birmingham. La comitiva va hasta Portway, lugar del fatal accidente y luego se dirige a la iglesia de Tanworth-in-Arden, dónde está enterrado. Qué envidia sana me dan los ingleses...

Señores especuladores, aunque les importe una mierda, ese circuito se llamaba Circuito Permanente de El Jarama, y fue el primero, permanente, de toda España.

¿Qué tipo de memoria histórica y deportiva tenemos en este país?

Los homenajes... mejor en vida

2011-02-20T13:01:00.042+01:00

A lo mejor caímos en la tentación de mirarnos el ombligo, del autobombo, de echarnos flores como si fuéramos campeones del mundo en algo. No lo sé aunque, modestamente, creo que no, que no caímos en esa trampa. Quizá porque no le dimos más importancia que la que tenía. Simplemente fue un sencillo acto de justicia y aclamación entre amigos, ni más ni menos. Tanto admirar a héroes míticos, vivos o muertos, y resulta que siempre hemos tenido uno tan cerca que casi lo veíamos como algo normal. Seré juez y parte de la cuestión pero creo que no exagero si digo que la mayoria pensamos que, relamente, el protagonista de esta historia es un tio muy grande, un motorista eterno, de la vieja escuela, silencioso, radical, discreto a menudo pero siempre incesante. Cierto, un científico de vocación jamás se jubila... un motorista "sanguíneo" tampoco.

El caso es que teniamos ganas de rendir un pequeño homenaje a ‘El Motorista’ ¿y qué mejor lugar que en nuestra querida invernal Estrella de Javalambre para hacerlo?, ¡no se me ocurría un escenario más apropiado! Asi que avisé a los amigos y pronto preparamos un “plan” con la ayuda de Peter y sus colegas del MCZE, organizadores de la Estrella (por enésima vez: ¡gracias!).

El domingo 30 de enero, antes del sorteo de regalos, Peter se subió al escenario y habló del madrileño que le habló hace veinte años de aquella aventura italiana que era la Stella Alpina. Luego llegó el momento entrañable de la entrega de la placa. Fue muy emotivo, sencillo y sin pecar de pesados. El viejo maestro se nos emocionó un poco justo después de coger el micro y dejarnos bien claro que todavía hay planes futuros, incluyendo una subida cronometrada nocturna para, tal vez, la próxima edición de la Estrella. En fin, hoy tengo ganas de hablar de mi padre.

De pequeño ya me di cuenta. No todos mis amiguetes y vecinos tenían un padre que había sido corredor de motos y luego rutero incansable, por no hablar de su faceta como mecánico, creador de pequeñas motos y de extraños inventos como aquella aspiradora con la que pintó una vez una de las motos de los "Cuervitos” (de la Escudería Los Hierros, mejor dicho). Durante años, sufrí y aprendí algunas cosas y eso que soy bastante torpe (sobre todo con la mecánica) mientras disfrutaba y conocía sus convicciones, sus amigos, sus broncas terribles y sus pequeños y grandes sueños. Algunos al alcance de cualquiera que lo desee de corazón, otros solo viables si existe un montante económico por medio. Aprendí que excusas para no hacer grandes cosas en la vida hay muchas, muchas... casi siempre consiste en lo mismo, en la misma elección: el camino correcto o el camino fácil... él lo dejó claro con sus acciones.

Muchas páginas llenaria con todas sus ideas, proyectos, anécdotas y sueños. Solo comentaré algunas cosilas. Primero, los dos sueños que no ha conseguido. Dos sueños que destacaban, quizá, por encima de otros. Uno era viajar a la concentración de Elefantreffen, viaje que por un motivo u otro (casi siempre las penurias económicas abortaban el intento) se fue retrasando y, cuando se inició, no terminó con éxito. El otro, mucho más especial y difícil, era bajar al desierto, al mítico Tamarrasset, por dónde ya habian pasado multitud de participantes del París-Dakar, por ejemplo, y docenas de aventureros anónimos con motos totalmente "improcedentes" para la mentalidad actual: viejas Sanglas 400 azules, Vespas o pequeñas Yamahas 125... Todos esos reportajes están todavia documentados en su librito "de guerra" (junto a mapas, reseñas, referencias e ideas de todo tipo sobre el mundo de las dos ruedas) . ¿Qué atracción nos brindaba el desierto?, ¿por qué todavía pensamos que hasta que no pisemos su infinito manto dorado no habremos vivido una auténtica aventura?, ¿será esa sensación de libertad y gloria que una vez en marcha quisó trasmitir por televisión aquella piloto española que participó hace pocos años patrocinada por Caja Postal? Tal vez... ojala un día tenga la respuesta. Al final mi padre no ha podido cumplir estos dos sueños pero no se queja. La cita alemana ya no es tan apetitosa a sus ojos y bajar a Argelia es, desde hace ya muchos años, casi imposible. Si a eso le sumamos su delicada salud de hierro se comprende lo de "al final" de la frase anterior. El maldito dinero que nos faltó para tantas cosas, para tantas carreras y viajes, para tantos proyectos, no evitó que el amigo volara libre y viajara sin parar por España y por Europa solo o acompañado, año tras año, con cualquier excusa. Porque también hay que contar los sueños, pequeños y grandes, cumplidos: corredor de Montesa, pionero de la ruta en este país, cofundador del MCT, organizador de concentraciones, carreras y motoclubs... amigo inseparable de los franceses de Olorón, testigo directo de aquella mítica concentración de Andorra de 1974, colaborador durante años en Solo Moto, restaurador de viejas máquinas, etc, etc, ¡hasta motorista en la Vuelta Ciclista a España! Es curioso, él y su amigo el "Chiqui" llegaron a rodar en el circuito de Jerez antes de celebrarse su primer Gran Premio. En fin, ¡tantas anécdotas...!

Por mi parte, claro, llegué un poco tarde a muchas cosas, a muchas citas (obviamente, casi treinta años de "desfase" ocasiona estas faenas) pero tampoco me quejo. Disfruté de viajar con él muchas veces a Montjuic, a Francia, a Italia, a docenas de reuniones en los Pirineos, siempre hacia el norte. El recuerda con especial cariño nuestro primer viaje juntos en su Vespa, camino de Montjuic, en el verano de 1982. Aquella mañana me avisó que me ataria con pulpos a su cintura si me dormia. Eran muchos kilómetros para un niño que apenas habia montado en moto pero creo que no hizo falta. Un poco antes, en 1980, me hizo mucha ilusión ver como recibía su último trofeo "serio". Fue en la fábrica Vespa, cuando terminaron aquella aventurilla por toda España. Fue el primero que llamaron en la entrega de trofeos después de la interesante visita que hicimos a la fábrica y a su linea de montaje. Años después le he visto recibir varios trofeos más en concentraciones y reuniones francesas pero era otra cosa, sin apenas importancia, casi como un reconocimiento humilde a su pasión por el motociclismo. Afotunadamente, conservo muchos recuerdos fantásticos y algunas sensaciones genuinas que todavía paladeo. Algunos gracias a las fotos, otros simplemente gracias a la memoria del corazón. Pienso en el circuito del Jarama, por ejemplo, en las veces que fuimos cuando yo era pequeño. En nuestras aventurillas en el mundo del motocross infantil. A los precioso viajes mediterráneos camino de la Stella Alpina o de algún pueblecito francés…

Recuerdo ahora algunos momentos puntuales de nuestra casi anónima existencia que quiero compartir...

Por ejemplo, mi primer recuerdo motero: de paquete en su Ossa, muy pequeñín, volviendo de Leganés a casa... caía tal chupa de agua que en Carabanchel Alto paró y dejó la moto en un viejo parking de barrio. El encargado se apiado de nosotros, por mi presencia supongo. Creo que no tenia ni siete años, ¡estas cosas en estos días son totalmente impensables, claro! No recuerdo como llegamos a casa pero él volvió al día siguiente a por su Ossita. Recuerdo aquella tarde casi con nitidez, como si hubiera pasado hace un año o dos.

Recuerdo lo que sentí, algunos años después, en una de sus míticas vuelta a los puertos de los domingos. Pocos domingos no cogia la moto. La mitad de las veces, a partir de cierta edad, yo iba de paquete en su Guzzi. Esta vez fue distinta, sin embargo: fue la primera y única vez que pase miedo con él. No recuerdo muy bien qué año fue ni con qué amigos ibamos de curvas. Tuvimos dos momentos alegres. En uno rozó con el escape izquierdo y sentimos una oscilación extraña. A mi se me pusieron de corbata. Luego nos confirmarian lo que habia pasado porque habian visto las chispas brillar desde atrás. Una media hora más tarde, bajando por Navacerrada, me acojoné ya en serio. Iban ligeritos y en una apurada de frenada, a derechas me rozo una rama en el casco. No exagero. Un poco más fuerte y me caigo. El resto del “viaje” fui algo tenso... pero bonita jornada, sin duda.

Saltamos diez años o más, estamos en febrero de 1997, regresando de, precisamente, la Estrella. En aquellos años él rodaba todavía rápido con la maldita R100RS que tantos problemas nos dió y yo ya había heredado la nerviosa Zephyr, aquella maravillosa Kawasaki que era puro corazón y aceleraciones endiabladas, y empezaba a espabilar en serio. Salimos junto a un grupito de conocidos, incluyendo a Laura, vieja amiga del querido MTM de Madrid, que iba muy bien con una preciosa SZR660 (aquella extraña pero deportiva Yamahita de carretera que montaba el motor de las Ténéré) . Durante algunos kms fuimos todos juntos pero luego mi padre comenzó a tirar y, como el día era propicio para divertirse (el sol lucía generoso aunque fuera febrero), me puse a su vera dándome cuenta que, fijate tú por dónde, en aquella “época” rodábamos al mismo ritmo. Ninguno tenia que esperar al otro, cosa que sí pasaba años atrás. Aquel viaje de vuelta a Madrid lo recuerdo con ternura porque fueron unas pocas horas llenas de pasión y disfrute al máximo. En aquellos años no se miraba tanto las cunetas, no habia tantos radares, tampoco habia tanta tonteria sobre “qué gomas has puesto en la moto”, no habia muchas preocupaciones. Mi casco era viejo y feo y mi chupa de cuero "Best" de Andorra era muy bonita pero iba combinada con mi viejo pantalón de camuflaje de la mili, una combinación espantosa pero auténtica ja,ja... (Años atrás, en el 92, volviendo también de la Estrella, él con su XT600E y yo con mi lenta SR250 la cosa habia sido muy distinta).

Otro momento glorioso lo compartimos hace pocos años, tal vez en el 2005, junto a otros buenos amigos, David y Mario entre ellos. Ibamos a una reunión de los franceses, en Issor, en total 4 o 5 motos. Mi padre delante. Llegamos a un cruce con una autovía, pasado Tafalla si no recuerdo mal, y en una rotonda se equivoca y se mete en la autovía en dirección contraria. Enseguida se da cuenta, justo en la incorporación. Se detiene en el arcén y nos lo dice mientras se enciende un cigarro. Dar la vuelta es imposible y peligroso. Mira a los lados y nos dice que crucemos la autovía cuando no vengan coches. Nos miramos y algunos sonreímos. Venga. Lo hacemos en un instante, no se ve un alma. Reemprendemos la marcha convencidos de que nadie ha sido testigo pero justo un minuto después cuando miro por uno de los retrovisores veo la inconfundible silueta de una blanca BMW de la Guardia Civil. Obviamente nos paran a todos (bueno, miento, uno, Mario, se escapó discretamente, como quién no quiere la cosa). Silencio. Pasa fácil un minuto entero. Nos piden los papeles. Pasan dos o tres minutos más sin que pronuncien palabra alguna. Mal rollo. Mi padre ya está fumando otra vez, los demás algo acojonados esperando la "sentencia". De repente uno de los dos guardias le increpa lo que hemos hecho. Mi padre le da la razón (norma básica para poder “negociar” con ellos) pero les dice (cito casi textualmente): “Mira, muchacho, tienes razón pero como comprenderás a mis años esto de las autovias es muy moderno, me lio enseguida, confundo las cosas, tantas lineas y señales... lo siento, vamos hacia la frontera y me he equivocado, si pudieráis indicarnos el camino...” La cara de la autoridad era un poema, claro, y nadie soltó palabra alguna, yo flipaba internamente justificando al mismo tiempo lo que habiamos hecho solo por disfrutar de aquel momentazo. Enseguida, uno de los guardias, no recuerdo cual, nos dijo que solo nos iba a sancionar por un motivo pero que podia hacerlo por varios: cruzar linea continua, no respetar señalización vertical, conducción temeraria, etc. Para más coña terminó su arenga diciendo que podiamos avisar al otro, el que se habia escapado, que no le iba a sancionar y que luego nos indicaban la dirección correcta para subir a Francia. Sin duda aquellos guardias eran unos santos varones, quizá porque también eran motoristas.

En marcha y en parado... también en parado se disfruta. No solo de los bailes, de las infinitas charlas nocturnas, de los juegos, de las reparaciones de emergencia, de dormir en los arcenes un rato, de perderte en mitad de ninguna parte... recuerdo sobre todo esa sensación de pequeña libertad tranquila que reina cuando te sientas en el suelo, apoyado en la pared de una casa desconocida de un pueblo por donde nunca habías pasado antes. Da igual si es a las dos de la tarde o son las dos de la mañana. Sin preocupaciones, sin prisas. Esa paz interior que inundaba tu alma mientras tu fiel compañera se enfriaba a muy pocos metros de ti. No sé si me sé explicar pero jamás he vivido sensación similar de tranquilidad, de calma, de estar en paz. Sí, tal vez en la cumbre de una montaña respiro la misma sensación (¡que no el mismo aire!).

De vez en cuando recuerdo que cada día está más cerca la hora en que nos quedaremos más o menos solos, en que muchos seres queridos ya no estarán por aqui. Seguirán estando pero no de la misma manera. A veces creo que en ese futuro solo estarán los hijos como seres queridos cercanos. Los amigos más mayores desapareceran, los padres, los tios, algún profesor, ese buen vecino, ese compi de la oficina inigualable, algún camarada del alma... es ley de vida. No es un reproche pero pienso en ocasiones en ese momento y qué nos quedará del pasado: los recuerdos. Todo se termina alguna vez, por eso, supongo, opino que los homenajes hay que celebrarlos MEJOR EN VIDA. El homenaje de rodar, de vivir, de aprender, de dar las gracias, de reconocer y, sobre todo, de disfrutar. De no perder el tiempo. De no ahorrar una sonrisa. No quiero cerrar el libro pensando que desperdicie muchas páginas.

Gracias a todos los que nos habéis acompañado en el homenaje. Gracias, por supuesto, a los amigos que habéis soportado a mi padre estos últimos cincuenta años, a todos los que nos habéis acompañado, ayudado y mil cosas más. A todos, mi más sentido agradecimiento. No quiero poner nombres porque, seguro, se me olvida alguno. Sin vosotros no somos gran cosa. Os aviso, todavía quedan cartuchos por quemar, la fiesta todavía no se ha terminado. Durante este año iniciamos una nueva aventurilla en los circuitos. El maestro estará alli controlando el percal. Otra excusa más para disfrutar de la vida, de los amigos y de las motos. No hay paréntesis, no hay excusas, no hay afán de protagonismo, solo ganas de seguir haciendo lo que nos gusta, mirando hacia delante, siendo lo que somos. Gracias por tus lecciones, papi.

http://www.youtube.com/watch?v=9IgVUyxlB7o&feature=player_embedded

Los hombres de la Edad de Hielo

2010-12-30T18:55:00.024+01:00

Se fue el verano y ahora el otoño. Por fin llega el frío y la cosa se pone interesante. Se acabó ver moteros de cubata, piscina o terraza, pasamos a las invernales y, en ocasiones, a los fríos polares. Para algunos, una maravilla, una buena noticia y ya puestos, qué bien carburan las motos en invierno, ¿verdad?, no me podéis decir que no, ja,ja,ja. Vale, para ir de curvas o circuitos la cosa pinta negro, obvio, pero es buena época para cambiar de chip y volver a viajar con otra mentalidad sabiendo que, además, los pocos que veas por las carreteras en moto son, casi seguro, de tu misma tribu. Más ventajas: dejamos de sudar dentro del casco, cualquier parada en un semáforo no se convierte en un pequeño suplicio. El “calentamiento global” de nuestro motor desaparece cuando llega octubre, comienza una nueva estación motera muy agradecida para algunas partes de la biología humana. Sí, me explicaré: en mi caso al menos, dejo de estar sobre una “barbacoa” y siento que puedo volver a procrear (no sé en vuestras motos qué cantidad de calor sube del motor, en la mía es asfixiante, una auténtica pesadilla en cuanto paras).

Algunas amigas nos llaman locos pero exageran, si tuvieran nuestra capa de grasa natural comprenderían un poco mejor nuestro “aguante”. Vale, espera, si vas de paquete y eres friolera –cosa de lo más normal del mundo- anímate, con las ropas modernas y los sistemas de “calefacción personal” (incluyendo las bolsitas esas) lo tienes mucho más fácil que lo que lo tenian nuestros ancestros… Ultimamente me he dado cuenta que también proliferan todo tipo de calentadores enchufados a la moto. Cualquier día te da un calambre en los huevos, piloto, avisado quedas, a ver como se explica eso a la Guardia Civil o a tu seguro. Leí incluso que hay… ¿calcetines calefactables? Joder, ¿como es posible montar en moto con tantos cables colgando de nuestras partes? Os juro que flipo en colores Castrol cada día más. No digo nada, solo que lo leo y alucino. Llegados a esos extremos ¿por qué no viajas o te mueves en coche?

Qué poquita gente se ve en moto en invierno, la verdad, creo que cada año menos. El otro día volviendo de Barcelona juraría que no nos cruzamos con ninguna moto, ninguna. Lo peor del invierno es que dejamos de ver ciertos cuerpos esculturales femeninos en muchas playas y piscinas pero ahogaremos las penas en gasolina o en otros vicios sanos… vamos a ver, por ejemplo… por segundo año consecutivo me pican para viajar en enero a la más cruda y mítica concentración europea que tenemos: Elefantes. Otra de esas citas que tienes en “asuntos pendientes” desde que tienes uso de razón.

Esta vez es “culpa” del gran Gregg, veterano maestro de rutas y tropelías varias, que pretende acudir al sur de Alemania dentro de un mes. Empecé hace semanas a echar números, revisar viejos rutómetros y poner velas a San Glas (bueno, simbólicamente) porque se necesitan unos cuantos días y conseguir “permiso” no está nada fácil en la oficina, sobre todo cuando te has pulido casi todas tus vacaciones… Lamentaría perderme la oportunidad que me brindan (encima no iría con la Infinita, sino con una GS) porque estas ocasiones, como otras, no hay que desaprovecharlas… pero también hay que ser realista y no ilusionarse demasiado… de hecho, justo después de llegar al pico de emoción me dieron el palo y, al final, no podré ir en el 2011. Nos “conformaremos” con acudir, una vez más, a la “Estrella de Javalambre” (dónde, por cierto, suelen acudir muchos de los moteros que no pueden salir hacia Alemania; de hecho, es uno de los motivos por los que hacen coincidir la fecha con la cita de Elefantes).

Y hablando de Elefantes, me vino a los labios las hazañas de varios amigos. Para empezar, las de Luis (el Mudo de Alcalá), otro gran veterano, que fue en Vespa en el año 1984 (entonces se celebraba en Austria), viaje que nos aportó a sus amigos mil anécdotas y algunas imágenes irrepetibles. Mi padre estuvo a punto de conseguirlo pero aunque preparó la Guzzi a conciencia y se encontraba en su cenit rutero salió solo y quedó atrapado sin llegar a meta (solo por eso debería intentarlo yo y plantar nuestra “bandera” para indicar que es tierra conquista por los “LF”.)

En la próxima edición de Pingüinos a Luisito le van a galardonar con un Pingüino de Honor. Subirá al escenario junto a su amigo Agostini (mira que coinciden en actos estos dos, ¡empieza a ser cachondo el tema!) y los campeones del mundo, Marc Márquez y Toni Elías. Se lo dan por ser fiel a la cita, por haber acudido a sus, ya, 30 ediciones (bueno, realmente un año acudió a dos ediciones, sí, sí, y por eso es el único conocido que tendrá 31 participaciones, una historia para contar otro día). Si de mi dependiera, yo se lo daría por otros motivos también. Acudir desde Madrid a Valladolid, haga frío o mucho frío, no suele suponer demasiada aventura para muchos. Llegar en Vespa, solo, a Elefantes, sí que fue una aventura digna de ser elogiada. Ya a la altura de Alcolea del Pinar (provincia de Guadalajara, apenas a cien kilómetros de su querida Alcalá de Henares) se encontró con una fuerte nevada por lo que el viaje fue cañero desde el principio. He visto varias veces algunas fotos de aquel viaje y puedo afirmar sin exagerar que si las vieran más de un rutero o motero actual se pensaria dos veces sus palabras cuando se queja de pasar frío en moto. Solo hay que ver la ropa que se estilaba entonces para comprender que todavía tenemos, entre nosotros, a auténticos hombres de la Edad de Hielo. Vivitos y coleando, casi congelados en ocasiones pero con tanta pasión en sus venas que no pueden helarse.

Quiero recordar también a otro gran amigo de mi papi y del Mudo: Gabriel Nuñez; el que mi padre en un artículo de Solo Moto llamó una vez, con cariño, “Uno de Albacete”. Lamentablemente, hace años que no está entre nosotros por culpa de un maldito cáncer. Gabriel era un auténtico rutero de la vieja escuela que conquistó Elefantes con una modesta Honda XL 200 a la que llego a acoplar unos ¡¡esquís laterales!! para lidiar con los últimos y resbaladizos kilómetros. Primero lo intentó en 1985 junto a un amigo, José Antonio (de Yecla), pero, aparte de despistarse en Montpellier y seguir solo muchas millas alejado de las autopistas, un fuerte temporal cerca de Berna, en Suiza, le hizo desistir y dar media vuelta. Al año siguiente, no sin pasar algún que otro contratiempo climatológico (la moto perfecta), consiguió llegar a Salzburgring.

A Gabriel le conocí en mi juventud y hasta una vez me caí por intentar seguirle por una pista forestal, volviendo de la querida invernal Estrella de Javalambre. Más tarde paramos en una gasolinera a enderezar mi pedal de freno y en un bar a comer algo (Crivillé y Sito en la tele, pretemporada 1992, debut en 500 del nen de Seva). El de Albacete era un caballero afable, humilde, amigo de sus amigos, organizaba varios encuentros moteros por sus tierras, todo un motorista veterano. Se fue muy pronto pero dejó huella entre los que le conocimos. Sirvan estas palabras como pequeño reconocimiento de un admirador.

Y hablando de Javalambre, qué decir si ya estamos llegando a fin de año. Pues que, próximamente, en un mes, estaremos viajando hasta Manzanera para disfrutar de una nueva edición de una de nuestras invernales favoritas. Charlando con el amigo Peter de MCZE, hace algunos meses, le mencioné que en la edición del año 2000 (celebrada en Camarena de la Sierra) conocimos a una motera de raza que iba con una FZR600 y que, creo, era también de Albacete… la cosa quedo ahí hasta que me contó un poco su historia. Se llama Carmen y ellos se conocieron en la edición del 89 en Elefantes. Por lo visto, la piloto se hizo famosa en nuestro mundillo porque ella y su exnovio viajaron a Nordkapp, Marruecos, Grecia, Isla de Man, Elefantes (varias veces) e infinidad de participaciones en el Campeonato de España de MotoTurismo así como en los rallies FIM, etc, etc, toda una institución la chavala… y siempre con su moto. Lo mejor es que, posiblemente, acuda a Javalambre y volvamos a verla después de once años.

Para terminar, otro recuerdo fresco. Hace algunos días bajé a mi trastero a por leche, como hago periódicamente, y volvi a subirme unos cuantos números muy viejos de Motociclismo y Solo Moto. En uno de ellos venia la sección que inventó el viejo camarada de mi padre Emilio Moliné (el…ejem... simpático dueño del camping motero de Anzanigo), sección que llevaba casi el mismo nombre que este blog (o más bien lo contrario: se lo copié directamente, ni homenaje ni gaitas; como se entere me pedirá royalties…). Pues eso, que bajé a por unos cartones de leche semidesnatada y casi se me olvidan alli mismo (encima me había equivocado y había comprado en el Carrefour leche desnatada) porque empecé a hojear el artículo de esa revista de enero del 79 donde Emilio, hablando de Arguis 78, contaba como se las gastaban él y su pandilla en "el glorioso puerto de Mont Repós", con sus Trallas, Impalas y Ossas Copa pasando y repasando a cualquier intrépido valiente que osara entrar en moto en sus dominios, ya fuera galo o no. Lo cojonudo es que se hacían el puerto varias veces durante la misma sesión. Esperaban, subían, adelantaban, volvían a bajar a por más “víctimas”... a veces casi de noche, mientras se celebraba una invernal, a veces con una churri de paquete al borde del infarto... Ya veis, de traca, algo inconcebible para nuestros tiempos civilizados y aburridos.

Lo dicho, hombres de la Edad de Hielo, de otra pasta, de barbour o de cueros Furygan, pantalones gruesos o militares, moteros que usaban papel de periódico casi tanto como lo hacían los ciclistas para protegerse del frío, tipos que se cruzaban media Europa con seis kilos de herramientas a cuestas para arreglar las averías que se presentaran por el camino… con unos guantes y unos cascos de risa y, eso sí, el pañuelo de su novia o su esposa asomando por el cuello, ondulando como una bandera pirata en el navío oscuro de la osadía. Todos ellos, sin duda, ejemplos de lo que un verdadero rutero puede hacer si, de verdad, ama viajar en moto por encima de otras consideraciones físicas.

Felicidades Luisito por tu nuevo trofeo. Pronto te harán una estatua. No me extrañaria que terminara hablando la jodida. ¡¡Feliz y racing 2011 para todos!!

www.youtube.com/watch?v=fz0knJOB5E4

Viaje a Elefantes 1984, Salzburgring, Vespa 200, 9000 kms. en seis días. Avería de cable disfruta-kilómetros. Los kilómetros no se miden, se disfrutan (Luis Ballesteros "El Mudo").

¿La última curva? "Stay hungry, stay foolish!"

2010-11-24T17:29:00.019+01:00

Estimado amigo y compañero de “box”:

El otro día me dejaste un poco preocupado. Ya ves, tal cual… no es retórica, me conoces bien, soy un jodido idealista cuando hay ruedas y motores por medio. Bueno, si fueramos montañeros acérrimos o exploradores de los que salian en las novelas de Julio Verne pensaria lo mismo y escribiria lo mismo, aunque no hablara de motos. Así que, con tu permiso, me vas a dejar dedicarte unas líneas porque desde aquella conversación he estado pensando un poco en el asunto y, bueno, ya sabes lo pesado y sensible que soy con estos temitas. Así que nada, ¡paciencia!, que tengo aquí sitio para desarrollar mis pensamientos, con la mejor de las intenciones, por supuesto…
Pues sí, como digo, algo preocupado. No por haber escuchado la canción otras veces deja uno de notar la mosca tras la oreja cuando te cuentan lo que me dijiste. Siempre comienza con un tono suave, casi trivial, como quién no le da importancia al asunto. Quizá la importancia sea una cuestión totalmente subjetiva pero, en el fondo, casi todos hacemos lo mismo cuando tomamos alguna decisión concreta, sea la que sea. En este caso, siempre se alude a dos o tres temas recurrentes, si me permites decirlo. Que si el tráfico, perdón, el caos de tráfico y demás amenazas viales que nos acechan continuamente a los motorista, que si la DGT y su infinito afán recaudatorio y, por supuesto, el tema familiar y la necesidad, imperiosa y vital, de seguir vivos, producir y ver crecer a nuestros polluelos. Totalmente comprensible, no son cuestiones menores, sobre todo la última. Además, ya no tenemos 20 años, valoramos más nuestra integridad y no queremos pasar por más bajas, ahora tardas más en recuperarte de las “resacas”, correcto, nos pasa a todos. Lo que también pasa es que hay que pensar en qué vacuna te quieres pinchar ante esos virus amenazantes. Qué grado de pureza y qué precio quieres pagar… Si fuera otro el piloto de esta historia no escribiría nada. No va conmigo hacer de “pater” o “consejero espiritual”… pero tú no usas la moto para transportarte, tampoco es un hobby, es algo más vital… lo he comprobado muchas veces, puedo decirlo sin atisbar la más mínima duda. Por eso me he decidido a escribir todo esto con la única y modesta intención de desear que te pienses bien las cosas, compañero. Bueno, ya ves que atrevimiento pero si no nos cuidamos entre nosotros ¿quién lo hará?
Es cierto, a veces pasa que primero se da de baja la moto de calle con el argumento de solo usarla para circuito. OK. Luego, en ocasiones, se empieza a acudir a pocas tandas... como acudes a pocas tandas empiezas a perder el vicio y te planteas qué necesidad tienes de seguir con la moto, el remolque, perder un día o dos en ir y volver, etc, etc. Dicen que hasta el más salvaje instinto puede modelarse con la rutina del día a día, con la misma canción sonando una y otra vez a nuestro alrededor... hasta que un día tu gran pasión deja de estar domesticada a estar en tierra de nadie, a bajar posiciones en tu parrilla emocional. Es como dejar a una novia sin saber my bien el motivo. ¿Qué me ha hecho para que la deje? ¡creo que nada, era buena chica y me gustaba salir con ella pero la dejé… y no sé a ciencia cierta por qué! Para rematar el potaje, un día te ofrecen algo por tu moto y, ante tu estado de relativo pasotismo, por poco que insistan se la llevan. Tal vez una excusa doméstica para cambiar algo en casa sea el último empujón para venderla diciendo luego eso de “ya me compraré otra, no tengo prisa y bla bla bla” (por ejemplo, salvando las distancias, claro, esto lo dijo textualmente mi vecino de abajo en el 2006 y hasta ahora).
Bueno, compadre, me vas a perdonar otra vez, casi seguro que me estoy pasando seis pueblos con todo esto que digo aquí, de hecho seguro que sí. Ojala quede la cosa a mitad de camino: tengas tu R para circuito y otra moto más lógica, barata y polivalente para todo lo demás. Ok, ¡buena jugada! Pero ya te digo, Kevin, me vas a tener que soportar un rato más, de buenas intenciones está el mundo lleno... uno a veces piensa ese plan y se "lo roban". Hay muchos ladrones por el camino, uno ya no se fía ni de su sombra cuando sale a la palestra la “reconversión”… no siempre salen tan bien los planes como decía el coronel del Equipo A. Hay que estar alerta, vigilante, protegiendo nuestra pasión, nuestro patrimonio humano. A veces nos preguntan porqué seguimos rodando, porqué hacemos cosas que son o parecen algo irracionales. Esos que lo preguntan olvidan que las cosas más importantes en la vida las solemos escoger de manera irracional, por el corazón, por su faceta emotiva. Si no fuera asi solo se casaria la gente con el rico o la rica del pueblo. Si no fuera así no probariamos el alcohol o nos meteriamos entre pecho y espalda un millón de calorias en algún asador domingo tras domingo (o casi). Si escogieramos nuestras decisiones solo racionalmente tal vez no nos complicariamos la vida teniendo hijos. Afortunadamente, todavía no somos máquinas ni hojas de cálculo y hacemos cosas por instinto, por emoción.

En tu caso concreto el tema me hace “pupita” porque seria una autentica lástima para el panorama racing nacional que, en un futuro próximo, perdiéramos para la causa un figura de tu calibre, un piloto tan rápido como buena persona. Dicen que ser bueno no va bien para nuestros propios intereses vitales porque, en ocasiones, dejamos de ser lo que, en parte o en todo, somos. Parece un juego de palabras pero no lo es. Por supuesto, en la vida existen muchas otras cosas maravillosas pero está esa pregunta capciosa por ahi revoloteando: ¿cuál es tu estado natural? O dicho de otro modo: ¿cuando te ves en tu estado puro?, ¿cuando lo das todo?, ¿cuando lo damos todo?, ¿con la raqueta de tenis, con la bici, comprando en el supermercado, tomándote un vermú los domingos? Coño, todo eso es importante pero la pregunta es concreta ¿verdad? Hacemos muchas cosas todos los días, durante años, pero hay pocas que realmente nos definan tanto como las que están arriba del todo de la pirámide de nuestras pasiones.

Quizá esté equivocado pero creo que después de estos añitos de aventuras algo sé de ti.
A ver, hemos compartido lesiones (bueno, afortunadamente tu solo de chofer je,je), hemos zumbado de lo lindo durante horas y horas por carreteras y autovías en Francia, Bélgica o Alemania, hemos devorado miles de curvas y cientos de cubatas, echándonos unas risas de esas buenas dificiles de olvidar. Hemos pisado algún que otro circuito y nos metimos una etapa Lyon-Madrid que fue la esencia de lo que hablo. Aquel día solo existía la carretera, el gas, nuestra moto y la adrenalina. Estábamos vivos, en la batalla. No hubo nada más durante esas horas. Eramos lo que somos, sin adulterar. Olvidamos otras consideraciones, varias responsabilidades y algunas facetas legales. (No puedo olvidarme de que no fuimos los únicos alocados aquel día. Otros también olvidaron los posibles radares y casi su integridad física... pero, coño, ¡si solo tienes un ojo sano no puedes apartarlo de la carretera mientras conduces tu ZX10R, normal!)

Terminando, que soy más pesao que el safety car... Como sabes, es peligrosillo apagar una luz pensando que tal vez, más adelante, volverás a encenderla con la misma tensión. Las bombillas se enfrían y luego ya no alumbran igual… Tal vez la última curva solo existe en nuestra mente si nos proponemos construirla, si insistimos en verla levantando la visera con cara de pacíficos ciudadanos, si solo escuchamos el sonido ambiental y no el de nuestro corazón. Si no te lo planteas, la última curva no existe porque vivimos dentro de un auténtico infinito. Y en el infinito no existe ni la última curva ni la última recta. Los terrestres somos algunas de las criaturas que viven dentro de ese infinito, hermano. No desaproveches ese honor y, si te lo sigue pidiendo la “patata” que tenemos en el pecho, después de esta parada, sigue volando bajo.

Qué nada ni nadie decida por ti. Un abrazo, salud y gasolina.

Vss
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Como usas un iPhone no puedo terminar sin añadir algunas de las sabias palabras de uno de los creadores de Apple, Steve Jobs, un genio que superó un cáncer, que fue echado de su propia empresa pero que comenzó de nuevo y logró nuevas metas gracias a su voz interior:

“No dejéis que el ruido de las opiniones de los demás ahogue vuestra propia voz interior. Y lo más importante, tened el coraje de seguir a vuestro corazón y vuestra intuición. De algún modo ellos ya saben lo que tú realmente quieres ser.”

El famoso speech de Stanford en: http://www.youtube.com/watch?v=6zlHAiddNUY

Futuro incierto... "Money never sleeps"

2010-11-04T17:44:00.043+01:00

Ese viejo sentimiento tan humano de querer ser corredor de motos parece que, cada año, se hace más complicado. ¿No deberia ser justo al contrario? No, no lo digo por mi, me refiero a pilotos de verdad, con talento, juventud y ganas, que, sin embargo, están, no solo viviendo una odisea sino sufriendo una pesadilla... o viviendo un final precipitado y antinatural. Sabemos que los presupuestos se disparan a nivel nacional y mundial si alguien con talento desea asomarse al balcón de sus sueños, sí, que sin patrocinadores es practicamente imposible comenzar a rodar en serio. ¿Qué podemos decir que no sepamos todos? Bueno, tal vez asumir que, desde hace ya varias décadas, los fabricantes, promotores, federaciones, público y marcas han creado una bola tan grande que ya es imposible pararla... demasiado business en juego.

Si miramos más abajo parece que, salvando las distancias, ocurre más o menos lo mismo. Correr habitualmente, aunque sea un regional o incluso las llamadas carreras de "aficionados", supone tal desembolso que solo unos cuantos pilotos (por luchadores, méritos, cuna, suerte o por todo lo anterior) se lo pueden permitir de manera habitual. ¿Recordais el Criterium SoloMoto, la Copa Streaker, Motociclismo Series...? ahora correr cualquier "campeonato" es una tarea de titanes. Muchas veces no es culpa de los que organizan esos campeonatos, por lo menos a cierto nivel. Ahora mismo me viene a la cabeza la gente que organiza las Pirelli Superstock Series, campeonato nada caro, divertido y emocionante. Pero claro, el problemilla está en la base: en los precios y el nivel de las motos que usamos ahora, en el precio del recambio que hace falta para estar "in", en cumplir con los diezmos de los dioses de los neumáticos (¡qué gran invento para gastar pasta sin parar!) y, en general, en aguantar día sí y día también el precio desorbitado que nos pidan por cualquier gilipollez... hasta por una puta maneta.

¿Y qué podriamos hacer para abaratar costes? ...

(Una pequeña paja mental irresistible: si corrieramos con otras motos más básicas, más sencillas, más baratas, más ¿antiguas? algo se podria minimizar, ¿verdad?, pero claro con los pepinos que vemos o tenemos ahora, quién es el guapo que "tira la primera piedra" aparca su Fireblade y coge una CBR del 92, por ejemplo. ¿Correrias tu con una GPX750 una prueba de resistencia, con una ThunderAce en StockExtreme, con una antigua CBR600F de carburadores en la casi extinguida SuperSport? Yo sí... ¿Ahorrariamos mucho? algo sí... Y si luego miras las clásicas de verdad, las de hace cuatro décadas, Montesa, Ossa, Bultaco, Ducati... ¡tampoco sale barato correr con ellas si te lo planteas con cierta regularidad! Fin de la pajilla mental).

Bueno, está claro que para reducir gastos notablemente las federaciones y las marcas deberian proponerselo, son los amos del calabazo a fin de cuentas, pero eso no va a ocurrir. Muy complicado y muy poco espacio el que tenemos para seguir desglosando motivos o dar palos de ciego, muchos factores involucrados en la sopa. Yo me conformaria con que se ayudara a los que demuestran talento y, sobre todo, se crearan copas de promoción realmente asequibles para los chavales. Eso es lo que deberían hacer los "mayores" pero en este país parece que solo te ayudan cuando ya has llegado al primer éxito importante y ya sales en las revistas... a buenas horas.

También tenemos que contar con la actitud de muchos aficionados, de nuestros propios gustos... ¿tendria sentido montar una copa para correr, por ejemplo, con las sencillas ER-6 de Kawa, como hacen en Francia? Tal vez bastante gente diria que sí, estoy convencido, pero tenemos tanta "tonteria" acuesta en España con las Rss que parece que no se puede entrar a un circuito o correr con otro tipo de moto que no sea una R de, como mucho, 3 o 4 años, no más atrás. Qué gran mentira, qué gran negocio...

Miremos un poco más al abismo porque la rueda de las ilusiones y la espiral del negocio siguen girando sin parar: bajas de escalón y piensas en la base, en la posible cantera, miras a los que te preocupan de verdad, piensas en tus hijos y en los crios de tus amigos diciendo, casi convencido, "bueno, ellos podrán correr por poco dinero, al menos durante unos añitos".... y también te equivocas casi siempre. Bueno, puedes hipotecar algo o vender un riñón si el crio es bueno y quieres que se inicie en serio pero, digo yo, no deberia ser así ¿verdad?

¿Qué hacen los poderosos?, ¿como dan ejemplo? Recordemos antes de llegar a la foto acutal: la asociación de fabricantes, Dorna y la FIM nos convencieron que las motos de 2T no tenian futuro ¿comercial, tecnológico? váya usted a saber... que las motos de 500cc eran caras, aberrantes, ilógicas... y empezaron a pensar en su sacrificio por un bien común. Cierto que las mecánicas y los avances de los motores de 4T podrian aplicarse más a las motos de serie, lo cual es como invertir para luego tener un ROI (retorno de inversión) razonable y provechoso para la humanidad... venga vale... algunos lo vimos sensato y beneficioso. Desgraciadamente, pasan los años y esas motos de carreras cada vez son más caras, más herméticas, más inhumanas, más electrónicas..., mal ejemplo... Pero eso no es lo malo, se puede entender que la máxima categoria sea un escaparate de lo mejor, de la tecnología, de los avances, de lo más de lo más (personalmente lo veo más o menos acertado, los ingenieros necesitan sus bancos de pruebas reales) pero lo malo es que, por el camino, esa "fiebre" se ha ido propagando de manera, para mi, ilógica: se cargaron las 250 (por culpa, también, y en parte, de los precios del fabricante italiano que ahora triunfa en SBK y que ejercia su monopolio aprentando sin piedad la gallina de los huevos de oro hasta que sucumbió asfixiada) y, peor, ahora, para rematar el business, se van a cargar las sencillas y relativamente baratas motos de 125 y 2T lo cual, entre otras cosas, origina un panorama deportivo exclusivamente dominado por las técnicas 4T. Uno de los grandes culpables de esta "moda" y de este business-plan es HONDA, una gran marca que, historicamente, siempre ha deseado, promocionado y explotado el filón de los motores de válvulas. ¿Esto como nos afectará? Todo va cayendo en cascada (y no de piñones) influyendo y envolviendo a los demás campeonatos, a los presupuestos que requieren los que comienzan a correr o los que ahora mismo quieren continuar haciéndolo y no tienen mecenas para costear estas caras mecánicas de 4T. Afecta a la cantera, a los niños y adolescentes que pretenden iniciarse. Pasa ya en el motocross y, por lo visto, muy pronto pasará con las 125 que se convertirán en, dicen, extrañas criaturas denominadas Moto3. Dirán que serán baratas de mantener, también lo decian de las Moto2... Creo que será otra piedra en el camino para los que pretendan comenzar a correr... Justo ahora que la tecnología permite motos de 2T mucho más fiables, ecológicas y fáciles de mantener que las de toda la vida. Justo ahora que todavía podriamos girar y volver a la senda de participar con motos de carreras ligeras y directas de 2T... Pues no, ahora nos tocará tragar con las llamadas Moto3. Olvidate de que tu padre te pueda carburar la moto, cambiar o preparar tu motor en su garaje, inventar alguna "ñapa" para limar tiempos, o incluso que tus mecánicos profesionales puedan mantenerte facilmente tus motores.... Más dinero para poder empezar, mucho más para continuar, ¡de "fábula"! Si antes nos quedamos ya en España sin la categoria de SuperSport, pronto nos quedaremos sin las ágiles y relativamente sencillas de mantener tazas de café del octavo de litro. Vamos un poco más allá de teorías y opiniones, vamos a por algún hecho real...

Hace algunas semanas me contaron un caso real y dramático que fue como la gota que colma el vaso. No daré nombres ni datos concretos porque su protagonista está tan sumamente quemado que no quiere nigún tipo de publicidad, ni aunque sea positiva o, hipoteticamente, le aportara algún tipo de beneficio. Vereís... cierta joven piloto que también las está pasando canutas para encontrar el dinerillo suficiente para poder seguir corriendo en su campeonato regional me contó que un amigo suyo, un chaval de 16 años que es un auténtico crack, está a punto de bajarse de las motos para siempre. Sí, con 16 años, como suena. Con 12 años ya era un crack en minimotos. Ella (la piloto que me lo contaba) se ha emocionado muchas veces viéndole correr en las carreras de 70cc en las que participaba su joven amigo. En esa categoria (cosas de las carreras, nada que objetar) no pudo ganar porque se averió su moto en la última carrera y no puntuó. Ella le vió llorar durante la última vuelta de la carrera pasando a 60 por hora por la recta, con la moto fallando, mientras el piloto que llevaba detrás le adelantaba y se llevaba el título. Luego, en 125 ya por fin se llevó el galardón. Como era lógico, probó suerte en el CEV de privado, de los más jovenes de la parrilla pero, en el CEV, de privado, no llegas a ningun lado... Este año por presupuesto no ha corrido pero está preseleccionado para la Rookies Cup del 2011. Un fin de semana fue a cierto circuito a las pruebas de selección y aunque estaba entre los tres primeros en tiempos no pasó el "corte"... No sabemos por qué. Entiendo que den plazas a niños que tiene buenas maneras aunque no hagan buenos tiempos pero si no le das cancha a los que consiguen los mejores tiempos... ¿a qué cojones jugamos?

Con la moral por los suelos y la cartilla criando telarañas, dijo que iba a dejar de correr porque siente, con razón, que cada euro que su padre junta o que consigue peleando se malgasta sin sentido, sin dirección. Ningún privado llega a nada en este mundo moderno de cámaras, colores brillantes, sonrisas y paragüeras de infarto. La aventura casera de MZ en Moto2 este año debe ser de las últimas que vamos a conocer. El lado glamouroso esconde muchas miserias, muchas historias anónimas que, lamentablemente, deberiamos evitar y cuidar entre todos. No sé, creo que estamos demasiado extasiados por lo que nos muestras las jodidas cámaras, esos focos donde no se ven los sueños rotos de chavales de 16 años o incluso más pequeños.

El piloto de nuestra triste historia, a día de hoy, ha dejado las carreras y las motos. Dudo que vuelva a este mundillo. Seguramente, odiará siempre el motociclismo por lo que no le ha dado. Sí, en el 2010, hemos ganado los tres títulos del Mundial pero han ocurrido otras cosas no tan brillantes. Algo falla. ¿A quién preguntamos? Si este tinglado lo maneja, en parte, una mafia visible e invisible, habrá que preguntarles a ellos, les guste o no, qué futuro nos espera.

Por otra parte, el piloto de la foto es Pablete, hijo de mi buen amigo y gran motero de la vieja escuela, David. Los dos comparten el mismo apellido, claro, y ese apellido es "Motos". Son dos quemados de corazón, puro nervio. Uno ya está "viejo" pero Pablo es un niño que apunta buenas maneras, gasta deslizaderas que da gusto y progresa cada año más y más, a pesar de que algunos veces tiene un mal día, lógico por otra parte.

¿Qué podemos desearle? ¡Mucha suerte y un buen padrino! Pablo, ojala seas la excepción que confirma la regla. Si sobrevives el tiempo suficiente para salir bajo los focos tendrás más posibilidades de triunfar, está claro. ¡¡Aguanta tronquete, aguantad family!! ¡Aúpa campeón!

Amor, pasión y tragedia en el noble arte del motociclismo

2010-09-28T14:51:00.028+02:00

El pasado viernes tomé una caña con Vero, mi rehabilitadora, la chavala que se ocupó de ayudarme a volver a tener una mano normal a mi diestra. El motivo era que cambia de trabajo, se va a uno mucho mejor (cosa casi inaudita en estos tiempos, ¿verdad?). Además, lo teníamos pendiente, así que allí fui, claro. No me puse guapo porque no era en ese plan. La típica historia de rehabilitadora que se encariña con el motero lesionado no se va a cumplir esta vez. Sentados junto a la barra, después de contarme sus novedades, me preguntó por mi viaje a Alcañiz y me dijo luego, comedida pero sonriendo, “tú, claro, con tus motos y eso” mientras me miraba con sus hermosos ojos infinitos. Afirmé con la cabeza mientras la devolvía la sonrisa pensando que soy ya algo viejo para cambiar. A ella no le gustan las motos mucho pero desde que me conoció me da la sensación que tal vez las presté un poco más de atención cuando salen en la tele. Tranquilos, ¡no voy a sacar más conclusiones!

Me habló enseguida del japonés que había caído en Misano, del pobre Tomizawa, y asentí con la cabeza sin decir nada. Ni ganas ni tampoco mucho que decir, solo lamentarlo. Las historias de amor, como todos sabemos, no siempre terminan bien. Lo del piloto japonés con las carreras lo era. Vivió una gran historia de amor, pasión y, al final, tragedia. Además, desde aquella pareja de jóvenes italianos que nos presentó Shakespeare, parece que ese gran país acumula demasiadas tragedias en sus pistas... Monza, Imola, Misano... No sé si vería el homenaje que organizaron en Motorland, estaba bien preparado pero el resultado final fue de traca. Tal vez la emoción no dejaba ver los detalles (los malos detalles) pero la intrusión monárquica estropeó un poco lo que la familia del mundial tenia reservado para el querido piloto japonés. ¿Quién era el protagonista durante esos minutos? Parece que la presencia real era más importante que el piloto homenajeado y su equipo. Menos mal que se le rendirá otro homenaje, imagino que mejor organizado, en su tierra, allá en Motegi.

El amor por las carreras y la pasión que demostró Shoya desde que llegó al mundial (concretamente, desde la pretemporada 2010) impresionó a pilotos, periodistas y aficionados. Su alegría y su pasión por el motociclismo era otra de esas luces brillantes que nos recuerdan por qué amamos este deporte, ¿verdad?, pero ha resultado demasiado caro una vez más pagar el peaje. También ha sido inevitable maldecir esa especie de "maldición" que tienen los pilotos japoneses (hablamos mucho de Kato, Abe, incluso de Wakai pero nos hemos olvidado también del bravo Yasutomo Nagai, fallecido en 1995 en Assen, y del funesto accidente que sufrió el bueno de Takuma Aoki, aquel valiente y rápido piloto de 500 que volaba con una Honda bicilindrica pintada de Repsol). En Misano perdimos una sonrisa, un guerrero, un piloto, un ser humano de los grandes, algo sencillamente irremplazable. ¿Hubiera cambiado algo de haberse parado la carrera, de haber sacado bandera roja? Modestamente creo que no, la tragedia fue demasiado brutal. Pienso que es inútil buscar culpables para mitigar la rabia o las lágrimas. Es cierto que en casos tan sumamente graves es más importante sacar al herido que dejarlo en la pista o cerca de la pista (por miedo a que alguien lo remate) aunque esa acción de traslado conlleve cierto riesgos de lesiones adicionales. De hecho, estas cosas las deciden los médicos que para eso saben y están allí... nosotros… ¿qué coño podemos decir sentados en nuestros cómodos sillones viendo la tele?

Opinar es fácil pero estar en la pomada y decidir lo acertado no resulta trivial. Lo que pasa es que ya no estamos acostumbrados al regusto amargo de las carreras que terminan mal.

Afortunadamente, claro. Sabemos que esas cosas pasan con demasiada frecuencia en tierras inglesas pero ojos que no ven... Nos hemos habituado a las luces de colores y a casi creernos que el motociclismo (de élite o no) ha dejado en parte de ser una actividad con un alto riesgo físico. Creemos que desafiar las leyes de la física ahora es más accesible, más inocente, más humano… y cuando ocurre alguna tragedia la fea realidad nos impacta con fuerza. Cuando nos golpea nos sentimos agraviados, estafados, pero es un mazo que siempre pende sobre nuestras cabezas. Casi hemos olvidado la figura negra que monta con nosotros detrás. Hemos olvidado lo duro que es la botella de champagne cuando en lugar de beberla nos golpea. Afortunadamente, en general, todo ha cambiado a mejor, sí. Sobre todo en las carreras que vemos en la tele. Salvo en casos aislados como, por ejemplo, el que le sucedió a Robert Dunlop, es difícil que un piloto fallezca victima de un gripaje de motor, por ejemplo... pero el riesgo, como siempre, sigue acechando dentro y fuera de los circuitos.

Lamento profundamente la perdida de Tomizawa porque, por lo que vi estos meses y he leído, era un ser humano excepcional, positivo, afable, lleno de energía y de vida. Lo lamento porque lo considero sumamente injusto, sobre todo si recuerdas que solo tenía 19 años, con toda la vida por delante. Pasé un domingo triste porque sentí que era parte de nuestra familia, un hermano mayor que hace y sabe hacer lo que otros nunca nos atrevimos a probar, ahí es nada.

Durante días he pensado y he leído muchas cosas pero, lo siento, no entiendo cómo podemos darle una y mil vueltas a un hecho que aunque triste, cruel e improbable es posible. Lamentarlo es una cosa, buscar culpables hasta el infinito es otra. Me parece mezquino que haya incluso gente que, ¡¡alucina!!, haya acusado a Alex DeAngelis con comentarios tan horribles como alguno que he leido que dice, a las claras, que Shoya ha sido otra victima de Alex. ¿Cómo se puede decir semejante burrada? También los que acusan a los médicos, a los controles o a la misma Dorna de no cancelar la carrera de MotoGP. Seguro que hay detalles que pulir, acciones o conductas que mejorar, sí, pero obsesionarnos creo que no conduce a nada. ¿Fue acaso culpa del propio piloto por salir en la carrera? ¿Fue culpa de los pilotos que se lo encontraron en su camino como sugieren algunos impresentables? ¿de Dorna por permitir parrillas tan saturadas?

En todo caso, si tengo que culpar a “alguien” culparía a la maldita hierba artificial que no vale para nada salvo para decorar pero… ¿dónde podemos terminar?, así podríamos seguir enumerando cosas durante un minuto y otro y otro… Al final solo queda una pequeña certeza, la modesta opinión de algunos moteros, aficionados o simples telespectadores con, quizá, una perspectiva más fría. Mientras corramos sobre máquinas de dos ruedas y un motor, que desafían cada segundo la fuerza de la gravedad y otras leyes amigas de la naturaleza, existirá riesgo. Mayor o menor, grande o pequeño, pero existirá. Intentar conjurarlo por completo como a un demonio es una batalla perdida. Podemos maquillar las sensaciones, mejorar la seguridad (por supuesto), cambiar o pulir los reglamentos pero en el fondo del vaso de la pasión siempre estará, latente, el mismo poso de tragedia. Las dos caras de la conocida moneda.

Una semana antes, al otro lado del charco, se nos fue otro piloto, otra promesa de las dos ruedas, Peter Lenz, de solo 13 años. El suceso casi paso desapercibido. Me indigné y me cabree un huevo cuando aquel domingo, en Indianápolis, no escuché por la tele ninguna mención a Peter. ¿A qué estamos jugando?, pensé. ¿El puto show debe continuar sin más?, ¿cuánto vale la vida de un motorista, de un deportista, de un niño? Afortunadamente, una semana después rectificaron… mientras en paralelo se abrían viejos debates sobre la edad mínima que debería establecerse para comenzar a correr en el mundial y en los nacionales. En este tema sí que se puede mejorar mucho. Coincido con los expertos que comentan y avisan del gran negocio que hay detrás de las competiciones infantiles (prefiero no hablar de la Cuna Bancaja, por ejemplo) y de la locura de CVs y prestaciones que, casi desde enanos, tienen que torear los jóvenes aspirantes a corredores. ¿Y digo no nos estamos pasando? ¿Por qué confundimos el tocino con la velocidad, una y otra vez? ¿Por qué pensamos que no se puede correr de joven con motos menos potentes? ¿De qué vale correr tanto en las rectas? Vale, vivimos en un país, en una cultura motociclista, donde se nos inculcó que era lo más natural del mundo pasar de motos nacionales de 2T y limitadas prestaciones a jamelgos japoneses de casi 100 Cvs con chasis y ruedas casi de juguete… Hace dos o tres décadas, cuando se mataba algún flipado, tenias que oír la típica frase de “claro, es que las motos son muy peligrosas”… nadie aludía al “piloto” que sin preparación iba (¡con su padre a veces!) al concesionario y se pillaba una GSX-R de las primeras con cara de felicidad después de confesar, tan pichi, que su anterior moto habia sido una Puch Minicross o una Derbi C-4. Desde aquella bola lanzada la partida sigue corriendo… un caldo de cultivo perfecto para aunar otra vez pasión y tragedia. ¿Y pienso, tiene esto solución todavía? Lo dudo.

Volviendo al viernes pasado, en la barra de ese bar no hablé de mis tonterías, de mis ilusiones o fumadas mentales (lo de pajas queda a veces pequeño) o de lo que he pensado ser capaz de hacer para encontrar “patrocinador” (aunque no es ilegal, mejor no lo cuento) pero sí pensé en mi mano y en esa sala llena de lesionados dónde pase varios meses. La salud es lo más importante que tenemos, sin ella no podemos funcionar debidamente pero con salud y sin historias o retos, pequeños o grandes, no sé muy bien para qué valemos… Fue curioso: cuando Vero me dijo que su sustituta era muy maja me reí un poco, ¡no tengo intención de volver por allí, amiga! pero reconocí que fue realista. Sin pasión, sin negatividad y sin querer ser trágica… pero realista. Las historias de amor que concebimos suelen ser hermosas, idílicas, muchas de ellas posibles (sí, muchas veces lo son pero ante ellas nos cagamos en los pantalones), pero en ocasiones las bonitas historias de amor de un luchador con casco y guantes no culminan con un merecido título, con un record de victorias o una larga trayectoria deportiva. Ese ha sido el caso de Peter y de Shoya. Vive tu vida y escribe tus propias historias, sí amigo (mira que es fácil decirlo), pero, si lo haces, traga saliva y se consciente que una historia grande no siempre es hermosa o justa. El pack no viene completo muchas veces pero la elección es nuestra, personal e intransferible. No des nada por sentado, no jures nada... pero disfruta mientras dure. Para bien o para mal, algunos futuros no serán dulces miradas a brillantes ojos profundos sino, en el mejor de los casos, a cintas negras de asfalto que nos recordarán que amamos la velocidad por algún motivo irracional que no tiene sentido intentar clasificar científicamente.

Se puede vivir de muchas maneras, podemos echar la culpa de muchas de nuestras miserias a todo tipo de argumentos o condicionantes pero al final solo nosotros podemos elegir entre vivir historias pequeñas o vivir historias grandes. Peter y Shoya eligieron luchar por sus sueños, vivir una historia de las grandes. Solo por eso merecen todo nuestro respeto y admiración. Su actitud, una vez más, será recordada porque fue lo que marcó la diferencia. Eso es lo que pienso contar de estos chavales tan valientes si algún día mis hijos me preguntan.

Me da la sensación que no he dicho nada interesante pero queria al menos dejar constancia de mi admiración por todos los pilotos caidos en combate, héroes del noble arte del motociclismo. Va por ti Peter, y por ti, Shoya, ojala estéis ahora mismo echando carreras por los cielos. DEP

“O no jures por la luna, la inconstante luna, que mensualmente cambia en su órbita circular, a menos de que el amor pueda demostrarse igual de variable".

Dime, si puedes, qué es la vida normal…

2010-09-02T17:18:00.029+02:00

"Don Quijote soy, y mi profesión la de andante caballería. Son mis leyes, el deshacer entuertos, prodigar el bien y evitar el mal. Huyo de la vida regalada, de la ambición y la hipocresía, y busco para mi propia gloria la senda más angosta y difícil. ¿Es eso, de tonto y mentecato?"

Hubo hace siglos, durante mucho tiempo, una serie de personajes, buenos y malos, iluminados y oscuros, que eran tan inadaptados que no tenían sitio en tierra y embarcaron en barcos de madera con velas blancas y negras. Algunos “simplemente” lo hicieron para descubrir nuevas tierras, vivir nuevas aventuras, comenzar una nueva vida, buscando la felicidad a cualquier precio. Otros no deseaban descubrir mundos nuevos, simplemente vivir al día, gozar de los placeres de la vida, cultivar el riesgo y luchar hasta la muerte. Los llamaron de varias maneras, una era piratas. Todos ellos, compartían muchas cosas, ciertas inquietudes, algunas metas y muchas sensaciones. Los tiempos y los medios evolucionaron, el mapamundi se hizo más pequeño y la escapada se hizo más complicada. Ya no era suficiente con echarte a la mar o perderte en una jungla. No existía el concepto de “globalización” pero poco faltaba. Malditos televisores y teléfonos, perversos transportes modernos que dejaron el mundo tan pequeño, malditas máquinas que todo lo simplifican y estrechan agitando nuestras vidas y produciendo el primer ataque de corazón por culpa del estrés. Los piratas pasaron de la vida real al papel y nunca más se supo de ellos… ¿o sí? ¿Quedarían todavía algunos disfrazados de “gente normal”? Tal vez, tal vez, nunca se sabe... de hecho voces expertas afirmaban que no existe la gente normal, que solo hace falta escarbar un poco y descubrirnos. Eso sí, no todos son piratas…

En todo caso, esos piratas de vocación no pudieron disimular mucho tiempo. Algunos se fueron en busca de montañas altas y lejanos polos helados, otros miraron a los cielos y tuvieron la osadía de volar como los pájaros… A veces, los que decían estar “retirados”, permanecían despiertos de madrugada, sentados en el sofá de su salón preguntándose en silencio qué hacían allí, porqué notaban que sus vidas no eran realmente suyas, porqué en mitad de ciertas reuniones familiares (las de compromiso) su mente permanecía muy lejos, ausente, integrada en alguna batalla. Muchos no sobrevivieron al veneno que corroía su corazón (hay limites para todo) pero el riesgo merecía la pena, decían, porque valoraban más la calidad que la cantidad. Algunos pasaron a la historia, la mayoría no, la mayoría murió casi anónimamente. Años después, nuevos inadaptados cogieron una guitarra eléctrica y un micrófono mientras otro colectivo vestido de negro y luciendo pañuelos al cuello seguía, decididos, a volar libre sobre las llamadas motocicletas. Llevaban botas de bucanero, sombreros, guantes, chaquetas de cuero casi siempre... casi como los viejos tiburones de mar.

Y hubo gestas, hazañas, bonitas historias, tragedias y lecciones, y hubo héroes que imitar, guerreros que enseñaron con su ejemplo y crónicas que grabaron sus vidas y sus obras en el tiempo. Y cambiamos de siglo y algunas cosas cambiaron a peor. El miedo se apoderó del planeta por culpa de dos aviones estrellados en dos torres gemelas. Nos sentimos muy pequeños, cobardes, incapaces de vivir sin un hermano mayor, incapaces de pensar que deberíamos vivir nuestra propia vida siempre que fuera posible. Que vivir siempre con miedo es morir en vida. Afortunadamente, algunos piratas siguieron escalando montañas, corriendo sobre asfaltos del mundo civilizado y desiertos lejanos, ausentes, en esos instantes, de los problemas que amenazaban al mundo entero, al margen de las grandes mentiras fáciles de creer que nos bombardeaban continuamente para controlar nuestra opinión, nuestros movimientos, nuestro miedo…(mira tú por dónde unos tipos que dan un cursillo con unas avionetas de mala muerte son capaces de manejar con precisión milimétrica dos de los aviones más sofisticados y poderosos del mundo, ¡apasionante curva de aprendizaje!).

Y, así, año tras año, los piratas vuelven a montar en sus monturas para combatir esa sensación de indefensión, de prisión, de mediocridad humana, de insignificancia cósmica… vuelven a mirar al miedo cara a cara, curva a curva si hace falta, vuelven a volar bajo una y otra vez apostando por un sentido de la vida criticado y censurado por la gente “normal” que, obviamente, no entiende qué beneficio (sí, ese mercantilismo que ordena nuestras acciones) podemos sacar cuando aceleramos en una carretera o cuando el piloto de motocross salta cuatro metros por encima de sus cabezas. Y siguen perseguidos por las fuerzas del poder, muchas veces injustamente, condenados a vivir con los ojos puestos en las espaldas... por si se la clavan en pos de su "propia seguridad" o del cumplimiento de la "ley"... por ejemplo: http://www.mutuamotera.org/gn/web/noticia_desarrollada.php?cod=206&seccion=206
mientras con sus vidas y sus muertes los poderosos señores de la "nobleza" juegan a los números para quedar bien, maquillando la realidad a su antojo ("el papel lo soporta todo"):
http://www.elantirradar.com/Entrada/tabid/61/smid/384/ArticleID/64/reftab/40/Default

Los piratas que no murieron luchando, los que no se ahogaron en los placeres ilimitados que no supieron controlar, volvieron a puerto, a tierra firme, intentando vivir una vida “normal”, tranquila e incluso familiar… Dicen que algunos lo consiguieron, otros muchos no. ¿Era acaso esa nueva vida una vida "normal" para ellos? ¿Se puede "desenchufar" el instinto "asesino"?, ¿podemos dejar de ser lo que somos o solo aparentarlo? La verdad nos hace libres, dicen, pero el precio es no poder volver atrás... Algunos murieron felices recordando sus batallitas, enseñando lo mucho que sabían. Muchos no se adaptaron a la "normalidad" y padecieron en silencio, miraban con la cabeza, ya no con el corazón. Todo era demasiado trivial. Quién ha navegado cerca del infinito, cerca de las estrellas, no se emociona en una reunión de vecinos, no, ni descubriendo nuevos parques temáticos. Ya no quedan malos de verdad, piensan, cuando oyen los problemas que gritan los que les rodean, esos que se ahogan en un vaso de agua. Ya no hay malvados como Dark Vader, ese personaje que solo oírle respirar ¡¡¡acojonaba!!! Añoran el olor del mar, la brisa, las olas... en tierra firme todo es demasiaado futil, blando, predecible, soso... No son los únicos mal aparcados. Los que volvieron a puerto temprano, acobardados y ahora amargados, se arrepienten de todos los días que han vivido desde aquel último en que fueron todavía capitanes de su velero, de su vida. Pirata, ¡escucha a tu corazón y no vuelvas a tierra si no sabes vivir fuera del mar! En resumen: ¡huye de la vida regalada, pirata!

Los capitanes de los mejores buques se retiraron en paz y, creo, que la mayoria son muy felices en su actual vida "normal". Ahi tenemos a Troy Bayliss que, aunque dudó hace unos pocos meses, decidió seguir retirado y disfrutar de su dinero, de su familia y de su legado. ¡Grande Troy, muy bien! Y pienso en Carl Fogarty o en ilustres veteranos como Read, Agostini... Capitanes que sobrevivieron a los siete mares. Lamentablemente, no todos los grandes capitanes disfrutan del mismo retiro.

Hubo una vez dos piratas, digo, dos vaqueros, o mejor dicho, pistoleros... se pasaron media vida pegándose tiros. Escasos "sheriff" fueron capaces de inmiscuirse en sus asuntos. Viajaron del odio visceral a una moderada amistad pero siempre se respetaron. Uno era de California, otro de Texas. Uno se llamaba Wayne (le llamarian "Mister Perfect") y, el otro, el tejano, se llamaba Kevin. Uno venia del dirt-track, el otro del motocross y de la resistencia. En 1987, tuvieron un épico duelo en Brands Hatch y en Donington (cuando sus teóricos rivales en pista eran los ingleses), un duelo que anuncio su adictiva rivalidad a nivel internacional (aqui unas pinceladas: http://www.youtube.com/watch?v=Ao_gSwHsReY). Fue el principio de, quizá, los mejores duelos de la época contemporanea del motociclismo de élite. Y pasaron los años, y las carreras...

Septiembre del 2010. Las carreras vuelven a Misano este fin de semana, veinte años después del primer título de Wayne Rainey, diecisiete después de su terrible accidente. No quiero parecer ni hablar como un frívolo pero estoy convencido de que Wayne no cambiaria su caída de 1993 si el precio fuera no haber vivido su impresionante carrera deportiva y humana. ¿A cuantos campeones malogrados les habrán preguntado esto?, ¿creéis que alguno elegiría vivir una vida “normal” y evitar un fin dramático?

Wayne dejó de correr por culpa de aquel terrible accidente y su némesis, Kevin Schwantz, sin saberlo, también dejo de correr a partir de aquel día aunque tardo año y pico en darse cuenta. Vivieron y corrieron a tope, con letras mayúsculas, unos maravillosos años que jamás olvidaran cientos de miles de aficionados. La vida y la tenacidad de Wayne, antes y después de su accidente, es todo un ejemplo para los simples mortales. Wayne y Kevin, dos capitanes que hicieron vibrar los mares... ¿Quién ganó el duelo?, ¿qué cosas habrían sido diferentes de no haberse encontrado?, ¿habrian brillado tanto de no haberse conocido?, ¿no vivieron acaso ellos una vida normal, la suya propia?, ¿se puede extrapolar a cada humilde pirata que nunca será capitán pero que navega en su chalupa?

¿Qué es la "vida normal"?, ¿consiste solo en dormir, comer y trabajar, en ir al supermercado ciclicamente, pagar sonriente la hipoteca, hacer lo que te dicen, no tener mayor reto que conocer el último programa de moda en la tele? No, tal vez consiste en desear, continuamente, convertirte en millonario para comprar docenas de objetos que no necesitas. ¿En eso consiste vivir, en renunciar a nuestros instintos, en caminar solo guiados por la razón y el banco?

Todo, hasta lo más pequeño, puede ser necesario y hasta saludable, sí, claro que sí... pero puede que no sea suficiente. Dicen que dejemos el barco, de navegar por mares bravos, que vivamos una vida "normal", una vida "madura".... pero no sé a qué se refieren exactamente. ¿Qué vida normal vivieron Kevin y Wayne?, ¿la que vivieron antes o después de dejar las carreras? ¿Qué significa “normal”? ¿la segura y acomodada o la que nos hace vibrar, la que hace a la humanidad descubrir o alcanzar nuevas metas? Esa es la clave del acertijo.

No lo sé, tampoco me preocupa... el viento todavía aúlla, la tormenta acaba de empezar, pero los mares gritan algo casi inaudible que dice “te desafío a que me digas, si puedes, qué es la vida normal”.

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Frases célebres de algunos piratas ilustres (Tomo I):

“Salí del manicomio a cambiar ruedas y no regresé…” Ismael Guash,
“Empiezo a frenar cuando veo a Dios” Kevin Schwantz,
"Manolo, si gano el domingo...¿se cae Jerez?", "Alberto, si ganas el domingo... se cae España". Alberto Puig bromeaba con el manager del equipo, Burillo en vísperas del 7 de mayo de 1995,
"Estamos completamente chiflados" Hailwood (Honda) mirando a Agostini (MV) después de uno de sus míticos duelos en el TT,
"Yo no mearía sobre este cabrón ni aunque ardiera" Kenny Roberts (sobre Barry Sheene),
"El único problema es que son unos niños y solo beben bebidas isotónicas, en nuestros tiempos los problemas los arreglabamos en el bar" (comentario de Marco Luchinelli en Misano cuando se comentó las malas relaciones que hay a veces entre algunos pilotos).
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Los Díez Mandamientos del pirata motero:

1-Amarás a tu Moto sobre todas las novias (¡mira la bandera de Los Cariñosos!)
2-No bajarás de 12.000 vueltas ni para ir a comprar el pan
3-Santificarás las concentraciones bendiciéndolas con el humo de tu goma... (uuuuuf, muy macarra, dejemoslo en que serán bendecidas en la barra del bar)
4-Honrarás a tu moto con kits de potencia
5-No matarás menos de mil bichos con tu faro
6-¡No joderás la moto del vecino!
7-Ni la robarás (ni buscarás recambio de dudosa procedencia)
8-No mentirás al contar lo rápido que ibas....(está bien, dejemóslo en que no lo exagerarás demasiado)
9-Desearás montar todas las motos hermosas que veas
10-Y a todas las moteras que se presten de buena voluntad...

Eterno espíritu de velocidad

2010-08-26T15:09:00.021+02:00

Inevitable viajar al pasado cuando llega el mes de agosto. Sí, volvimos a La Bañeza, esa localidad ya mítica, famosa por albergar nuestra más popular “road race”, esa prueba añeja que nos tiene enamorados hace tantos años y que debería defenderse como “patrimonio de la Humanidad” o algo por el estilo. De nuevo vibramos al ruido de las 4T (¡esos Ducatones casi acaban con los cristales de las ventanas!), de los tubarros de las viejas máquinas nacionales (a fin y al cabo, nuestro pasado más intimo), del arrojo de los pilotos (jóvenes y veteranos, los que no conocen el miedo y los que saben guardar un poco de margen), de la compañía de nuestros amigos y conocidos (¡por supuesto!) y, cómo no, de los invitados especiales y sorpresas que prepara la organización cada año.

Mi primer pensamiento de este apoteósico weekend retrocede a cuando, junto a otros dos Cariñosos que conocéis mucho de oídas, Julito y Santi, comenzamos a subir el precioso puerto del Alto del León, sin apenas tráfico, camino de la maldita y aburrida A6. Esta vieja cima fue el primer puerto que conocí en mi vida y es siempre una auténtica delicia conquistarlo con la moto aunque, en cada ocasión, se antoja corto. La bajada fue también fantástica aunque ligeramente enturbiada por algo de tráfico. Afortunadamente, encontramos muchas curvas limpias y en otras no hubo más remedio que hacer algún “por fuera” comedido para seguir a nuestro aire. También recuerdo con menos emoción el calor aterrador que hemos pasado durante los dos días… el precio que habitualmente pagamos por acudir a La Bañeza, ¡qué le vamos a hacer!

Ya en La Bañeza, llegó lo mejor. Primero haciendo la compra y requisando un carrito del Eroski para llevar las provisiones al campamento, esa pradera tan bien cuidada que hay junto al Polideportivo. Luego saludando a los colegas y encontrándonos con Gelen y Jeni, dos simpáticas, ruteras y cañeras moteras de Barna que llegaron en dos preciosas motos, una R6 negra del 2005 (¿cuántas chicas hay en España con esta moto?) y, tachán tachán, ¡¡una RC51 SP2 americana!! Destacar a la estrella de la escapada, Julito, nuestro pelirrojo más racing, un tío muy grande. Vaya shows que montó con todo lo que se movía a su alrededor, cómo nos miran cuando vamos con él, un crack de la carretera y de las reuniones dónde no para de sorprendernos con sus interesantes monólogos, sus chillidos a lo Bon Scott (sí, cantamos varias veces “Highway to Hell”) y sus variopintas explicaciones (por ejemplo, la que nos deleito sobre los melones y el método de selección que debemos aplicar). A Santi, a las niñas y a mi nos dolían las costillas de tanto reír. Afortunadamente tenemos cuatro vídeos grabados con el iPhone… alguno es digno de subirse a YouTube porque es sencillamente apoteósico. ¡Eres grande Julito, si no existieras tendríamos que inventarte! También se nos apuntó Miki que “colaboró” a preparar la cena con un tarro de anchoas (¡de Santoña, menos mal!). Nos quedaron visitas que hacer pero el "tío" Barceló nos atrapó muy pronto y entre eso, Julito, las chicas y las ganas de seguir tumbados en el césped nos movimos menos que una seta. Menos mal que, a falta de saludar a más conocidos, al menos encontramos a varios miembros del MCZE (Peter, Mike, Palote…) con los que estuvimos charlando media horita. En resumen, ¡vaya noche toledana, cómo pasaron las horas de rápido! Solo sobraron algunos gallegos que no dejaron de cascar durante toda la velada…

¿Y de las carreras, diréis? Pues otra vez repartiendo balas de paja, tapando agujeros, pegando cartelitos de “zona peligrosa”, carpas y furgonetas en la calle de los boxes, veteranos y niños mezclados sin edad pero con el mismo sentimiento, ríos de aficionados y curiosos caminando y parándose casi al mismo tiempo... El domingo comenzamos el periplo de curvas con la cámara en una mano y una botella en la otra, paseando por medio circuito, después de salir del "campamento base" y saludar a la otra panda que no logramos localizar en mitad de la noche (¿la noche nos confunde?), la panda de Toroloko, Ra, Troi y demás "delincuentes". Comenzamos por la bajada del famoso "sacacorchos bañezano" dónde, por fin, nos encontramos con Mar (la rapidisima piloto del Manchego y de las Pirelli Stock Series) que, por lo que me contó luego, quedó cautivada por el ambiente y las carreras. ¡Volverás, seguro!El Peugeot de la organización, mientras tanto, iba muy ligero, tanto que amenazaba salida de pista... Aparte del resto de Cariñosos, nos acordamos de tres grandes amigos, Cris, Isma y Gregg, que, por diversos motivos, no pudieron acudir a la cita y mira que tenian ganas, ¡¡a ver en el 2011!! Al menos nos encontramos con Luis Dios justo al terminar las carreras, parecía imposible pero "en la última vuelta" ¡lo conseguimos!

Este año pensábamos que no correría ningún amigo pero nos equivocamos. Al final, Paco Motos del Team Moclava volvió a salir con su Ossa número 60. ¿Dónde se habia metido estas semanas? Pues nada mas y nada menos que se habia ido de viaje con su Impala y otro amigo hasta el pueblo de Rossi en Italia. ¡Cuatro mil kilómetros en dos semanas, y con esas máquinas, pedazo de motero! Visitaron varios circuitos, Mónaco y algún museo pero la lluvia no dejó redondear el viaje. En todo caso, que les quiten lo bailao. Fue volver a casa y liarse la manta a la cabeza… venga, ¡a La Bañeza en dos días! Y allí estuvo y corrió, quedando séptimo (creo recordar) en la categoría de bicilindricas de 250, la carrera que ganó J.M. Calvo con una JJCobas exAlberto Puig por delante de cierto antiguo subcampeón del mundo… La afición y dedicación de Paco y otros veteranos de las dos ruedas es digna de elogio. Lamentablemente, junto a esa faceta positiva, deportiva y humana tenemos que quejarnos, una vez más, de la cara oscura, la del pastón que hace falta si quieres preparar tu clásica un poco si deseas optar a subir en las clasificaciones. Nostalgia y dinero van de la mano, una vez más y esa es la parte que menos nos gusta cuando vamos a carreras como la de La Bañeza... pero de este tema poco más se puede hablar hoy... es mucho más reseñable destacar, una vez más, el arrojo de los veteranos tirándose por la bajada hasta el ángulo de derechas dónde solemos apostarnos muchos minutos cada año. También encomiable el valor de los pilotos jovenes que no corren, vuelan, con sus 125 de GP, eso ya son palabras mayores, espectacular, parece mentira que se pueda rodar tan rápido entre casas y balas de paja, parece que estamos en 1980 más o menos cuando siento esas sensaciones.

Pues sí, la prueba de este año ha sido también muy especial. Si en la edición pasada celebraba su medio siglo de vida y tuvimos la suerte de ver a grandes pilotos de ayer y de hoy, en esta ocasión hemos vuelto a tener la suerte de disfrutar, en directo, de un auténtico héroe para muchísimos aficionados. Sin olvidarnos de otros pilotos, permitidme que hable de uno que me emocionó de joven y que vi de cerca el domingo. Llevaba un comecocos pintado en su casco y pilotaba una Yamaha blanca y azul de dos y medio. Sí, ¡¡Joan "Boeing 747" Garriga!!
Valiente, rápido, peleón, carismático, genial en el cuerpo a cuerpo… ese protagonista que, junto a su “amigo” Sito Pons, dividió a la afición en los años 88 y 89. Otras veces le vimos con las primeras GSX-R en polígonos o en viejos circuitos como el Jarama o con diversas Ducatis en la montaña de Montjuic corriendo las 24H, siempre con la misma bravura y con esas piernas largas, como ancas de rana, rozando por todas partes.

Pero no estamos aquí para hablar del pasado. Vivimos el domingo con especial emoción (aunque suene a topicazo) porque le volvimos a ver a lomos de una moto de carreras. Allí estaba el piloto, el viejo héroe con sus viejos cueros rojos de Ducados. Pude verle varias veces, a pie y sobre la moto y en cada ocasión vimos su nervio y sus gestos, pura energía, pura velocidad. Poco cuerpo ya pero mismo espíritu, mismo hombre-moto. A pesar de los palos que le ha dado la vida, este gran luchador sigue disfrutando (y nosotros con él) cuando se monta en una moto. Estoy convencido que nació para eso. Un hombre sembrado por un bello y eterno espíritu de velocidad. Eso fue lo que la Bañeza y su padrino nos regalaron el pasado fin de semana. Fue raro verle sobre una Honda en la carrera de bicilindricas (donde termino segundo) pero el plato fuerte (me atreveria a decir) fue su cabalgada sobre una vieja moto de carreras muy especial, poderosa, elitista, casi insólita, casi ya de leyenda… ¡su antigua Yamaha YZR 500 de 2T roja!, aquella con la que corrió su última temporada en el Mundial, 1992, la máquina con la que, por ejemplo, quedó tercero en Donington por detrás de “un tal” Gardner (última victoria del australiano) y de un dolorido Rainey (que no pudo subir al podio ese día).
Emocionante, espectacular fue también ver en acción una auténtica Suzuki RG500 de principios de los años 80 (con los colores del mítico Team Gallina). Ambos, Garriga y el piloto de la RG, Bruno, dieron tres o cuatro vueltas, rueda delantera en el aire por recta de meta, ¡apasionante! ¿Qué más se puede decir? No podremos volver a ver rodar a Barry Sheene ni a Ricardet ni a Abe ni (posiblemente) a Doohan, Schwantz, Bayliss, Cardús, Crivillé o a Gardner (ojala me equivoque) pero el pasado domingo pudimos ver a uno de nuestros héroes, un tío auténtico, con dos cojones, con la moto embebida en su alma: Joan Garriga. ¡Que no sea la última ocasión de verte en acción!

En resumen, La Bañeza fue mágica otra vez y nos hizo el mismo regalo de siempre. Nos lo entregaron envuelto en goma quemada los jóvenes que van a cuchillo, los veteranos que se juegan la salud en cada vuelta y las estrellas del ayer que volvieron a emocionarnos. Todos ellos, de diferente manera, nos lo entregaron con ganas porque comparten el mismo veneno: el eterno espíritu de velocidad y de juventud.

País de chorizos

2010-08-08T21:12:00.029+02:00

La noche del miércoles al jueves 29 de julio robaron en Barcelona, a un gran amigo y motero, la CBR de la foto de arriba. Los datos de la bike son:

Modelo: Honda CBR 600RR -2006-

Matrícula: 6874 DZJ

Color: Negro (carenado de fibra)
nº bastidor: JH2PC37A56M305573

Os pongo los datos por si da la casualidad que en algún circuito o en alguna calle véis la moto o identificáis alguna parte de ella. Si es así avisad a la polícia y poneros en contacto, por favor (mi mail es luigi.fzr@gmail.com).

No por ser un hecho habitual vamos a dejarnos conquistar por la fatalidad, por el "destino", por poner solo mala cara y sentirnos vencidos... De acuerdo, siempre ha sido fácil robar una moto. Da igual los métodos que inventen para evitarlo. Ahora el único que me produce cierto escepticismo optimista son los famosos Wilock y no porque sean invulnerables al 100% sino porque cuando pienso en ellos me digo "al menos tardarán un huevo y tal vez desistan.."

Qué rabia que a un apasionado de las dos ruedas le roben su moto. ¡Con lo que cuestan! Qué triste, qué vomitivo que, tantas veces, sea consecuencia (directa o indirecta) de alguna petición procedente del dueño de otra moto, o bien de alguna prueba celebrada recientemente (o por celebrar en pocos días). Da igual que sea en vísperas del Gran Premio de Jerez o que sea pocos días después de la prueba de las 24 Horas de Montmeló. La moto de nuestro amigo tal vez sirva para reparar y vender a algún particular una CBR que ha terminado hecha puré en alguna carrera reciente... Ojala me equivoque y la encontremos por ahi tirada pero entera. Esta es la parte fea, oscura y triste de nuestro mundo. La de los mafiosos e hijos de puta que roban motos para reparar otras o hacer negocio vendiendo recambios de dudosa procedencia. Y siento decirlo pero muchas, demasiadas, veces son gente del mismo mundillo, esa mafia que campa tan bien en este país de pícaros. ¿Qué pueden sentir cuando lo hacen? ¡nada! Como en otros "gremios", aqui hay de todo, pero no debemos conformarnos con la "tradición". Lo que todos sabemos: nada de comprar recambio de origen desconocido, no hagamos nada que fomente estos delitos contra la propiedad y contra el corazón.

Ahora que estamos con tanto sentimiento patriótico tal vez el título de esta entrada ofenda a alguien. Mis disculpas. Pero es que vivimos en un país donde te acribillan por todas partes. Siempre contamos con más obligaciones que derechos. Por una parte, la delicuencia ocasional o espontánea de algún iluminado, envidioso o idiota (¡como la de ese lumbrera que en Facebook creó un grupo para tirar las motos aparcadas en las aceras!), por otra la de los delicuentes organizados y, para terminar (pero no menos importante), la que procede de ayuntamientos, administraciones, autoridades y ciertos talleres y tiendas. El caso es sangrar, sangrar y volver a sangrar. Aprovecharse de nuestra afición para pedirte un dineral por cualquier cosa. Cierto que, por un lado, quizá nos ahorcamos nosotros mismos el día que nos enamoramos de las espectaculares pero caras motos japonesas y alemanas (de nueva generación) que llegaron a España en los años 80. Poco a poco, pero de manera inexorable, dejamos de tener mecánicos arreglatodo por mecánicos cambiapiezas y así con todo... Pero eso no es nada comparado con el maremoto de impuestos, trámites (ITVs incluidas), sanciones de tráfico y precio del recambio oficial que tenemos que soportar estóicamente año tras año. ¡Vaya negocios más rentables alrededor de los vehículos! Pero para rentable y casi vitalicio el business que tiene el jefe de la DGT, desde hace algunos años, como consejero de la mercantil Aguas de la Cuenca del Ebro, SA, empresa de titularidad pública (pertenece al 100% a Patrimonio del Estado). Eso sí que es tener ideas para afrontar la crisis, un sueldo extra estupendo, complementario y discreto. Un nombramiento que no se hizo muy público (como tantos otros, claro) y que da que pensar en un primer momento (inocente que es uno) que este señor tiene conocimientos en ese sector... o de cualquier otro porque, recientemente, hemos podido disfrutar de declaraciones tan elevadas como la siguiente.

http://www.publico.es/espana/329944/pere/navarro/ve/origen/prohibicion/bambi

Todo un profeta de nuestro tiempo.

¿Y qué decir de la denuncia de la Asociación Unificada de Guardias Civiles (AUGC) haciendo público que el Ministerio del Interior premia, desde el mes de julio, más a los agentes por poner multas que por prestar auxilio en carretera o intervenir en accidentes? Ese afán recaudatorio tan hispano, siempre rizando el rizo...

¿Quién nos protege? Si al menos tuvieramos una polícia eficaz... Tal vez no sea culpa suya pero no puedo evitar contaros un caso que paso en mi propio garaje comunitario en noviembre del año 2007. Uno de mis vecinos tenia una Z750 color verde, con apenas tres o cuatro meses, atada con una Luma y algún cepo. Pues bien, esa fatídica tarde bajó al garaje y vio a dos tios ¡con perros! y una radial, agachados sobre su moto. También vió la típica furgoneta dispuesta para salir pitando. Subió corriendo a su casa, llamo a nuestra policia municipal y llegaron antes de qué se fueran los cacos. ¿Cómo termino la historia? Pues nada bien. La policia cruzó su coche delante de la puerta exterior del garaje. Los chorizos no se amedrentaron y lo empujaron con su furgoneta. Aún así, no se fueron en el acto. Dio tiempo para intercambiar palabras entre uno y otro bando. Los agentes municipales nada hicieron, ni siquiera disparos a las ruedas de la furgoneta. Los ladrones se rieron en su cara y se fueron con la Kawa y otra moto (una trail) de otro vecino. Tal vez la siguiente hubiera sido una GSXR o mi Fazer. Cuando, días después, pedimos explicaciones en la comisaria lo resumieron todo contestando que ellos no podian detener a nadie, y mucho menos apuntar con su arma reglamentaria, aunque estén cometiendo el delito en el acto... Se limitaron a dar información por radio para que otro coche persiguiera la furgoneta. ¿Quién lo entiende? Si algún día me pasa a mi llamaremos a los nacionales, tal vez estos sí se ganen mejor su jornal.

¡¡País de chorizos!!, qué triste que lo digamos tantas veces.

En fin, ¡¡¡ánimo, camarada!!!, deseamos que pronto vuelvas a tener tu propia moto y sigas disfrutando de tu PASIÓN. Aqui estamos para lo que necesites.

La discreta hermandad de "los viudos"

2010-07-19T13:13:00.019+02:00

¿Otra bonita historia de motos y moteros? No exactamente, esta vez se trata de una tribulación agridulce. Con su cara desagradable y con su lado hermoso. Aquí el que no se consuela es porque no quiere, ja, ja. Empezaré con un buen ejemplo que nos sucedió hace muchos inviernos.

Era muy tarde, casi medianoche en Arguis, cuando, entre ligeros escalofríos, sorbos de carajillo y cálidas risas, escuchamos sorprendidos el ruido inconfundible de un viejo bicilindrico italiano. “¡No puede ser!” dijimos unos cuantos. “¡Es... fulano!” Salimos casi corriendo hacia la carretera, justo frente al bar del pantano. Pues sí, amigos, allí estaba “fulano”, con un par, llegando justo antes de que el reloj anunciara las doce. Su moto no creo que se fuera a convertir en calabaza pero supongo que quería llegar el sábado, aunque fuera en sus últimos minutos. Qué alegría, qué alboroto, compre un perrito piloto… bueno, no era una feria precisamente pero sí hubo alboroto. Apenas puso los pies en el suelo le abrazamos mientras nos saludaba con su habitual sonrisa ancha y sincera. Qué tío más grande. Mira que días antes, en su taller, le pregunté “¿Vas a venir este año a Arguis?” y me contestó algo así como “que va, imposible, con la bruja así, no hay nada que hacer, me tiene frito ultimamente”. Queda claro que “la bruja” era su señora esposa, la misma que le engatuso con una mentira XXL para cambiar de estado civil y, de paso, cortarle las alas mucho más de lo que habitualmente sucede. Su misión en la vida, según ella, era ya solo ganar dinero y mantenerse sano muchos años. De estar en todos los ajos nuestro amigo “fulano” apenas salía ya con su moto, con sus amigos… se limitaba a ser “macho proveedor”, traer “alimento” al nido y volar enlatado de casa al trabajo y del trabajo a casa prácticamente los 365 días del año. Nada de términos medios como recomendaba Aristóteles, aquí los “sabios humanos” pasamos de un puto extremo a otro, dantesco.

Pues nada, fue inevitable preguntarle cómo lo había conseguido, cómo era posible que estuviera allí con nosotros. El mal carácter de su señora esposa era ya legendario, podía arder Troya a la vuelta... Con su habitual desparpajo nuestro protagonista nos contó que le había dicho que iba a pasar la ITV a... ¡Guadalajara!, ¡¡toma ya!!, joder, ¡pues te habías pasado unos cientos de kilómetros, ¿no?! El caso que se ¿había hecho de noche en la ITV? ¡Da igual, algo así diría!, el caso es que nuestro amigo estaba allí, en su salsa, daba igual las horas de viaje en solitario, el frío y hasta el hielo de los últimos kilómetros. Iba a saludar y pasar unas horas con viejos colegas que no veía en años. Había merecido la pena, claro, eso nadie lo dudaba. Fue una bonita noche. Yo algo más joven e idealista pensé qué era triste tener que llegar a esa situación: la de contar ese tipo de milongas para dar una vuelta de vez en cuando. Aún así, desde luego, aplaudí su decisión, se le veía feliz, necesitaba una escapadilla para seguir viviendo (que sobrevivir ya lo hacia a menudo).

Desde entonces me fijé un poco en ese “colectivo”, en esa auténtica hermandad casi anónima que campa a lo largo del mundo, esa panda de moteros sin pareja, o mejor dicho, con "pareja" enemiga. Afortunadamente, hay cientos de casos que son todo lo contrario (¡menos mal!) pero también hay muchos que, por un motivo u otro, cogen la moto en solitario, como si fueran viudos o solteros. La cogen casi en silencio o a gritos, da igual, el caso es que cada viaje (comprobado que da igual el intervalo entre uno y otro) supone una pequeña o gran bronca, una mala cara o un pequeño chantaje (por no hablar de otros desenlaces más sangrantes y dolorosos como divorcios peleados, un auténtico drama para una familia si hay hijos de por medio). Sí, hay tanta variedad que no se puede generalizar pero os aseguro que la hermandad existe, solo hace falta relacionarte, hacer kilómetros, conocer gente… Quedan excluidos de la hermandad aquellos moteros que van solos porque sus parejas no tienen la misma afición pero que no ponen palitos en la rueda cuando deciden salir con la moto. Quedan incluidos aquellos moteros que ya hemos citado, los que luchan para volar un poco y también aquellos que, al margen de coger la moto para rutear o rodar, se sienten más solos que la una cuando tienen algún reto, alguna propuesta, alguna inquietud y esperan algún tipo de apoyo (no digamos ya complicidad) y solo reciben insultos o zancadillas.

Aunque tal vez no lo parezca, esta tribulación no es un ataque o una crítica hacia nadie pero sí un lamento. Es un pequeño aullido de rabia y un triste reconocimiento hacia esta hermandad que merece todos nuestros respetos. Si ya en las carreras ocurre, en la vida “civil” hay “parejas” que no es que te quiten segundos por vuelta sino que te quitan parte de la alegría de vivir, centímetros de sonrisa. Ayer mismo volvió a salir el tema, después de la comida, con amigos y moteros, unos doce o trece. Uno de ellos, un viejo rockero le dijo a otro más joven pero igual de pasional, delante de mis narices: "Ya verás, terminarás divorciado como yo". ¿Y por qué? Acaso el aludido del comentario es un descerebrado, un tío que solo piensa en su moto, que se gasta los euros en chuches todos los días, que no se centra en su trabajo o que no cuida a su familia... ¡pues no, todo lo contrario! Pero casi todos los domingos sale un par de horas con su moto y una o dos veces al año se hace un viaje de fin de semana. ¡Menudo “crimen”! Qué suerte tuvo Rocky Balboa con su mujer...

Da igual tus méritos en otras facetas de la vida o tu habitual día a día, me he dado cuenta de una cosa curiosa: si tienes pasión y lo manifiestas con ahínco, con corazón… ¡zas! te calan, ellas y los viejos rockeros que te encuentres por tu camino. Ayer, el que dijo el comentario se vio reflejado enseguida y, por experiencia, le dijo, de buen rollo, aquel comentario a mi colega. Quizá piense alguien que uno exagera, que yo exagero, pero son tantos ejemplos… Pasan los años y si había “doce” parejas felices o normales ahora solo quedan “ocho”… y si esperas unos años lo mismo “cuatro” (los números expuestos son simplemente simbólicos). ¿Qué cambia con los años? ¿nos hacemos peores, más canallas? Pues no, amigos, habrá de todo, por supuesto, pero uno se harta de escuchar testimonios de amigos, conocidos o desconocidos que comentan que seguían disfrutando de su única válvula de escape (la moto) con la misma frecuencia de siempre o incluso menos… pero, aún así, no era suficiente. Con los años la actitud de su pareja se hacia más hostil..., más movidas, más comentarios, ¿más envidia?, en todo caso, con esa actitud demostraban el gran “respeto” que fulano o fulana profesaba por el motero o motera de turno. Para conseguir ver un Gran Premio al año tenia que aguantar muchas cosas, muchos comentarios desagradable, reprochándole, años después, aquel viaje a Jerez que hizo ¡dos años antes! Algunos, los más sensibles, pierden hasta la sonrisa, sintiéndose culpables de un delito que no han cometido. Para colmo, en ciertos casos extremos, venden la moto para gastarse el dinero en estúpidos objetos innecesarios que ni les gustan ni valoran esenciales para la educación o la felicidad de su familia. Si a veces son caprichos, otras es simplemente dinero que se guarda en el banco para cambiar de casa en dos años y poder resplandecer por encima de nuestras posibilidades. Uy, que me voy del tema...

Otros, más fuertes, analizan qué hacen y qué no hacen y no encuentran motivos para ser victimas de ninguna “caza de brujas familiar”. Aún así, muchos terminan cediendo o se rompen, y algunos otros (quizá los menos) mantienen cierto equilibrio: no sacrifican su pasión, lo entienda o no la otra parte, y siguen rodando. Se convierten en un miembro de pleno derecho de la hermandad. En todo caso, casi siempre, el resultado es el mismo. Van por la vida y por la carretera casi solo (¡menos mal que están los amigos!) como si fueran desahuciados, o jodidos locos, viciosos y adictos al veneno de la gasolina como si en la vida no hubiera más cosas hermosas... No voy a poner más ejemplos, basta el que he descrito al principio, un tío trabajador, padre razonable y obediente esposo que ya ni siquiera hacia 2000 kms al año a la moto...

Especial mención para un subgrupo de la hermandad. Resulta que hay tipos que, de no tener hijos, darian un sonado portazo, volverian a volar un poco y, muchos de ellos, estarían, además, emparejados con el tiempo con alguna chavala (motera o no) algo más semejante... pero como nuestro protagonista ya tiene descendencia y no quiero que sus niños sufran su ausencia, tira pa’lanté y aguante el tipo. Cuando, cada equis años, da de bruces con una mujer que le busca y con la que haría buenas migas se tiene que aguantar las ganas, contar hasta diez y pensar por qué criaturas tiene que hacer ese sacrificio del corazón. A ellos, que existen, mi más sonado aplauso. Hay gente que no entiende a qué me refiero o qué sacrificio hace ese personaje pero hacerlo lo hace. De vez en cuando te encuentras algún miembro de la hermandad con este plus.

No quiero dar a entender que todos somos unos santos del diez. Sí, por supuesto, claro que hay casos justificados, sí, sí… claro que hay fichajes que se merecen palos y que los aten corto y todo eso, efectivamente, pero esta tribulación no va dedicada a los que se pasan ocho pueblos sino a los que solo quieren seguir disfrutando de su pasión, de manera sopesada, y aún así se encuentran con movidas difíciles de digerir. Si durante años brindamos diciendo “por nuestras mujeres, ¡que no enviuden!” quizá habría que inventar otro brindis que diga algo así como “por los ‘viudos’ de la carretera, que no desfallezcan”.

No todo lo que devora nuestra pasión es agradable... tal vez solo nos quede la vida del guerrero (vale, ya estamos dramatizando pero sé que me entendéis). Moto y carretera, moto y “guerras” dónde disfrutar, saltando vallas y evitando baches. Va por ustedes, miembros de la “hermandad de los viudos”. Que nadie os baje de la moto en contra de vuestra voluntad, ni la DGT ni la crisis, ni las amenazas, ni nadie, que ya llegará el tío Paco con las rebajas cuando el parkinsón no nos deje frenar. Hasta entonces volemos de vez en cuando, para eso nos crearon con alas.

Otra vez la llamada de las 24 Horas…

2010-07-12T12:56:00.025+02:00

La cabra mecánica tira al circuito o a la carretera, no falla… y si no tira se acuerda bien de las fechas. Dentro de pocos días (16, 17 y 18 de julio) se celebra una nueva edición de las queridas pero no demasiado conocidas 24 Horas de Montmeló.

Hubo una vez una carrera extraordinaria que se corria en una montaña mágica y entrañable de Barcelona. Una prueba mítica que nos hechizo durante años, antes y durante las ediciones que tuvimos la suerte de ver en directo. Eran las 24 Horas de Montjuic. Inimitable, poderosa, cañera... cada año, durante el mes de julio, se cerraba el parque (acampabas antes para no pagar y tener la moto controlada junto a la tienda de campaña) y el sábado volvias a disfrutar de la magia de la gran prueba de resistencia. ¡Qué empacho de motos! Te deleitabas observando esas verdes y potentes Kawasakis de los franceses, esas roncas Ducatis "Indo" enfilando, año tras año, la subida hacia El Estadio mientras esperabas la noche para perseguir esas luces amarillas que serpenteaban con endiablada velocidad aquel técnico trazado. Cañellas, De Juan, Grau, Leon, Chemarin, Roche, Huguet, Reyes, Garriga, Cardús y tantos otros... hasta 1986. Todo eso pasó y no volverá. Ahora tenemos un presente distinto y habrá que aprovecharlo también...

Resulta que cada dos o tres años, por un motivo o por otro, el que esto escribe siente “la llamada” de las 24 Horas. Es como el viaje a Elefantes o al TT, un viejo sentimiento cíclico, imperturbable, redundante, conocido, agridulce cuando ves que no puedes alcanzarlo… Esta vez la “llamada de la selva” ha sido “culpa” de unos amiguetes que van a correr este año la carrera. Claro, fue nombrar sopa y pan en casa del hambriento y los ojos se abrieron como platos. El viejo cosquilleo volvió a levantarnos de nuestros asientos y empezamos a pensar (y luego a mirar cómo iban a montárselo). ¡Hombre, eso no se cuenta, que nos ponéis los dientes largos!

Decía hace pocos días, en otra web, que no solo de mundiales vive el buen aficionado a las dos ruedas. Y si es español, con mayor motivo: tenemos la suerte de tener varios campeonatos regionales y nacionales de gran nivel aunque las tribunas se vean demasiado vacías cuando se celebra una prueba. Una auténtica cagada que a algunos nos hace dudar de ese dicho tan popular que reza algo así como que “tenemos la mejor afición del mundo”… me parece que no, pero no vamos a entrar en eso hoy. (Tampoco se entiende otras cosas vinculadas al CEV: afortunadamente, tenemos multitud de circuitos modernos por toda la geográfica pero se siguen repitiendo pruebas en algunas pistas en un mismo año, curioso).

Pues sí, no solo de las motos de la tele se vive. Aquí un buen ejemplo. Quiero decir, llega Assen, se acaba junio y, a los pocos días, llega siempre una cita inolvidable, antigua y moderna, una cita llena de recuerdos evocadores y sensaciones únicas. Sí, durante tantos años el mes de julio nos ha traido una carrera única, peculiar, dura y que enamora a un tipo de pilotos y aficionados muy, digamos, cañeros. Lejos de los focos, con una popularidad discreta, allí están las 24H, esa “marca” que todo buen corredor de motos debería degustar alguna vez. Seguro que es innecesario pero os cuento más cosas. Continuadora, en gran medida, de las míticas 24 Horas de Montjuic, las de Montmeló arrancaron en 1995 como “herencia” y constancia de esa gran afición que linda con el Mediterráneo. Supongo que el sentimiento de perpetuar la tradición fue la idea básica cuando se organizó por primera vez la cita en el moderno trazado mundialista. Lo de Montjuic es, simplemente, irrepetible, parte de una preciosa historia que, por desgracia, no podemos volver a vivir ni siquiera como espectador por lo que toca mirar pa'lante. Y es que, además, para algunos, las pruebas de resistencia son muy especiales, hay magia en la moto rodando por la noche...

Hayas vivido o no alguna prueba la idea de rodar durante tantas horas en una carrera tan dura supone un reto difícil de no engatusar a cualquiera. Las de Montmeló, además, combinan varias razones muy atractivas: se corre en una pista mundialista, larga y adictiva, se mezclan profesionales con aficionados, todavía queda cierta sensación de buen rollo y, según la preparación de tu moto, puedes participar encuadrado en una u otra categoría.

Y claro… aparcando en el parking o en la cola de mercado piensas en ocasiones ¿podremos correrlas alguna vez? Es triste, ¿cuántas veces he pensado en el presupuesto que seria necesario?... o mejor dicho: ¿cuantas veces he pensado cómo conseguirlo? ¿Esto ya pasa de vicio a obsesión? Pues tal vez pero, como el gas, tal como sube la euforia y las ganas… bajan, hasta que se repite de nuevo el ciclo. Ahora estamos en pleno “pico” de la curva y por eso estoy escribiendo esta tribulación… para desahogarme.

Resulta que tenemos equipo humano, ganas, disciplina para ponernos en forma... casi diría que hasta tiempo para hacerlo holgadamente pero, como siempre, dos interrogantes y un imponderante... ¿de donde sacamos la pasta para correr? Porque aunque el objetivo fuera muy modesto (¡terminar la prueba!) hace falta muchos euros para comprar recambios, pagar licencias, inscripciones, monos, logística, etc, etc.. luego el otro interrogante… ¿seré capaz de clasificarme? Creo que sí pero… ¡tampoco lo sé a ciencia cierta!

Gracias a un buen amigo que sí las ha corrido en un par de ocasiones este pequeño sueño sigue adelante. El es el carburante de la pasión que vivimos porque la ilusión anida en su corazón y eso es algo muy grande, un tesoro, algo que debemos cuidar entre todos. Si la cosa se entona al final y se puede correr gracias al concurso de un patrocinador el día a día cambiará, comenzaremos a vivir una cuenta atrás insólita, emocionante, viviremos un viejo sueño que tenemos desde niño, algo muy, muy GRANDE. Y si no estamos a la altura para correrlas como piloto el que esto escribe seguirá en el barco aunque sea para apretar tornillos o echar gasolina. El equipo es más importante que las individualidades, está claro. La verdad es que tal vez en unos meses decidamos si continuar adelante o no… en octubre posiblemente tomemos la decisión. Sí, seria hermoso luchar a brazo partido para terminar la prueba pero las cifras conocidas son algo mareantes...

Teniendo en cuenta que hablamos de un equipo modesto, lleno de amigos que no cobrarian nada y cuyo único objetivo seria terminar la prueba, las cifras no son nada triviales: unos 3000 euros en neumáticos (un juego cada dos horas, aproximadamente), 500 euros en pastillas de freno, unos 700 en gasolina, etc, etc, por no hablar de la logística, equipo de repostaje y del equipo humano necesario (imprescindible un buen fisio o una amiga que nos de un pequeño masaje entre relevo y relevo). Por supuesto, son cifras aproximadas y en plan modesto. Como de costumbre, estas cosas nos recuerdas que tenemos una pasión muy cara, mucho. Sin patrocinador nos podemos despedir del sueño… otra vez.

¿Cuántos pilotos? ¡tres! Ya con tres nos parece algo desvirtuado… con cuatro nos parece ya totalmente fuera de lugar. La resistencia fue siempre cosa de dos pilotos. En Montjuic, (desde 1982 si no recuerdo mal) ya se empezaron a montar equipos de tres pilotos. Como nos contaba la otra noche, un siempre simpático y afable Min Grau (sí, el rey de Montjuic), cenando en su pizzería, a este paso permitirán 24 pilotos, ¡uno por hora! Vale, es una exageración pero se entiende la moraleja. Por cierto, he puesto la foto que nos hicimos todos los amigos que nos reunimos allí. ¡Qué grande fue juntarnos aquel viernes! Hablar de las 24H fue inevitable, agradable… Luego pasamos por Paddock, otro escenario favorito para los madrileños. Solo faltó, precisamente, poder acudir a la fiesta de presentación de los amigos que corren este año las 24H pero no hubo manera de llegar a tiempo.

Lo dicho, en pocos días arranca las 24 Horas. Entrada gratuita, outlet, carpas, ambiente (bueno, si realmente hubiese más público tendriamos más ambiente), pruebas de scooters, incluso posibilidad de que dos míticos campeones de las 24H de Montjuic (concretamente, Mín Grau y Luis Miguel Reyes) os hagan de guía, etc, etc, suena bien ¿no?

Para terminar quiero mencionar la visita que hicimos el sábado al merecidísimo homenaje que recibió Alex Crivillé en su pueblo natal, en Seva. Vaya curvitas que hay llegando, ¡así salió su campeón! Importante, por fin un homenaje en vida a un campeón humilde y grande como pocos, el único que tendremos de la extinta categoría reina de 500. Alex estaba emocionado, rodeado de amigos, paisanos, pilotos (Carlos Checa, Nani Roma, Nieto, etc), autoridades... Su estatua giratorio en bronce es una pasada y algunos locos esperamos que se convierta en un nuevo lugar de peregrinaje para muchos aficionados, nacionales y foraneos. Fue una tarde estupenda... y para rematar, como de costumbre, allí, en Seva, nos encontramos con más amigos: Olga, Roque, Peter, Manu y Jeni.

Un abrazo racing y especial para Tono, Gregorio, Elena, Tomás, Isma, Alicia y demás amigos "polacos"; también para una gran motera que ahora lo está pasando un poco mal, Cristina, la amazona de la VTR. Al final no pudo acudir pero nos tuvo en su pensamiento (nosotros también nos acordamos de ti, Cris).
No puedo cerrar esta entrada sin exclamar para terminar lo siguiente: ¡acojonante el viajecito hasta alli con Edu y Julito! Vaya dos "hechizeros" de primera, imposible que no truene y diluvie con vosotros, da igual que sea julio que enero que septiembre. Como siempre, lo mejor de subir a esas tierras y viajar con vosotros es compartir unas horas todos juntos.

En fin, bandera de cuadros... que nos quiten lo bailao.

Long live rock and roll, long live 24H!
Ojala podamos cerrar el círculo que abrimos en 1982.

Ayer, hoy y siempre... Santiago Herrero.

2010-06-04T13:47:00.065+02:00

Muy pronto hará cuarenta años que ocurrió, Santi, en aquellos calurosos días de junio que algunos, pocos, recuerdan todavía. Ha sido inevitable escribirlo o comentarlo una y otra vez estos días, mientras vuelven a rugir los motores en la isla, evocando que los cambios de siglo no cambian en absoluto algunos pilares básicos de nuestra existencia.

Sí, la tragedia ocurrió haciendo lo que más amabas en el circuito que más adorabas pero apenas sirve de bálsamo para las heridas. El tiempo se detiene al relentí una y otra vez si lo piensas porque el ayer y el hoy a veces se confunden por culpa de los sentimientos y la tradición. Y más allí, en la isla eterna, dónde las cosas solo cambian un poquito cada mucho tiempo. ¿Quiénes pueden entender, con exactitud, qué os impulsaba a ser los mejores? Queda tan lejos de nuestro pobre entendimiento... solo vosotros podéis hablar con conocimiento de causa.

Es hermoso, estoy seguro que nunca hubieras podido imaginar que, cuatro décadas después, por fortuna, muchos, muchisimos aficionados, te recuerdan y te admiran. Resulta agradable descubrir cómo, incluso, mucha gente joven te empieza a descubrir ahora, deslumbrados. Ojala fuera por cumplir otro aniversario, ¡¡el de tu primer título de 250, por ejemplo!!, pero los héroes que os hacéis leyendas tomáis a veces ese dificil camino que los simples mortales tenemos vedado.

Ibas a rebufo de una gloria más que merecida pero el destino te la apartó dos veces de tus manos de manera injusta. A ti, con lo veloz que eras, todavía cuesta de creer... como si fuera una trágica broma pesada. Primero en 1969, con aquella inoportuna lesión que te privó de un merecido título que ya era casi tuyo y de Ossa. Luego, en la maldita milla 13, bajo ese sol estúpido e inusual que colaboró con la tragedia. No hubo una tercera oportunidad. El TT fue tu tumba, allí, dónde residia tu corazón y cabalgaban tus pensamientos. El mazazo no pudo ser más duro, más cruel. A ti..., todo humanidad, todo campeón, todo piloto, para muchos el ejemplo perfecto de motorista de carreras, el mejor de todos los que tuvimos. ¿Esta vida es justa? ¿Tendrán razón los que dicen, como Julio Verne, que esta vida al final lo es? yo sigo pensando que no. Quizá algún día opine de otra manera pero no puedo comprender tantas cosas todavía que me resulta imposible pensar así.

Es inevitable volver a mirar esas bellas fotografías en blanco y negro, imaginar en nuestra cabeza esos sonidos del ayer, vislumbrando, con más fantasía que realidad, esos viejos y peligrosos trazados que, sin embargo, enamoraban y mataban casi por igual. Recuerdo perfectamente cuando mi padre me contaba tus hazañas o cómo trazabas algunas curvas en El Retiro, como ganaste en el Jarama aquel Gran Premio lluvioso o la de virguerias que tenian que hacer con tus neumáticos para ayudarte en esas tumbadas increíbles que te marcabas... ¿Qué pasión latía bajo ese mono negro para perseguir los sueños a toda costa?, ¿hasta dónde hubieras llegado? ¿con qué marca hubieras fichado para disputar otros mundiales, tal vez en la categoria máxima? ¿cuantas carreras nos perdimos todos, cuantos momentos dejaron de existir en el futuro?, ¿de qué pasta estabas hecho, Santi?

Tal vez solo pueden empezar a comprenderlo los que han decidido vivir al sur de la razón. Porque la pasión nada sabe de ella, se instala en otro sitio. Cuantas veces pregunté de joven qué era necesario para tomar la senda del guerrero, la del piloto de carreras... afición, talento, medios, tesón, capacidad de sufrimiento, coraje, buena suerte, mucha... sí, todo eso era necesario, sobre todo buena suerte, sea lo que sea realmente (y de ahi la foto que he puesto, esa foto tan emblemática, tan bella; esa imagen que simboliza la dos caras de la misma moneda, tú y tu amigo Angel, cara y cruz, dos grandes, dos destinos...).

Todas esas cosas eran necesarias en la formulación del campeón, del piloto de velocidad pero, aunque tardé años en comprenderlo, al final lo más importante me lo enseñaron en casa hablando de ti. Lo más importante era el corazón. Ni siquiera el hecho de que fueras EL MEJOR se explica por si solo, no, el secreto, la causa, residia bajo el pecho. Allí estaba latiendo ese pistón que impulsaba a seguir una y otra vez, a levantarse, a correr lesionado, a sobrevivir a todo tipo de sacrificios sin perder la sonrisa. El secreto era ese, el corazón, tenerlo o no tenerlo... y si lo tienes, ponerlo en todo lo que quieras lograr, en cada día de tu vida, casi en cada curva, en cada sonrisa, en cada gesto. Solo así, tal vez, tengas una oportunidad. Ese fue tu legado para nuestras generaciones: tu ejemplo y tu pasión. O dicho de otro modo: tu corazón, dónde habitan los sueños...

Héroe, leyenda... y también un gran ser humano querido por todos. Es increíble, todavía no tienes una curva con tu nombre en ninguno de nuestros numerosos circuitos de velocidad. La federación y otros organismos no te han dado el homenaje que te mereces... pero muchos admiradores lo hacemos modestamente cuando hablamos de ti. Gracias, Santi, por ser inspiración de padres e hijos, de amigos y rivales, de tantas personas famosas o anónimas, grandes o pequeñas. Imposible olvidarte, campeón. Todos quisimos ser alguna vez como tú.

El jamón de Le Mans y otros mitos modernos…

2010-06-01T17:54:00.017+02:00

El viejo de la montaña me despertó con un par de acelerones suaves. Yo no lo sabía pero estaba ya en otro mundo. Miré a mi alrededor y no vi edificios ni coches… solo una sinuosa llanura rodeada de montañas nevadas. Junto a mi cabeza, mi moto vibraba al compás de aquel mítico escape que me regalaron mis amigos en cierto cumpleaños. Sobre mi vieja montura, con una sonrisa dibujaba en su viejo rostro, un tío que no conocía pero que vestía mis viejos cueros de guerra. Sus ojos me hicieron confiar en él. Era gracioso, lucia un look decididamente hippie pero no lo era. En un instante, dejó que el motor enmudeciera y me recordó, con ternura, quién era y qué hacia allí. El camino, el anterior camino, había concluido, me dijo. Antes de continuar y hablar de la nueva ruta me pidió un pequeño peaje: que le contara una bonita aventura que hubiera vivido en la Tierra. Acepté. Entre nebulosas de 95 octanos y pequeñas confusiones de fechas y sensaciones pude elegir unas cuantas muy especiales… de entre ellas, sentado sobre aquel verde infinito que me recordaba al de Assen, me decidí por una muy, muy querida. No había sido la última pero sí una de las más hermosas que tuve ocasión de disfrutar.

Resulta que antes del fin del mundo varios rockeros motorizados (aunque a alguno no le gustaba la música rock, todos eran viejos rockeros de cuero negro y motos brillantes ¡aunque NO custom!, no lo dudéis) decidieron hacer un precioso viaje juntos durante unos días de un caluroso mes de mayo hacia el mítico circuito de Bugatti-Le Mans.

A todos les vino bien... bueno, realmente, ¿cuándo viene mal?, me pregunté. De repente, los recuerdos se atascaron en mi casi inaugurada consciencia. ¿A todos nos vino bien? ¡Más que eso! Comencé a recordar un poco mejor...

Fue el primer viaje en moto con dos amigos increíbles e irrepetibles: Isma y Martita. El estaba muy tocado, ¡dicho con cariño!, más pa’llá que pa’cá, intuí que pertenecía a mi tribu o a una de la zona. Una vez me dijo con sabiduría y sinceridad que “había salido del manicomio a cambiar ruedas y que ya no volvió”… Un tio grande, motero con solera y conocimiento, gran amigo y mejor persona. El nen, con un par, se bajó de su pueblo hasta Madrid solo para salir con nosotros y hacer todo el viaje juntos. Los más de setecientos kilómetros extras que se había comido el día anterior por ello era lo de menos. Así vivian y sentian esos rockeros de antaño: lo primero los sentimientos, luego pagar como fuera la gasolina quemada, ¡”no problemo”!

Pero si grande era este sensato zumbao ¿qué podemos decir de los demás miembros o amigos íntimos de nuestra Peña Los Cariñosos? Vamos a ver, que el orden no altera el producto... Teníamos a una niña torbellino, Martita, motera por las cuatro esquinas, por todas sus cachas, que se apuntó a su primer viaje largo con su habitual simpatía, generosidad y desparpajo. Afortunadamente, iba de amarillo, ¡buen color para distinguirla en tramos rápidos, menos mal! Fue la primera piloto que vi bailar sobre los estribos a casi 200 y no una ni dos ni tres veces durante esos fantásticos cuatro días que duró el viaje. Martita-Dinamita, la mujer inacabable, tenía y tiene tanta energía que podía recargar las baterías de todas nuestras motos, ¡qué chollo! Lo primero que hicimos cuando se unió a nuestro grupo, pasado Aranda, fue saludarla: “¿Y el jamón, niña?” Ah, que no os he hablado todavía de los otros participantes del evento. Resulta que el Edu (el tio más ociosamente ocupado del mundo mundial) tenia boda el viernes noche… ¿Cómo iba a venir? Solo le quedaba la posibilidad de hacerse de un tirón el viaje hasta Le Mans el sábado, pasar la noche en la fiesta que otros amiguetes de Barna nos estaban preparando y, ya el domingo después de las carreras, comenzar el regreso con nosotros, en resumen, ¡vaya palizón! Pues lo hizo. Bien es cierto que, por fortuna, se espero para acompañarle el gran Nakedo en un rasgo que le honra también como caballero de las dos ruedas. “Er pirito” se marcó un viaje tranquilo y a saco, según las compañías. ¡Qué canalla estaba hecho el grandullón!, volviendo fue un disfrute racing ir detrás de él: cómo inclinaba con los pies en los estribos traseros, ¡a punto de inventar un nuevo estilo! Pues eso… subieron el sábado, del tirón, todo el día sobre las nakeds 600. En resumen, ¡otro par con un par!

¿Y qué decir de mi padre? El tio desarmó la pinza de freno trasero justo en la salida de la ruta, inquieto porque seguía sin ir bien (frenaba ligeramente el disco). Más feliz que unas castañuelas por el viaje que se avecinaba esa noche apenas durmió (como siempre) y durante muchos días no le dolió nada, ni antes ni después del evento. Volvió a recuperar la salud gracias a la moto, su primer amor.

Por mi parte, fui a comprar una tienda de campaña nueva pequeñita por si acaso nos hacia falta… la llevaba él en mi vieja Fazer, aquella moto polivalente que tantas alegrías me dió antes de pasar, definitivamente, al lado oscuro. Pero por si fuera poco, la mítica Yamaha roja tuvo que lidiar con otro invitado en su portaequipaje: un jamón serrano con pata y todo que encargamos, días atrás, a la motera del grupo. ¿Os imagináis su preciosa R6 con el jamón a cuestas? Pues casi sucede. Al final el invitado silencioso (no, no soy yo, ¡me refiero al jamón!) fue de copiloto con mi padre y, al día siguiente, con el bueno de Isma y su Honda Rothmans…por fin ví de cerca una auténtica Honda pata-negra (¡como las que decía a veces Valentín Quepena por la tele!)

Demasiadas anécdotas… algunas imágenes curiosas: como cuando casi nos quedamos sin gasolina un par de veces… ¿olía a caquita, decía alguno? ¿Cómo es posible chuparse un depósito, una y otra vez, después de apenas 170 kms? ¡No recuerdo la crisis del petroleo de los años setenta pero recordaba eso! ¿Y esa imagen épica de rodar alegre por tu carril… mirar por el retrovisor y ver a la niña de amarillo Dainese agachada en su R6 pasándote por la izquierda a una velocidad impublicable? Fue inevitable que los pilotillos “HRC” se mirasen asombrados y apuraran la sexta con una sonrisa bajo el casco, antes de tirar de frenos con cierta clamor para no terminar el día junto al “Doctor Costa”. ¡Herejes! En un mundo donde está casi prohibido reír y ser feliz decir esas cosas está casi tipificado como delito.

Y solo un figura como Isma podía perder su entrada, poco después de comprarla con mil amores. Cojonudo. Nos dimos cuenta casi dos horas después… volvemos y ¡¡la encontramos en el suelo, intacta!! Para celebrarlo nos hacemos una bonita foto brindando con cerveza, bajo las alturas donde posa una de las cámaras. Lo mejor de aquella velada fue cuando, por fin, llegaron Edu y Nakedo. Eran casi las diez de la noche, día heavy, como era previsible… Cuando les falta trescientos metros para llegar a nuestro campamento base, van ¡y les paran los gendarmes para pedirles los papeles! Menos mal que luego, junto al fuego, después de una cena opípara (¡gracias Roque por tus atenciones!) pasamos unas horas de infarto rodeando el fuego que algunos se encargaron de buscar y meter en un bidón. ¿Era la danza de la lluvia? No, no llovió esa noche ni al día siguiente. No sé que convocamos pero pasó medianoche y el que lleva el pircing en la lengua nos enseñó un peligroso juego que consiste en estar sentado cera de él y oírle gritar metódicamente “uno… dos… ¡tres!” justo antes de agacharse hacia tus genitales y dejarte totalmente acojonado. Esa foto no tiene precio…

Tampoco tiene precio la instantánea que logró capturar con acierto Edu mientras el decano del grupo, y el que perdió la entrada temporalmente, hicieron una auténtica demostración del “baile del avestruz”… sinceramente, ¡pensaba que los dejarían entrar gratis al circuito! Qué “jartá” a reír nos metimos entre pecho y espalda.

Y volvemos al jamón, el mito moderno de los años siguientes… ¡como nos miraban desde sus coches o sus motos algunos franceses durante el viajecito! La estrella del viaje llegó intacto a Le Mans, ¡¡lo juro!! Pero allí comenzó a morir con honor, entre vítores de campeón. Aguantó hasta el día “D”, ese glorioso domingo, bajo un sol implacable, allá en la pelousse. Fue impresionante el reparto que se inventó mi padre en mitad de aquella ladera del circuito. La mayoría de las francesas (¡mira que había pocos tíos a nuestro alrededor, qué bien!), al principio, no querían coger ningún trozo o lo hacían con cierto respeto o casi sin ganas… pero luego esa actitud cambio. El viejo maestro decía en su vieja verborrea hispanofrancesa algo así como “¿Lo queréis, con yerbé o sin yerbé?” y la mayoria repitieron. Sin duda, momento espectacular del fin de semana aquella mañana en la que, salvo los pilotos, fuimos las “estrellas de la pista”. Aunque para estrellas de verdad la afición y los franceses que, en las calles, nos saludaban a todos después del Gran Premio. ¡Qué bonito! Siempre es de agradecer sentir ese calor y esa cultura motera. Siempre lo dije: "Francia, país de los moteros".

Al anciano que seguia montado en mi moto no le conté más momentos felices de aquellos memorables días llenos de libertad y amistad. No le conté las charlas nocturnas, ni el momento playa o piscina del lunes. La excusa fue asistir al Gran Premio de Francia, sí, pero lo más grande lo vivimos entre nosotros. No falla, siempre nos sentimos vivos cuando pasamos por ello. Aunque fuera por pocos días, la “enfermedad” nos dejó buenas sensaciones, ser como somos en realidad. Todo un logro.

Por último, aquel reflejo de mis ancestros e ídolos me preguntó cual seria mi camino ahora, qué dirección tomaría. Mire la palma de mi mano derecha y vi un número impar tatuado. Os podéis imaginar mi respuesta. El destino, como suele decirse, no importa mucho. Dame carretera, charlas y amigos, no necesitamos nada más. Se bajó de mi moto satisfecho y me dejó comenzar a explorar el nuevo mundo que me había encontrado después del último sueño. Lo hice feliz y expectante porque recordé una frase de otro viejo amigo, Antonio, cuando una vez nos dijo “Algún día todos rodaremos juntos en otra dimensión”. Ese seria mi próximo destino, buscarles a todos y volver a las andadas.
Vss y a seguir disfrutando.

"No busques al amigo para matar las horas, sino búscale con horas para vivir." (Khalil Gibran). Con agradecimiento y admiración hacia Luis Sr., Marta, Isma, Nakedo y Edu. Con vosotros al fin del mundo, de cualquier mundo. Más que el viento.

Querido Jarama...

2010-04-30T15:37:00.038+02:00

Ha sido inevitable admirarte una vez más, querido amigo. Hace unos días fuimos a verte un buen número de devotos feligreses, hábidos por reencontrarnos contigo, monumento y simbolo de nuestra pasión. Yo me llevé a mi hija para que, por fin, te conociera. Una vez más, cruzamos tus boxes emocionados antes de mirar, con una sonrisa en la cara, esa bella rampa de Pegaso y esas curvas tan emblemáticas como Le Mans o "la ciega".

De nuevo, las mismas sensaciones y las mismas preguntas: ¿cuantas gestas, cuanta historia, cuantas batallas se libraron en tu trazado? Hace ya mucho tiempo, mi padre vio, en una misma jornada, perder y ganar un título en tus curvas a nuestro Angel Nieto. También contempló al gran Santi Herrero ganar en tu pista el Gran Premio de España, en un lluvioso día de 1969. Yo vi, y todavia recuerdo un poco, diez años después, a Barry, Roberts y Hartog disputarse la victoria de 500. Luego llegaron otras carreras, muchas, nacionales o internacionales, grandes premios, pruebas del Europeo, carreras de las Motociclismo Series, las 12 Horas Cibie, etc, etc. Recuerdo al bueno de Harada y al inimitable Schwantz celebrar, frente al Supersiete, sus títulos en 1993. Años después, vimos el último G.P. disputado en tu pista, amigo: ¡el Gran Premio de Madrid! Fue en 1998, cuando ganó Checa su última victoria en 500. A Doohan le sacaron pronto de pista. Gibernau hizo una memorable carrera con la Honda bicilindra mientras el bueno de Crivillé se complicaba la vida. Cómo pegaba el sol aquel día, una vez más, ¡cuantas veces volviamos a casa quemados en todos los sentidos! Ahora no me olvido de la gorra y es raro que me quede en manga corta. Eso ha cambiado pero también otras cosas mucho más graves. Ahora estás casi olvidado y defenestrado, viejo amigo, eclipsado por esos circuitos inhumanos diseñados por ordenador, planos o aburridos, donde priman los motores más que otra cosa que rima con esa palabra.

Querido Jarama, sabes bien que no hay año en que no nos vuelvan a asustar con malas noticias. ¡Que ganas tienen algunos de acabar contigo y con los de tu especie! ¡Cómo se nota que lo único que interesa a algunos poderes es el valor económico que está en juego!
¿Qué te has quedado pequeño para las grandes divisiones del motor? ¡Pues que te utilicen para la cantera, para los aficionados y para los campeonatos nacionales! De cajón de madera de pino. Ah, no, que es otra cosa... ¿qué molestan mucho nuestros ruidos a los señoritos que viven en su urbanización? ¡Cómo exageramos, señores! Además, ¿quién llegó antes?, ¿o es qué los "pobres" que viven allí fueron obligados, "realojados"?

Ah, no, que es mejor tener otro circuito más moderno... entonces ¿sobras tú?, ¿por qué? ¿qué tonteria es esa?, ¿será que no hay afición en la zona centro? ¡mira que hay que leer o escuchar bobadas cada año!
Tú, la pista que más Grandes Premios de España ha albergado no mereces ese destino cruel que algunos desean y planean desde hace años. Casi a partes iguales, qué tremenda ignorancia y malicia demuestran los poderes y las voces que permiten y exclaman esas barbaridades.

Querido Jarama, el pasado fin de semana asistimos a la segunda edición de tu Classic Moto. Gran evento que no pensamos perdernos en los próximos años. Muy bien organizado y con una participación alta, tanto en calidad como en cantidad.

Fue, como era previsible, un auténtico viaje en el tiempo. Una vez más, tu legendaria pista, el circuito permanente en activo más antiguo que tenemos, sirvió de catalizador perfecto para ver, escuchar y disfrutar de unos hombres y unas máquinas que, terriblemente, antes o después, desaparecerán para siempre. No de nuestros corazones o de nuestra memoria pero sí de la realidad. Eso es lo triste. Durante dos días pudimos ver mecánicos de verdad (no solo cambiadores de piezas) que mantenian con mimo y sabiduria motocicletas de competición tan bellas como rudas y peligrosas. También contemplamos carpas y pequeñas roulotes accesibles y amigables, y esos puestecillos de camisetas, ésta vez, liderados por diversos campeones de antaño. En suma, ese ambiente festivo que ya apenas se puede disfrutar en casi ninguna competición moderna. Un ambiente parecido al que vivieron los mejores pilotos del mundo durante varias décadas... qué envidia.

También fue glorioso comprobar que solo tú, viejo compañero de aventuras, fuiste capaz de reunirnos a un montón de viejos amigos. La mañana fue larga e intensa y el bullicio de saludos, apretones y risas también. Por la manaña, con Tomás y Gregorio, que ya volvian a su tierra. Luego con Julito, Santi, Raquel, Paloma, Oscar, Edu, Luisito, "Choncho"... etc, etc, etc, perdimos la cuenta. Eso sí, faltaron algunos, una pena, hubiera sido una buena excusa para disfrutar de lo lindo. Echamos en falta no ver a Tono de Barcelona, a Luis Dios (la segunda vez que no coincidimos en un evento programado) y, también, eché en falta encontrar por allí a Toroloko y a Kevin del Club2T.

Fue fantástico, querido Jarama, ver en tu paddock y en tus boxes docenas de viejas motos de 2T, sí, esas motos que parece que hemos enterrado entre todos, medio malditas, esas auténticas motos de carreras que solo podian manejar con talento una minoria de pilotos de élite. Desde la carrera de La Bañeza creo que no oíamos tantos tubarros juntos. Apoteósico. Tenia ganas de contemplar una 750 de verdad, de las que ganaban carreras y campeonatos. No fue nada dificil encontrarlas en los boxes. Por supuesto, aparte de algunas viejas glorias nacionales estaba claro que marca japonesa nos alegraría la vista y el oído. Y ninguna marca nipona podia ser salvo la que más se identificó con los motores de 2T: YAMAHA. Allí, "esperándonos", estaban varias motos de los tres diapasones. La perfecta TZ500 de Agostini, varias 250 (para, por ejemplo, Eric Saul, Carlos Lavado o la de C. Sarron) pero, sobre todo, la más grande y brutal, la Yamaha 750 del americano Steve Baker, sí, ese gran piloto que viste siempre de Furygan, el amable piloto que fue campeón del mundo de esa cilindrada, el primero americano.

Pudimos también encontrarnos con un afable y simpático Carlos Lavado, más moreno y bajito de lo que imaginaba. Fue divertido recordarle que ganó aqui en el 86 después de caerse en la primera vuelta. El no le dió mucha importancia. Grande. También pudimos reirnos y hablar un buen rato con amigos como Luis El Mudo (que, por supuesto, ya se habia fotografiado de nuevo con su amigo Agostini y demás viejas glorias), el gran César Gracia que nos enseñó su bella Lube (la primera marca de Santi Herrero) y, al final de la jornada, con la panda de Barajas. No conseguimos localizar a Champi Herreros y nos fastidió saber que no habia venido Joan Garriga aunque sí teniamos muy cerca una preciosa Cagiva roja... la número siete de 1991 que, por aquel entonces, pilotó el gran Eddie Lawson. Qué belleza italiana, qué silueta más estilizada... y qué pequeñita. Me dejó impresionado. Un viejo "amigo" y jefe de Lawson, Agostini, estaba por allí cerca. A por él que nos fuimos con la cámara y el rotulador en ristre. Disfrutamos de su compañia, la del más divo, por supuesto. De repente, mientras esperábamos, me mira y me señala mi camiseta mientras me pregunta por La Bañeza. ¡Me cuesta creer que no conociera esa vieja carrera!, solo puedo contestarle que se celebra cerca de León. Asiste con la cabeza y cambia el "foco". Llegó un momento que, supongo, cansado de tanto fan, dijo en perfecto italiano que ya no se levantaba más de la silla para hacerse fotos. Quién si se levantó de su silla una y diez veces, sin pedirselo, fue el caballero de la orden británica que sí conoce la carrera de La Bañeza. Hablo del gran Phil Read, el Príncipe de la Velocidad. El estaba en uno de mis primeros posters, cuando era nano, en mi alcoba racing. Jamás imaginé que pudiera, algún día, verle rodar y mucho menos intercambiar con él algunas palabras. Sin decirle nada, subió a mi hija a su moto y enseguida nos vimos rodeados de amigos y demás aficionados que buscaban lo mismo que nosotros: tener la suerte de inmortalizarnos con él en una fotografía que guardaremos con cariño en nuestros discos duros y en nuestros albumnes. Le compré un poster que me firmó y que pienso colgar en mi habitación actual (será el tercer británico que me acompaña en esa pared, junto a Mike y Barry) pero, con la "tonteria" y la emoción, se me olvidó pagarle los diez euros que costaba la lámina. Ahi me veis, intentando "tangar" a toda una gloria que he admirado desde crio. ¡Tuvo que recordarmelo mientras ya me despedia de él en mi patético inglés!

Entre otros muchos grandes pilotos nacionales, quiero destacar también la presencia de José Maria Mallol, Paco Rico, Juan Bultó y la de Ricardo Quintanilla... junto a una vieja conocida suya: la Bultaco cazarecords que pudimos contemplar en los boxes, eso sí que es historia. La misma moto que el equipo oficial de la marca del dedo rampante llevó, en 1960, al circuito galo de Monthlery (cerca de Paris). Una vez, hace unos años, nos quedamos en la puerta de esa antigua pista pero no nos dejaron pasar dentro. Y hablando de franceses... tuvimos la suerte de ver, entre tanta multitud, o mejor dicho, de que nos viera, otro buen amigo, el veterano pero activo piloto Gerard Rolland. Llevaba alguna foto suya y me firmó una en blanco y negro dónde aparecia con su Ossa de carreras. Ojala nos veamos pronto en algún rally francés. Que inigualable es su preciosa RD350 amarilla con la que todavía da gas en multitud de pruebas francesas. Nos quedamos con ganas de escucharla en marcha pero sé que, antes o después, más allá de los Pirineos, tendremos la suerte de verla de nuevo.

Qué sensación ver tantas motos antiguas aparcadas no solo en los boxes sino bajo pequeñas carpas escoltadas por la correspondiente furgoneta o antigua caravana, casi siempre familiar. La máquina del tiempo estaba todavía en marcha. Vimos esos locos de los sidecares. Qué valor. Qué sensación de estar viviendo la jornada de un Gran Premio de los años setenta. Bajo un sol de justicia (en el Jarama o te quemas o te ahogas) las horas pasaban volando.
Es cierto, nos faltaron mil visitas, cien fotos más para, algún día, poder recordar todo esto con detalle. Mi hija tal vez recuerde esa jornada, no lo sé, ahora solo sabe que se hizo varias fotos con un antiguo campeón inglés que siempre enamoró a los aficionados y a las mujeres. Tal vez esas fotos algún día la recuerden aquel soleado domingo de abril, ese día que su padre, su abuelo y varios amigos parecian tontos de remate.

Hasta siempre, amigo Pierre.

2010-04-06T18:08:00.033+02:00

Mediados de julio del 2003. Moto nueva, en todos los sentidos. Llegamos anoche, me siento satisfecho. ¡Menuda motaza tengo ahora! Estamos sentados en una larga mesa, en el patio, junto a varios viejos amigos motards de Oloron Ste. Marie. Miro hacia un lado y veo mi flamante Fazer roja alli aparcada, dentro de la casa, qué maravilla. Uno de mis sueños, casa y garaje todo junto. Ella no ha comido nada y nos mira casi inmaculada, desde su bendita perfección. Cerca, la BMW nos mira oscura, desde su altura, subida en un banco, pero yo apenas la observo, solo tengo ojos para mi nueva novia. Comprendedme y disculpadme por igual. Después de sufrir durante los dos últimos años todo tipo de penalidades mecánicas en mi querida Kawa tener ahora una moto nueva me parece algo alucinante, cercano a la perfección. Durante la última semana, en Madrid, me ocupé de hacerla kilómetros para llegar a los 1000 y cambiar filtro y aceite antes de salir de viaje. Una noche, entre semana, me fui hasta Colmenar Viejo para apurar el cuentakilómetros pero, ni aún así, llegue a los 1000. Solo me valió para comprobar que mis faros alumbraban el cielo nocturno y los carteles. Sin embargo, al final, fuimos al taller del "Choncho" para la "revisión" aunque nos equivocamos de filtro y solo pudimos cambiar el aceite, vaya chapuza.
El caso es que salimos y podía ya pasar las 6000 rpm. Mi padre iba en su negra R100RS... negra, no podia lucir otro color, ahora lo veo claro. La premisa del viaje era visitar algunos castillos y pueblos del llamado "País Cátaro", empezando por Montsegur. En lugar de entrar desde Andorra, la idea era entrar desde Navarra para, primero, visitar a los viejos amigos de Oloron. Al final no hubo castillos, nos atrincheramos en Oloron.

Ya hemos comido y reido, hablando en una mezcla de español-francés digna de estudio académico, como siempre. Inevitable que Jean Paul, el dueño de la "casa-comuna" dónde estamos, saque dos botellas de Ricard, esa bebida tan francesa y que tan poco me gusta. El sol pega bien en aquel patio. Sudamos un poco con la BMW... Ya la desmontaron el alternador y la placa de diodos antes de comer. Vaya viajecito tuvimos el día anterior. Estamos sentados Pierre, Charles, Jean Paul, mi padre y yo. Nos reimos un huevo. Les hago una bonita foto brindando. Pocas veces nos reunimos, una o dos al año. Luego vuelven a preguntarse qué le pasará a la vieja rutera de negro. Mucha mecánica alemana pero lleva unos meses... la vieja Guzzi, aún siendo italiana, era más fiable, más valiente.

Ya cerca de Soria la teutona se negó a arrancar. Vaya carita que puse, otra vez a empujar. Llegamos a Tafalla y se para. Vete a buscar un taller abierto. Nos cargan la bateria, puede ser eso... Comemos fugazmente y pasado Pamplona se vuelve a parar en plena recta. Justo enfrente de la carretera hay un taller y almacen. Broma pesada, solo de coches y camiones. En eso que aparecen dos motoristas de la policia foral con sus PanEuropa granates. Enseguida se interesan y, uno de ellos, nos comenta que tiene un taller en la ciudad, ¡y hasta un motoclub! Arranco y me voy escoltado por ellos hacia su taller. El del taller va delante y aprieta..., qué bien, total, si lo hace la autoridad... Luego me llevo la jodida bateria en mi macuto y me despido de estos tios tan majos. Horas después, la muebleuve vuelve a fallar. Otro empujón más, no era la bateria... La tarde va cayendo. Estamos haciendo unas medias de 40 km por hora, qué alucine. Al llegar a Ascain parece que la moto explota definitivamente. Eso creemos y casi deseamos. Paramos mientras sale una nube por el escape que amenaza con incendiarla. Dejamos que se enfrie. Después de más anecdotas, empujones y ya convencidos de que no llegariamos a Oloron, dispuestos a dormir al raso, vuelve a arrancar la hija de... aunque casi nos quedamos sin gasolina. Llegamos a Oloron en reserva, tal vez a 30 o 40 km/h. Son las once y pico de la noche. A las dos y pico estabamos en Pamplona, echad cuentas.

Pero no quiero hablar más de motos sino de los amigos que vimos de nuevo en aquella ocasión. Eso es siempre lo importante. Jean Paul, Charles y Pierre..., grandes amigos, buenas personas, viejos motards de pura cepa, mucha vida a cuestas. Charles sigue jodido con su enfermedad pero tan afable y bromista como siempre, a Jean Paul le faltó tiempo para llevarnos a su "casa-comuna", quedarse en bermudas y desmontar media BMW, recordando su época de mecánico. Luego nos presentó a otros amigos galos que han venido a visitarle. Pierre, el viejo cerebro del Moto Club Oloron, el "alma mater" de aquellos motards, el organizador de docenas de reuniones y eventos, el más irónico, un amigo genial, se interesa por mi Fazer. Sí, esta como sale en las fotos del catálogo, a ver si la personalizamos un poco... para empezar colocarla unos buenos tacos anticaida, de esos que ahorran dinero de vez en cuando. Me dice que me vaya con él a una tienda Yamaha que hay en Pau. Nos subimos en su pequeño Citroen y media hora después compramos unos tacos anticaida enormes, de esos que no habia visto nunca en nuestras tiendas. Nos tomamos un café y volvemos a casa de Jean Paul. Al dia siguiente veremos a más amigos galos y españoles, "Les Petochons" organizan una reunión de clásicas y ya empiezan a llegar los primeros conocidos y desconocidos a la bella localidad de Oloron.
Llega Josón y su gente del MC Pistón. También un señor muy majete con su Burgman que ya no se nos despega. En el bar "Los Amigos" que hay junto a la vieja iglesia de Oloron pasamos la velada. Muchas risas y algún improvisado streap-tease del amigo "belga" de Jean Paul. Qué pandilla.

Aquella ocasión fue, quizá, la más entrañable que pasamos con estos amigos. Theo, otro gran motard de Oloron, nos dejó hace unos años. Luego Charles, el bueno de Carlos. Ahora tú, Pierre, en marzo. Mi padre ya se siente el "último mohicano" de esa banda que asaltó Andorra en aquella concentración salvaje del 74. Atrás quedan muchos recuerdos, amigo, muchas anecdotas, de Arguis, Issor, Meritein, Sarrance, Alquezar, Anzanigo, Oloron, Colombres... Bonitos días aquellos, Pierre, los Luises y muchos otros amigos te echaremos de menos. Gente con tu humanidad, afición y altruismo es dificil de encontrar. Bonitos días aquellos, Pierre, te echaremos de menos porque nunca te olvidaremos. Nunca muere lo que no se olvida.

Agradecido. ¿Otra batallita que contar? ¡Pero si es la misma de siempre!

2010-03-25T20:45:00.022+01:00

No queria escribir esta entrada, amigos, porque no voy a contar nada especial pero, "tribulando" en mi sofá, entendi que habia un motivo poderoso para hacerlo. Asi que comienzo por el principio, que es una buena costumbre, aunque se trate de una batallita conocida... Motero que harto de hacer curvas o viajes vuelve a su casa intacto y un día cualquiera, camino del trabajo, pisando huevos, sufre un accidente por culpa de un enlatado que, para más inri, se da a la fuga. Como véis, nada nuevo bajo el sol, sobre todo para el motorista español. Qué triste singularidad hispana.

En esta ocasión, salimos por orejas y nos rompimos dos huesos. No fue negociando la salida de un viraje, acelerando, perdiendo grip un instante y recibiendo el tipico latigazo que te pone en órbita, no, fue mucho menos "glorioso" y mucho más absurdo... No me quejo porque me haya pasado a mi sino porque ha pasado y pasará. Como ya sabemos los motoristas que navegamos por las grandes urbes, somos pasto de los lobos. Nada novedoso, cosas del guión pero no por ello menos sangrante.

Es por la mañana y algunos nerviosos, dormidos o pasotas deciden cambiar de carril sin avisar o sin mirar para ganar una docena de metros. Resultado, aqui estoy, más inactivo que algunos gobiernos, escribiendo con la mano del embrague, esperando que en pocos días me quiten la ferreteria que llevo en la mano derecha. No pasa nada y tampoco merece muchas lineas. Sí merece la pena volver a insistir que, una vez más, no fue culpa de la velocidad, ese chivo expiatorio tan sobradamente criminalizado por el Estado y buena parte de la ciudadania. Tampoco de la locura de un motero. Fue culpa de esa manera de conducir tan española, la de los listillos y la de los que son conducidos por su vehiculo, coche o moto, en lugar de ser ellos los que conducen. Pero si esto fuera un juicio, tal vez la culpa se repartiria entre diversos acusados, distintos actores del paisaje urbano que vivimos. El primero seria yo por no desconfiar aún más de los conductores que nos rodean habitualmente. Y, claro, aunque no tenia ganas de reabrir este viejo debate ha sido inevitable recordar con rabia lo mal que conducimos en España, la conducta incivica de muchos ¿pacíficos? ciudadanos y, por supuesto, el nulo respeto que, salvo excepciones, se muestra hacia los motoristas. Total, si ya tenemos la etiqueta de locos y malos de la pelicula, si ocurre un accidente y hay una moto por medio, normalmente, ya sabes a quién van a cargar el mochuelo...

Cuanto podriamos aprender de los franceses y de los alemanes... Que placer es coger una autobahn alemana, donde puedes conducir más rapido y más tranquilo, muchas veces por el carril del centro mientras te pasa algún Porsche o Mercedes por tu izquierda. O entrar en Francia, año tras año, y ver como los coches te facilitan tu camino, sin envidias, sin pitidos ni brusquedades, echándose un poco hacia un lado de su carril mientras pasas con calma entre las filas. "Lo siento", no me cansaré de decirlo. Prefiero un tio rápido y seguro que otro conductor que cumple escrupulosamente los límites establecidos legalmente y va a 80 por el carril de la izquierda o gira sin avisar o corre mucho en recta para luego frenar de puta pena.
Tenia previsto hablaros de uno de nuestros héroes, Juan Carlos Toribio, y del espantoso espectáculo del expediente pero ya estaréis sobradamente informados, no quiero redundar. Solo un apunte: la actitud de sus superiores demuestra el grado de incultura viaria (quizá incultura a secas) que vivimos en esta piel de toro. Mira que de adolescente me decia mi padre "estudia y vete a vivir a Francia, alli están más civilizados" y mira que ahora me acuerdo de sus palabras. Pensaréis que exagero o que es un calentón pero no lo es.

En fin, no quiero enfadarme ni vomitar tinta china, todo lo contrario, si me he decidido a escribir hoy es para dar las gracias a un montón de amigos que me han llamado o escrito desde aquel viernes y, también, mal que me pese, para confesaros una preocupación.
Bueno, pues ante todo, muchas gracias a todos. Sinceramente, no esperaba tanto protagonismo, ojala no hubiera motivos para ello pero, visto el panorama, se agradece mucho recibir ánimos y bromas. Lo dicho, GRACIAS A TODOS, ¡sois grandes! Qué gran tesoro es pertenecer a esta familia motera aunque...

Quiero dar las gracias en especial a Angel, el taxista que paro a ayudarme justo después de caerme, a los agentes de la G. C. que pararon luego mientras esperaba la grúa (afortunadamente, como me contaron, no se encontraron con un cuadro dantesco, como suelen ver muchas veces cuando los avisan por radio y hay un motorista en el ajo) y también a mi compadre Julito que, más tarde, me llevo al hospital dejando sus tareas rapidamente. Eso por la zona centro.
Para Barcelona, quiero enviar un abrazo a un camarada grande, grande, Tono que enseguida me animo desde distintos medios y otro para Isma que hasta me ha enviado una camiseta chula de su panda, la de la foto. ¡Gracias figura, qué bien me pega lo de patán! Un beso muy fuerte para Tija, Martita y Sara, gracias por acordaros de este pelón.

Lo peor de este febrero negro ha sido algo que nunca he sabido solucionar: tranquilizar a tus seres queridos más cercanos, mi madre la primera. Esa parte es la más desagradable, cada vez es peor. Mientras intentaba tranquilizarla camino al quirófano, mi padre, a su lado, con un gesto mucho más calmado, me dijo que les recordara a los galenos que me dejaran bien la mano porque es la del gas..., ja,ja, ¡que tio más grande! Pues sí, ¡se lo dije a dos de ellos pero apenas contestaron!

Ya termino. Lo que os quería confesar es preocupante: de la docena larga de motos que pasaron a mi lado (a un metro escaso) después de la caida solo una se detuvo y preguntó. Era un piloto veterano con una moto veterana, una antigua GSXR 1100. ¿Qué más puedo decir? Solo se me ocurre sentenciar que en esa media hora fue el único MOTORISTA que vi aquella mañana en la M40. Preocupante y triste. Si no nos ayudamos entre nosotros...

Victor Palomo, wanted dead or alive

2010-03-02T13:38:00.043+01:00

Leo con placer las lineas que, recientemente, se están dedicando al gran Victor Palomo a modo de reseña, homenaje o tributo por el 25 aniversario de su triste desaparición.
Confieso que me ha sorprendido gratamente, no esperaba que tantos periodistas o aficionados recordaran a este grande de las dos ruedas casi olvidado. Claro que se nota los que lo conocieron en vida o lo admiraron desde las tribunas y los que escriben de "oído" ahora pero, la verdad, tampoco importa mucho ese matiz, lo importante es recordarle y aprender de su ejemplo y determinación.

Para "rematar", hace unos días, han puesto su nombre a una curva en el circuito de La Selva, bonito gesto, sí señor... pero no puedo evitar apretar los labios con rabia. ¿Cómo es posible que no tuviera todavía una curva con su nombre en algún circuito?, ¿qué afición y qué federación tenemos? ¿le pasará lo mismo a Mín Grau, por ejemplo? ¿Por qué recordamos tan tarde a tantas figuras del deporte y de la cultura en general? ¿Cómo es posible que le concedieran el premio Príncipe de Asturias al bueno pero joven Fernando Alonso?, ¿desaparecerá Angel Nieto sin recibirlo? Por lo menos el circuito de Cheste se llamó Ricardo Tormo (aunque, lamentablemente, Ricardet no llego a ver disputar un G.P. en su pista).

¿Cómo es posible que el gran circuito de Montmeló no tenga una curva con su nombre hace ya muchos años? ¿Cómo es posible que Palomo, Santi Herrero, Joan Garriga o Grau no tenga su curva en esa fantástica pista? Patético y lamentable.

En demasiadas ocasiones parece que nos acordamos tarde de algunas personas, sobre todo ahora que estamos inmersos en un presente de luces de colores y fanfarrias de moda, de carreras mundialistas nocturnas ideadas por expertos de marketing y por periodistas moteros que solo montan en moto para asistir y hacerse la foto en la invernal más famosa de nuestro país. Palomo era un autentico hippie del motociclismo y de la vida, esos tipos emblemáticos fieles a sus principios y a sus ganas de navegar en su propio barco atravesando este mar de flashes y autocomplacencia generalizada. Digo "barco" y "mar" porque sabéis del amor de nuestro héroe por ese otro "circuito". El caso es que Palomo perteneció a ese grupo de pilotos que se tomaban las cosas con otro humor y otra moral (¡a prueba de bombas!). Como uno de sus idolos, Santi Herrero, como Tormo o Nieto, inasequibles al desaliento, como Lucchinelli, Barry o Graziano Rossi y tantos otros "bohemios" con mayor o menor fortuna, eso sí.

No voy a repasar la biografía de Victor porque ya lo han hecho mucho mejor periodistas y expilotos como Alex Medina, por ejemplo, en revistas especializadas pero sí voy a relatar varios momentos de su vida deportiva. Grandes momentos, sin duda alguna.

Como sabréis, al contrario de su hermano, la vida deportiva de nuestro protagonista fue siempre una lucha costante contra la falta de medios y las lesiones, multiples y dolorosas. Después de probar en motocross y correr en rallies de coches, Palomo llegó a Inglaterra y se puso en contacto con el gran Barry Sheene. La familia Giró ya le habia ayudado y facilitó el contacto. Barry le acogió en su casa y le recomendó conseguir una Yamaha. Mientras, le regaló una de sus Bultaco TSS, dejándole solo en su garaje con la intención de apañarla y correr donde pudiera. Luego serian rivales en pista pero ¿qué importaba eso? Es para llorar y no echar gota (de gasolina) ¿os imaginais a Lorenzo o, ahora, a Ben Spies pidiendo ayuda al gran Rossi? Ah, no, el llamado más grande de la historia prefiere un buen muro en el box, ¿qué temerá?
¿Os imagináis que uno de tus idolos o referencias te invite a su casa y te regale una de sus viejas motos de carrera? No podia ser de otra manera, Barry y Victor tienen muchas cosas en común... eran de la misma "raza" como motoristas y como personas.

1976, Nurburgring, carrera del campeonato FIM de 750. Victor se está jugando ese mundial (aunque todavía no tenia ese rango) corriendo con el equipo holandés Ferry Swaep. En la salida se monta un buen lio y Palomo, involuntariamente, toca con la estribera a uno de sus rivales, el galo Patrick Pons, lesionandole un tobillo. En lugar de recibir una reclamación o una bronca desde el equipo francés o del piloto galo ¡¡a Palomo le despiden de su propio equipo!! Ante esta alucinante situación, es el equipo rival, el del propio Pons, SONAUTO-GALOUISES, quién le acoge y le deja las motos de su piloto lesionado hasta fin de temporada. Resultado: Palomo se corona campeón delante del americano Nixon (el malogrado Patrick Pons seria campeón del mundo de 750 en su última edición, 1979).

1979, 24 Horas de Montjuic. Haciendo pareja con Carlos Morante, Palomo se encuentra después del rasante con un piloto averiado. El impacto es terrible. Dicen que perderá una pierna. Le salva un médico francés que, sin embargo, no le augura ningún futuro deportivo. La nueva recuperación es dura y lenta, casi dos años inactivo, luchando para poder doblar la rodilla un poco más cada mes. En 1981 reaparece y vuelve a correr. Aún así, parece que ese último palo deja más impresión en la gente que en el piloto: incluso en algunas "enciclopedias" ¡le dan por muerto años después! Por cierto, en 1974, Victor habia ganado en la montaña su primer G.P. (como Salvador Cañellas en 1968).

1982, Jarama. Gran día, se espera con emoción la carrera de 500cc del GP de España. La categoria reina vuelve por fin al Jarama en una prueba puntuable para el Mundial. El año anterior tuvimos una gran jornada con el trofeo Atlantico, a dos mangas, carreras que ganó Barry, por cierto. En aquella ocasión pudimos disfrutar de un Palomo de vuelta al ruedo, pilotando una Suzuki y marcando buenos tiempos. Pero ahora, como un año antes, la noticia que prende de boca en boca entre aficionados, periodistas y organizadores es que nuestro Angel Nieto ¡¡va a salir en la carrera de 500!! Si un año antes su amigo Lucchinelli le prestó una de sus Suzuki del Team Gallina, ahora el italiano, campeón en título, le presta una de sus rojas Honda NS tricilindricas para disputar el GP. ¡¡Nieto con una Honda oficial, como Spencer, como Katayama!! Si ya la armó buena el zamorano aquella mítica jornada de 1981 ahora las expectativas se han disparado. Estamos en mayo y el sol pega fuerte, como siempre que no llueve a cubos en nuestro circuito. El Jarama está a reventar, Nieto ya ha ganado en 125 con la Garelli. Se da la salida con la gente puesta en pie, gritando, vibrando... pero Angel no está solo... Victor Palomo está alli también, sin hacer ruido, sin acaparar tanta atención y, por supuesto, con una mecánica inferior. Hombre rico, hombre pobre. El ruido de las bestias de 2T llega al Supersiete. Palomo y Nieto han salido fatal, sobre todo el campeonisimo. La gente se cabrea pero esto no ha hecho más que empezar. Nieto empieza a pasar gente con su Honda número 37 con una facilidad pasmosa, es obvio que no se va a conformar con una meritoria plaza fuera del podio. Victor también anda ocupado. Los tiempos del piloto Repsol sobre la NS con pegatinas Castrol van cayendo progresivamente (¡mejores que los que está marcando Katayama!) pero en la sexta vuelta, en "la ciega", Nieto se compra una inoportuna parcela en su circuito talismán. Qué putada, señores, qué putadón. Daba miedo verle salir derrapando de algunos virajes. Estaba cogiendo al japonés que luego terminó sexto. Nos queda Palomo mientras se llevan a Angel a la Paz. Aguanta los embiste de la Kawa oficial de Balligton y, finalmente, termina en una currada octava plaza. Spencer ha roto el motor, Roberts ha ganado por última vez en nuestra pista. Qué jornada. El speaker termina afónico, qué menos. Record de asistencia, día histórico.

Palomo corrió, muy posiblemente, aquel día en el Jarama, su última gran carrera. En la revista Motociclismo venia en portada Nieto con la Honda. Abajo, varios titulares menores. Uno decía "Palomo, la voluntad". Acertado con él, como siempre. Luego vinó otra lesión en Yugoslavia y un amargo adiós de la competición.

He intentado recordar más fechas o detalles pero no estoy seguro y mejor no dar datos erróneos. También lamento algunas cosas, no haber visto más carreras de aquella época, no haber podido acudir a aquella memorable cita en el Jarama... Ahora miro y apenas encuentro, claro, ya no quedan "hippies" en los campeonatos, no digamos en los mundiales. Demasiado dinero e intereses, todo demasiado profesionalizado, programado. Queda el recuerdo de algunos pilotos como el del grandisimo Palomo, ese hombre que amaba la velocidad y su libertad por encima de otras consideraciones. En estos tiempos faltos de grandes héroes públicos figuras como él son más que nunca necesarias.

Por último, un pequeño deseo. QUE NO PASEN OTROS 25 AÑOS para recordar a ese piloto valeroso que lucia casi siempre un mono rojo y una gran "V" roja en su casco Nava. La V de Victor, de voluntad, de valiente, de victoria y de VENCEDOR. No pudo elegir mejor simbolo.